Una generazione straordinaria di poeti toscani

A proposito di poesia italiana, parlando della terza generazione di poeti novecenteschi, è esistito un gruppo di scrittori toscani che, a partire dalla metà degli anni '30 e per tutti i restanti decenni del secolo, hanno pubblicato molti volumi di versi di buono o ottimo valore. Alcuni di essi furono meritatamente elogiati e divennero celebri; altri lo furono per un periodo soltanto, finendo, dopo qualche lustro, nel dimenticatoio. Questo mio post intende ricordarli tutti, se pur brevemente, sperando, in seguito, di dedicare a ognuno ulteriori e più approfonditi post. Ecco, per cominciare, l'elenco dei poeti: Piero Bigongiari (Navacchio 1914 - Firenze 1997), Aldo Borlenghi (Firenze 1913 - Milano 1976), Luca Ghiselli (Viareggio 1910 - Capo Caccia 1939), Mario Luzi (Firenze 1914 - ivi 2005), Alessandro Parronchi (Firenze 1914 - ivi 2007), Guglielmo Petroni (Lucca 1911 - Roma 1993), Mario Tobino (Viareggio 1910 - Agrigento 1991). Come si noterà dai luoghi e dagli anni di nascita che, per ciascuno ho riportato tra parentesi, tutti nacquero tra il 1910 e il 1914, all'interno della regione Toscana. Come già anticipato, vi furono quelli che conobbero la gloria, venendo inseriti nella famosa antologia di Luciano Anceschi: Lirici nuovi, per poi rientrare di diritto tra i cosiddetti "poeti ermetici". Gli altri, non ebbero la medesima sorte, anche se furono a loro volta, seppure in tempi diversi, considerati ed elogiati. Qualcuno perse accidentalmente la vita in giovane età; qualche altro, cogli anni, trascurò la poesia per dedicarsi con maggior intensità alla prosa; qualche altro ancora si allontanò alquanto da quell'ermetismo che lo aveva fatto conoscere. Ciò che mi pare sicuro è il fatto che tutti possedessero delle qualità poetiche non indifferenti; per tale motivo ho voluto ricordarli, ciascuno con una poesia, come se fossero un vero e proprio gruppo.

FIABA

di Piero Bigongiari

Una fiaba di cenere, se resta

la primavera, liberi sul clivo

che Venere riassale lacrimosa,

il tuo viso dimenticato al nero

riaccendersi d'un lampo si riposa.

I muri veri, la strada in una nube

d'echi, il fiume repe ai vani

disastri d'una lacrima furtiva,

nelle crepe gli scarabei, a domani

il messaggio della tua lenta deriva.

Restano i passi ch'io conto, e i fichi

gocciano olio di fuoco dentro i cortili,

le tue mani purissime deterse

nei rivi, e che scrivi sulle vecchie mura

dove un croco s'infiamma? Questa

è la natura? E come il dramma? Dove la tempesta?

(da "Stato di cose", Mondadori, Milano 1968)

 

Piero Bigongiari (ritratto)

QUESTI ANNI

di Aldo Borlenghi

Questi anni nel muover del sole

mobile ombra ovunque di un giorno,

perdano in me il loro senso: le lunghe

memorie, il loro passato - quel che lasciai;

ch'han lo stesso urto leggero

che l'uccello dal ramo sulla zolla,

o il moto corto dei sogni.

E tanto in breve seguiterò: per me

nell'occhieggiare, nel trasparir dell'ombre

su questo giorno, da loro

anche, lo accolgo.

(da "Poesie", Mondadori, Milano 1952)

PARTIRE

di Luca Ghiselli

Forse nel desiderio di partire

c'è già tutta la gioia del ritorno.

Andare, andare attorno

per strade di paesi ben lontani

vuol dir trovare, domani,

la voce del paese che sappiamo.

E sempre questa brama?

Questa brama d'andare oltre i confini

del nostro umano amore

a cercare le voci più profonde

di quel che abbiamo in cuore?

(da "Prose e versi", Pananti, Firenze 1985)

 

Luca Ghiselli

CIMITERO DELLE FANCIULLE

di Mario Luzi

Eravate:

le taciturne selve aprono al piano

e al sole il vasto seno:

questo è il campo di fieno ove correste.

E dai profondi borghi alta la torre

suona ancora le feste

onde animava ognuna alle finestre

di gioia umana il volto inesistente.

Ma le mani chimeriche e le ciglia deserte

chi solleva più al suo nome

nelle vie silenziose e l'aria come

quando la luna le celesti chiome

odorava di rose fiorentine?

Ma l'amore? e i balconi della sera?

le braccia abbandonate

dal sole alla profonda luce nera

negli orti ove dirada

impallidendo ignota la contrada

chi preme più, chi bacia? Dallo spazio

lontano un vento vuoto

s'alza e parla coi tetti di voi morte.

Ma io sono: ho natura e fede e il tempo

mio umano intercede

per me dalle sostanze eterne amore

ancora, e grave d'esistenze il giorno

s'aggira qui d'