Gli animali in 10 poesie di 10 poeti italiani del XX secolo (III)

RAGNO
di Sandro Baganzani (1889-1950)

Quel ragno nel fondo del secchio
da giorni da giorni da giorni
non vuole morire.

Da giorni da giorni da giorni
mi fissa dal fondo del secchio,
non vuole morire.

Tu dici: «Perché vuoi lasciarlo morire
quel ragno nel fondo del secchio?»

Allora quel ragno villoso
per te, senza un brivido,
adagio lo aiuto a salire
dal fondo del secchio.

Ma tu, pietosa del ragno,
non vedi chi resta nel fondo del secchio.

(Da "Poesie scelte", Edizioni di «Vita veronese», Verona 1951)





CARO PICCOLO ANATROCCOLO
di Claudio Damiani (1957)

Caro piccolo anatroccolo
adesso è notte, tu ti sei addormentato,
ti sei messo non so se sull'acqua o a terra sulla riva
forse tra le canne nascosto, tra le foglie secche.
Hai chiuso gli occhi, piccolo tesoro,
hai visto la sera venire,
prima farsi rosea la luce poi diventare buio,
un refolo di vento s'è alzato, l'hai sentito?
ed ecco le cose erano diventate nere,
hai sentito tiepide le pietre della riva,
hai avuto paura di qualcosa, non so di cosa,
ma poi hai giocato con una foglia,
col becco volevi affondarla nell'acqua.
Le mani del mio amore erano lontane dalle tue piume,
non ha potuto vederti, non ha potuto baciarti,
ma un dolce sonno è sceso nei tuoi occhi
e ti sei addormentato,
non so se sull'acqua, o a terra sulla riva.

(Da "La miniera", Fazi, Roma 1997)





IL CAVALLO BIANCO
di Filippo De Pisis (1896-1956)

Nella sericcia mite del giorno di festa
curvo nel sacco afflosciato per terra
un cavallo bianco
mangia il suo fieno
dopo le lunghe corse
in pace, lento.
Il collo curvo descrive un arco patetico.
Nella penombra, più indietro
sdraiato nel landeau, il vetturale
sonnecchia, scuro sulla tela bianca.
Su tetti taciturni,
la luna tonda, naviga
in una sua blanda felicità.
Mi fermo a guardare di lontano
ed una tenerezza antica
mi lega a questa cara bestia stanca.

(Da "Poesie", Vallecchi, Firenze 1942)





IL CAPRIMULGO
di Alfonso Gatto (1909-1976)

Tornerà sempre l'ironia serena
del sortilegio sulle tue corolle,
fiore disfatto.
E tu che voli e piangi
stridendo coi tuoi grandi occhi oscuri,
o caprimulgo dalle piume molli,
il buio sempre ingoierà la notte
delle farfalle nere, le lucenti
blatte in cui l'uomo misero rattrae
le mani e gli occhi a rispettarle,
umane della pietà per sé.
Per la scala degli inferi discende
il consenso perenne, l'ordinata
congrega delle vittime plaudenti.

O misura dell'uomo in sé dipinto
costretto oltre la morte, mummia salva
a schermo delle mani,
a non aver più limiti, distratta
è la forza latente, il bruco insonne
della materia che ci traccia e insegue.

Un fenomeno oscuro il divenire
l'enfasi sorda che alle sue parole
non crede più, ma giura. Ancora scende
questa scala degli inferi e l'informe
che chiede un senso smania di figure.

(Da "Osteria flegrea", Mondadori, Milano 1962)





DELFINI
di Angiolo Orvieto (1869-1967)

La nave sull'onde sobbalza.
La torma dei cani marini,
dei lievi delfini
la incalza.
La seguon con l'arcobaleno.
Tempesta di cielo sereno!
Con l'arcobaleno raggiante
sull'onde solenni rinfrante
in polvere di diamante.

(Da "Verso l'Oriente", Bemporad, Firenze 1923)





L'USIGNOLO NEL CLAUSTRO
di Renzo Pezzani (1898-1951)

L'usignolo nel claustro
pieno il cuore ha di racconti
e li specchia in cupe fonti
chiuse in coppe d'alabastro.

Col suo canto ricco d'ala
batte ai vetri delle celle
ed inebria le stelle
come una dischiusa fiala.

E tu ascolti, anima mia,
ingemmata del tuo credo,
ciò che in te versa l'aedo
d'un'ignota liturgia.

(Da "L'usignolo nel claustro", Alpes, Milano 1930)





SCENDEVANO UN TEMPO
di Lucio Piccolo (1901-1969)

Scendevano un tempo dai sentieri
delle montagne con lenta andatura
le grandi mule, le mule bianche
fra siepi di cisto, fra siepi di prugno
coi colmi panieri di felci incurvate
e l'aria di giugno portava alle labbra
mosti spumanti di frutta ignorate
- da cima a pianura su l'aia
che avanza dal colle snodava
nastro d'invisibile danza -
Ma poi si dispersero i contorni
delle fresche figure nel muovere tardo
dell'eguale rosario dei giorni,
e ancora: fu buio, che muta
la scena e sui marosi attendiamo
sorgere le statue dorate
le torri incantate...
Ma oggi un respiro che varia
le tempre della luce m'ha detto
che da la china dei monti le bianche
mule sempre scendono, sempre l'aria
di giugno che schiuma i canneti
scuote su la sabbia dei greti
tremula piuma di fonti.

(Da "La seta e altre poesie inedite e sparse", All'Insegna del Pesce d'Oro, Milano 1984)





PER UN CANE
di Antonia Pozzi (1912-1938)

Sei stato con noi per undici anni. 
Una sera siamo tornati: 
eri disteso davanti al cancello, 
il muso nella polvere della strada, 
le zampe già fredde, il dorso 
tepido ancora. 
Ora sei tutto 
nella buca che ti abbiamo scavata. 
Ma gli undici anni 
della tua umile vita, 
il gemere 
per ognuno che partiva, 
il soffrire di gioia 
per ognuno che ritornava 
– e verso sera 
se qualcuno 
per una sua tristezza 
piangeva 
tu gli leccavi le mani: 
lo guardavi 
e gli leccavi le mani – 
oh, gli undici anni 
del tuo muto amore 
tutto qui 
sotto questa terra 
sotto questa pioggia 
crudele? 
Esitavi 
sulla ghiaia timida: 
sollevavi 
una zampa – tremando. 
Ora nessuno ti difende 
dal freddo. 
Non ti si può più chiamare. 
Non ti si può più dare 
niente. 
Solo le foglie fradice morte 
cadono su questo pezzo 
di prato. 
E pensare che altro rimanga 
di te 
è vietato: 
di questo il nostro assurdo 
pianto si accresce.

(Da "Parole", Garzanti, Milano 1998) 





PER UNA TARTARUGA
di Francesco Tentori (1924-1995)

Tartarughina, tu
dallo sguardo sagace di chi ha visto
scorrere epoche e vite
che ricordi del tempo che mia madre
gettava ombra, non ancora un'ombra
e con sguardo sagace districava
nel fitto dell'esistere la trama
giusta per sé e per gli altri
seguendo dall'origine alla fine
il percorso del filo la scia
che ciascuno si lascia dietro
                              e aveva
il dono giusto per ciascuno e a me
dette il suo muso aguzzo ché imparassi
da te forse (ma non l'ho fatto poi)
la pazienza e il coraggio
di rifiutarmi quando è in giuoco il più?

(Da "Migrazioni", Passigli, Firenze 1997)





IL MERLO CHE TUTTO IL GIORNO...
di Diego Valeri (1887-1976)

Il merlo che tutto il giorno ha saltato
tra l'erba alta e a pie' dell'irta siepe,
ora che scende la sera
è volato sul ramo alto del pero.
Di lassù guarda il mondo che si oscura,
e fischietta sommesso
come parlasse a se stesso.
Certo è salito sull'albero
per prendersi l'ultimo sole.
Ma sole non c'è già più, né giorno.
Il merlo si rituffa nell'erba:
piccola ombra nera nell'ombra verde.

(Da "Calle del Vento", Mondadori, Milano 1975)

L'erotismo nella poesia italiana decadente e simbolista

L'erotismo è un elemento assiduo nei versi dei poeti simbolisti e vuole esprimere la vita nella sua massima fisicità. Sempre e soltanto attraverso il corpo femminile si estrinseca questa pulsione che suscita sentimenti di estrema passionalità, i quali a loro volta, in alcuni casi, assumono aspetti mistico-esoterici. D'altra parte, la sensualità suscitata dalla visione di una donna affascinante è qualcosa che, per molti poeti, possiede componenti misteriose; da ciò è facile per alcuni di essi tramutare le figure osservate in vere e proprie divinità che a volte assumono aspetti pagani, a volte invece si rifanno ai simboli classici della cristianità (primo fra tutti quello della Madonna).

Poesie sull'argomento 

Ugo Betti: "Serenata dell'orco" in "Il Re pensieroso" (1922).

Giovanni Camerana: "Io sarei là, in ginocchio, a contemplarla" in "Poesie" (1968).

Ricciotto Canudo: "Il Fiore piacente" e "L'Iniziazione" in "Poesia" n. 9/12, 1906.

Enrico Cavacchioli: "Canto di una sera di languore" da "Le ranocchie turchine" (1909).

Giovanni Alfredo Cesareo: "Ebe" in "Poesie" (1912).

Arturo Colautti: "L'Amante" in "Canti virili" (1896).

Girolamo Comi: "Denuda le libidini tue molli" in "Lampadario" (1912).

Edmondo Corradi: "L'udii parlare in sogno, e la parola" in "Nova postuma" (1904).

Cosimo Giorgieri Contri: "Ridesta" in "Primavere del desiderio e dell'oblio" (1903).

Corrado Govoni: "Caffè-concerto" in "Poesie elettriche" (1911).

Luigi Gualdo: "Storia di mare" in "Le Nostalgie" (1883).

Virgilio La Scola: "Seduzione" in "La placida fonte" (1907).

Gian Pietro Lucini: "Li Amanti" in "Il Libro delle Figurazioni Ideali" (1894).

Gian Pietro Lucini: "La collana" in "Poesia", marzo 1908.

Gian Pietro Lucini: "Di «Un Pomo»" in "Le antitesi e le perversità" (1971).

Gesualdo Manzella Frontini: "Monaca" in "Le rosse vergini" (1905).

Tito Marrone: "Serenata nuziale" in "Cesellature" (1899).

Marino Moretti: "Diva" in "Poesie 1905-1914" (1919).

Arturo Onofri: "Chi è questa improvvisa dea che appare?" in "Terrestrità del sole" (1927).

Nino Oxilia: "Ecco, del seno tra le eburnee sponde" e "S'è addormentata nuda sul divano" in "Canti brevi" (1909).

Enrico Panzacchi: "Est dea..." in "Poesie" (1908).

Giuseppe Piazza: "Euriale" in "Le eumenidi" (1903).

Romolo Quaglino: "Le etere strette in vesti di broccato" in "I Modi. Anime e simboli" (1896).

Romolo Quaglino: "Antica e nova" in "Cibele Madre" (1903).

Romolo Quaglino: "Il segreto" in "Poesia" n. 12, 1906.

Emanuele Sella: "Trittico della voluttà d'amore" in "Monteluce" (1909).

Teofilo Valenti: "La donna del serpente" in "Le Visioni" (1906).

Giuseppe Villaroel: "Ninfa" in "La tavolozza e l'oboe" (1918).

Testi

DENUDA LE LIBIDINI TUE MOLLI

di Girolamo Comi

Denuda le libidini tue molli

innanzi ai miei desiri sofferenti,

pungi l'inerzia mia d'acri tormenti

ed infiltrami i brividi più folli.

Perirò dei piaceri di cui bolli

musicando il fulgor dei tuoi portenti

col lusso dei miei sensi onnipotenti

e con l'oblio dell'ideal che volli.

I nostri corpi saran la fanfara

degli spasimi acerbi e dei desiri

e della voluttà spumante e rara:

e sul mare nel quale ti rimiri

risplenderà la gioventù mia cara

ripetendo in eterno i miei sospiri.

(Da "Il Lampadario")

CHI È QUESTA IMPROVVISA DEA CHE APPARE?

di Arturo Onofri

Chi è questa improvvisa dea che appare?

Occhi diafani stellano di luna

sotto il manto ondeggiante delle chiome.

Da quella bocca, che sui denti abbonda

nelle labbra imbronciate, come un fiore,

la voce non la intende altri che il mare.

Perché venne fra noi come una donna?

Quel suo piccolo capo trasparisce

di mattinate, d’angioli e di giochi,

e nel girarsi addita in sua dolcezza

che le pietre traboccano di foglie,

le flore mettono ali, e mandre brute

s’appassionano d’ansie e di pensieri.

E noi, pregando che assuma una figura

di beltà, la parola in noi rinchiusa,

ne intravediamo, come un sogno, il volto

nel modello che in lei donna respira.

(Da "Terrestrità del sole")

L'erba nella poesia italiana decadente e simbolista

A rigor di logica, la simbologia dell'erba e del prato dovrebbe riferirsi principalmente al colore di cui si compone: il verde; quindi dovrebbe avere a che fare con la gioventù e la speranza. In verità, per i poeti simbolisti ciò non vale: si nota infatti, leggendo gli sporadici versi che vedono al centro dell'attenzione erbe e prati, una sorta d'immersione nella natura che sfiora il panismo. In casi più rari l'erba assume il significato di "anima", in altri quello di "nutrimento". È infine presente un concetto di "dolore", già caro a Giacomo Leopardi, come si evince dalla lettura di questo frammento tratto dallo "Zibaldone":

Entrate in un giardino di piante, d'erbe, di fiori. Sia pur quanto volete ridente. Sia nella più mite stagion dell'anno. Voi non potete volger lo sguardo in nessuna parte che voi non vi troviate del patimento. Tutta quella famiglia di vegetali è in stato di souffrance, qual individuo più, qual meno. Là quella rosa è offesa dal sole, che gli ha dato la vita; si corruga, langue, appassisce. Là quel giglio è succhiato crudelmente da un'ape, nelle sue parti più sensibili, più vitali. Il dolce miele non si fabbrica dalle industriose, pazienti, buone, virtuose api senza indicibili tormenti di quelle fibre delicatissime, senza strage spietata di teneri fiorellini. Quell'albero è infestato da un formicaio, quell'altro da bruchi, da mosche, da lumache, da zanzare; questo è ferito nella scorza e bruciato dall'aria o dal sole che penetra nella piaga; quello è offeso nel tronco o nelle radici; quell'altro ha più foglie secche; quest'altro è róso, morsicato nei fiori; quello trafitto, punzecchiato nei frutti. Quella pianta ha troppo caldo, questa troppo fresco; troppa luce, troppa ombra; troppo umido troppo secco. L'una patisce incomodo e trova ostacolo e ingombro nel crescere, nello stendersi; l'altra non trova dove appoggiarsi, o si affatica e stenta per arrivarvi. In tutto il giardino tu non trovi una pianticella sola in istato di sanità perfetta. Qua un ramicello è rotto o dal vento o dal suo proprio peso; là un zeffiretto va stracciando un fiore, vola con un brano, un filamento, una foglia, una parte viva di questa o quella pianta, staccata e strappata via. Intanto tu strazi le erbe co' tuoi passi; le stritoli, le ammacchi, ne spremi il sangue, le rompi, le uccidi. Quella donzelletta sensibile e gentile va dolcemente sterpando e infrangendo steli. Il giardiniere va saggiamente troncando, tagliando membra sensibili, colle unghie, col ferro.

TESTI SULL'ARGOMENTO

«È NEL MIO SOGNO...» 

di Vittoria Aganoor (1855-1910)

È nel mio sogno un prato tutto verde 

     solitario, tra due 

spalle di monte, e l'erba trema al soffio 

     dell'ombra.

Di là, nel sole, cantano, 

ma il canto va lontano e poi si perde. 

     Più solitario resta 

     e più silenzïoso, 

nel mio sogno, quel prato tutto verde.

(Da "Leggenda eterna", Roux e Viarengo, Torino-Roma 1903)

AD UN ALVEO

di Antonino Anile (1869-1943)

Alveo deserto, che sentisti lieti

i palpiti del fiume e delle vive

linfe il fragore, nudo ora a' quieti

meriggi appari delle ardure estive;

ma l'erbe, che fioriron pei tuoi greti,

son volte ancor verso lontane rive,

come se ancor sentissero segreti

avvolgimenti d'acque fuggitive.

Si piegarono l'erbe alla fiumana

irrompente così che son rimaste

volte al mar, lungo l'alveo inaridito.

Qual soffio, quale irrompere di vaste

onde travolse un dì l'anima umana

che s'è rivolta verso l'infinito ?

(Da "Sonetti dell'anima", Ricciardi, Napoli 1907)

L'ERBA

di Gabriele D'Annunzio (1863-1938)

Erba che il piede preme, o creatura

umile de la terra, tu che nasci

ovunque, in fili tenui ed in fasci,

e da la gleba e da la fenditura,

e sempre viva attendi la futura

primavera nei geli orridi, e pasci

l'armento innumerevole, e rinasci,

pur sempre viva dopo mietitura,

erba immortale, o tu che il piede preme,

io so d'un uomo che gittò nel mondo

un seme come il tuo dolce e tenace;

e nulla può distruggere quel seme...

– Pensa l'Anima un carcere profondo

ove l'erba germoglia umile in pace.

(Da "Poema paradisiaco; Odi navali: 1891-1893", Treves, Milano 1893)

ERBA

di Giulio Gianelli (1879-1914)

Precorritrice dell'arborea vita

nascesti a specchio delle prime fonti,

erba che regni piani colli e monti

e ti compiaci della margherita;

da millenni ripalpiti fiorita

in ogni zona; sfumi agli orizzonti,

se nell'onda t'immergi e poi sormonti

a rivedere il sol, rinvigorita:

abbondi all'uomo come l'acqua e l'aria,

gli nutri il gregge, l'accompagni, santa,

fino alla tomba se ramingo egli erra;

sul tuo verde perenne il cielo svaria

e nello spazio ad altri mondi canta

l'eterna giovinezza della terra.

(Dalla rivista «Riviera Ligure», gennaio 1913)

L'ERBA

di Corrado Govoni (1884-1965)

Ancella solitaria, neve verde,

elemosina verde di malati

lungo le porte chiuse, sui selciati.

Oh la decapitazione verde!

Ama le bianche statue, sulle soglie

arse con le sue mille aperte gole

sospira l'acqua o scherza con il sole,

ed è bara di velluto alle foglie.

Preferisce i cortili umidi e oscuri

e i marciapiedi interni dei conventi,

dove non passa piede che la strazi:

solo rospi seduti contro i muri

si riscaldano al sole, flatulenti

come rognosi mendicanti sazi.

(Da "Gli aborti", Taddei, Ferrara 1907)

SULL'ERBA

di Arturo Graf (1848-1913)

L'erba è una buona cosa 

Per l'insetto e pel branco, 

E ancor per l'uomo stanco, 

Per l'uom che si riposa. 

Mentr'ei siede sull'erba, 

Fuor dell'usata gabbia, 

Ogni rancor ch'egli abbia 

Si smorza e disacerba. 

Mentre supino giace 

Sui flessuosi steli, 

Vede nell'alto i cieli 

E può sognare in pace. 

Si rizza a lui dattorno 

Qualche succinto fiore: 

Vive il fior poche ore; 

Vive l'uom qualche giorno. 

Una minuta plebe 

Ivi presso fatica: 

Come l'uom la formica 

Si struscia per le glebe. 

Adagio un grillo miete; 

Vïaggia nel rigagno 

Una chiocciola; il ragno 

Distende la sua rete. 

Tra' fuscelli si spalla 

Una lumaca inerme; 

Ronza un moscone; il verme 

Disprezza la farfalla. 

E l'uom che si riposa 

Sente d'esser fratello 

Del verme e del fuscello 

E d'ogni nata cosa. 

Mentr'ei giace sull'erba 

Nauseato, sfinito, 

Gli passa ogni prurito 

Ed ogn'idea superba. 

Mentr'ei stassi a giacere, 

Vede fuggir per l'aria 

L'illusïone varia 

Dalle nubi leggiere. 

Mentr'ei giace supino, 

Vede assai lunge il cielo; 

Sente, fra stelo e stelo, 

La terra assai vicino. 

(Da "Le rime della selva", Treves, Milano 1906)

L'ANSIA DELLE ERBE

di Giuseppe Lipparini (1877-1951)

Maggio, nel tuo cominciare, un giorno parlai con i fiori;

semplici fiori di campo, stellanti fra il verde: vermigli

e violetti, cerulei e gialli: corolle dischiuse

dentro la notte di luna nel palpito delle rugiade.

"Come tu porti il tuo cuore purpureo nel fondo del petto,

tale ogni filo di verde ha noi per suo piccolo cuore;

e se tu palpiti all'urto d'amore e ti vince il desio,

noi, piccole arpe, vibriamo al soffio fugace del vento.

"Ogni qual volta si appressa un uomo, tremiam di spavento;

l'ansia profonda risale gemendo dai tuberi e dalle

fitte radici; e vediamo, incontro ai tramonti infocati,

dentro a le mani callose brillare nel filo le falci.

"Onde sarà su la terra un fascio di cuori recisi.

Tu, ne la notte odorosa, ascolta il profumo che sale

dai grandi mucchi di fieno. È l'anima nostra, ch'esala

verso le stelle lontane il vano dolore dell'erbe".

(Da "L'ansia", Puccini & figli, Ancona 1913)

LA RUTA 

di Pietro Mastri (1868-1932)

Il volgo afferma che in te, ruta, sia 

una virtù meravigliosa e tale 

che, dove alligna il tuo cespuglio, vale 

a scongiurar la più nera malìa. 

(E ben io so che chi ti guarda e fiuta 

pensa ad un qualche tuo mistero, o ruta; 

pensa a certe putredini di bosco, 

a rettili disfatti, dal cui tosco 

sien germogliate le tue foglie grame 

e fetide, color di verderame !...) 

Ond' io ti vedo, o ruta, al davanzale 

d'umili case, in qualche oscura via: 

ma la sventura ti fa compagnia, 

e sale e scende per le anguste scale. 

(Da "L'arcobaleno", Zanichelli, Bologna 1900)

MENTRE IL VERDE IN RECLUSA ERBA S'AFFANNA

di Arturo Onofri (1885-1928)

Mentre il verde in reclusa erba s'affanna

per salir su dal prato, e dilatarsi

in archi blu, da ripioverne in manna

d'oro sui propri frutici giù sparsi;

      piomba sul mio silenzio

      l'astro che ha nome Assenzio.

Un lembo del futuro si delinea

dallo squarcio che s'apre all'occhio interno;

e al colpo d'una spada rettilinea,

odo il suolo bollir d'un fuoco eterno,

      nel sangue mio, che vuole

      già ringoiare il sole.

Calmati, o sangue impaziente! Aspetta

che il Nome sia santificato, e il Regno

del Padre venga a far l'alta vendetta

cosmica, onde, per ora, non sei degno

      di ringoiare in te

      il sole del tuo Re.

(Da "Terrestrità del sole", Vallecchi, Firenze 1927)

I PRATI DI GESÙ, V

di Aldo Palazzeschi (1885-1974)

È una perpetua continua processione

di centomila persone

ogni giorno, che a quel prato

s'aggiran torno torno

per ore e ore.

Centomila persone

che s'intrecciano, s'incontrano,

si guardano, s'inchinano,

senza far romore.

Il più assoluto silenzio

deve regnarvi attorno, giro giro,

si deve potere udire un respiro.

Nel mezzo del prato

c'è un uomo addormentato,

c'è sempre stato.

La gente è sempre stata

nella più grande ammirazione,

giro giro, tondo tondo,

da che mondo è mondo.

Tutti ammirano perplessi

quell'eterno placido sonno,

tutti colla massima devozione,

ogni giorno centomila persone.

L'uomo è là, nel mezzo del prato,

steso in mezzo addormentato,

sempre giovine uguale, sempre biondo,

sempre colla sua veste

bianca di candore.

Dorme colla più gran tranquillità

il più bel sonno del mondo,

forse per l'eternità.

La gente giro giro

sta fissa ad ammirare

l'alzarsi e l'abbassarsi di quel petto,

sta in orecchi per udire

il placido respiro.

(Da "Poemi", Tip. Aladino, Firenze 1909)

SIMILITUDINE

di Mario Venditti (1889-1964)

In mezzo all'erbe sfolte

agonizzano al sole

tutte quelle viole

che non furono colte.

Ed hanno la tristezza

di giorni non vissuti,

di baci non goduti,

di non dette parole

d'amor - quelle viole

che non furono colte

e che, prive di brezza,

morran tra l'erbe sfolte.

(Da "Il terzetto", Parrella, Napoli 1911)

Poeti dimenticati: Francesco Cazzamini Mussi

Francesco Cazzamini Mussi nacque a Milano nel 1888 e morì a Baveno (Novara) nel 1952. Amico di Marino Moretti, di cui curò una monografia, scrisse versi intimisti che, per certe caratteristiche, lo avvicinano ai crepuscolari. Seppure le sue poesie mostrino dei pregi evidenti, fu quasi totalmente ignorato dai critici del suo tempo, e oggi il suo nome è caduto nell'oblio.

Opere poetiche

"Canti dell’adolescenza", Soc. Tip. Ed. Naz., Torino 1908.

"Le amare voluttà", Baldini e Castoldi, Milano 1910.

"Fogline d’assenzio", Ricciardi, Napoli 1913.

"Le allee solitarie", Ricciardi, Napoli 1920.

"Il cuore e l’urna", Treves, Milano 1923.

"La fiamma e le ceneri", Treves, Milano 1930.

"Lacrime e sole", Formiggini, Roma 1938.

"Passi sulla sabbia", Guanda, Modena 1941.

"Le spiagge dell’oblio", Guanda, Modena 1947.

"Poesie", SEI, Torino 1953.

Presenze in antologie

"Le più belle pagine dei poeti d'oggi", 2° edizione, a cura di Olindo Giacobbe, Carabba, Lanciano 1928 (vol. 2, pp. 42-47).

"L'Adunata della poesia", 2° edizione, a cura di Arnolfo Santelli, Editoriale Italiana Contemporanea, Arezzo 1929 (CXXVIII-CXXXI).

"Dal simbolismo al déco", a cura di Glauco Viazzi, Einaudi, Torino 1981 (tomo secondo, pp. 425-431).

Testi

TRISTEZZA

È il tardo autunno, più non vi son rose;

ecco la morte dell'umane cose;

cadon le foglie secche ed avvizzite,

cadon dal cuor le mie speranze ardite.

Nel languire del vespero odoroso

l'anima invoca il placido riposo;

laggiù, laggiù, nel bianco cimitero,

v'è tutto quello che nel mondo è vero.

(Da "Canti dell’adolescenza")

 FANALE

Oh quel fanale

che s'apre come occhio smarrito

nel grigio silenzio infinito

della notte invernale,

or bianco or ardente;

oh quel fanale vicino

e lontano

nel piano,

in striscie di sangue il cammino

preclude

al nero convoglio che invoca

con voce stridula e roca,

la libera via;

oh quel fanale è la mia

anima, forse, che chiede,

e dolce si perde e s'illude

nel sogno, e non vede?

Fremono i fili sonori,

un globo elettrico illumina

la strada, spicchio di sole

nel fango, nell'acqua raccolta

negli interstizi d'asfalto...

O quel fanale è una scolta

sperduta,

che vigile attende un assalto?

Occhio di sangue, baleni

or nella notte, scolori

tremuli palpiti muori,

nei cieli oscuri e sereni...

E romba il treno lontano

nel piano,

scompare.

Non s'ode che il vasto silenzio infinito.

Silenzio — a vespro — sul mare.

Ma l'occhio vaneggia, mi guata:

si apre: si chiude smarrito:

l'enorme pupilla dilata.

E il treno — lontano

nel piano è un punto...

Ma dove, ma quando sia giunto...

(Da "Le allee solitarie")

Antologie: "I crepuscolari", a cura di Francesco Grisi

Ventiquattro anni dopo l'uscita de "I crepuscolari", antologia a cura di Nino Tripodi (Edizioni del Borghese, Milano 1966), ne uscì un altra col medesimo titolo. Trattasi di "I crepuscolari", a cura di Francesco Grisi, Newton Compton, Roma 1990. Io che non conoscevo l'altra, quando lessi quest'ultima pensai ad un'opera originale, quanto mai utile e interessante. La verità è che mi sbagliavo, poiché l'antologia si rifà, quasi in modo integrale, a quella del Tripodi. Ciò che cambia è la prefazione di Grisi e la presenza di molti tagli rispetto alla prima. Scompaiono infatti molti poeti: alcuni crepuscolari minimi e tutti i seguaci del crepuscolarismo. Per il resto, a parte qualche documento autografo di scarso rilievo, non cambia nulla. È quindi scontato che sia preferibile sempre fare riferimento al volume del Tripodi, rispetto a quello del Grisi. Ecco infine l'elenco dei poeti presenti.


I CREPUSCOLARI

Guido Gozzano, Sergio Corazzini, Marino Moretti, Fausto Maria Martini, Corrado Govoni,  Guelfo Civinini, Aldo Palazzeschi, Carlo Chiaves, Carlo Vallini, Nino Oxilia, Auro d'Alba, Tito Marrone, Enzo Marcellusi, Remo Mannoni, Yosto Randaccio, Guido Ruberti, Alberto Tarchiani, Giorgio Lais.

Antologie: "I crepuscolari", a cura di Nino Tripodi

"I Crepuscolari", a cura di Nino Tripodi, Edizioni del Borghese, Milano 1966, è a tutt'oggi la migliore antologia mai dedicata ai poeti crepuscolari. I motivi consistono sia nell'accuratezza della prefazione e della presentazione dei poeti del gruppo, selezionati con generosità e antologizzati abbondantemente; sia nella presenza di una parte che si occupa delle influenze della poesia crepuscolare su quella dei poeti che li seguirono cronologicamente: partendo dai coetani e giungendo fino alle generazioni che all'uscita dell'antologia avevano da poco passato i quarant'anni. Belle anche le foto presenti all'interno del libro che spesso ritraggono i volti dei poeti più o meno importanti appartenenti alla corrente citata. L'opera di Tripodi è formata da un elevato numero di pagine (ben 590) nessuna delle quali risulta sprecata, anzi, quasi sempre va ritenuta quale prezioso documento attestante l'attività interessantissima di quello che fu, almeno a mio parere, il gruppo di poeti più importante del XX secolo. Ecco infine l'elenco dei poeti antologizzati in "I Crepuscolari", che segue l'ordinamento scelto da Tripodi, diviso in due parti (i "veri" crepuscolari appaiono nella prima). 

PARTE PRIMA

Guido Gozzano, Sergio Corazzini, Marino Moretti, Fausto Maria Martini, Corrado Govoni, Guelfo Civinini, Aldo Palazzeschi, Carlo Chiaves, Giulio Gianelli, Carlo Vallini, Nino Oxilia, Auro D'Alba, Tito Marrone, Enzo Marcellusi, Remo Mannoni, Yosto Randaccio, Guido Ruberti, Alberto Tarchiani, Giorgio Lais, Giuseppe Caruso, Guido Milelli, Giuseppe Altomonte.

PARTE SECONDA

Diego Valeri, Lionello Fiumi, Eugenio Montale, Umberto Saba, Ardengo Soffici, Camillo Sbarbaro, Mario Venditti, Augusto Garsia, Nicola Moscardelli, Bino Binazzi, Vittorio Sereni, Gino Bonomi, Virginio Mazzarella, Attilio Canilli, Marco Visconti, Luciano Erba, Elio Pagliarani, Fiore Torrisi.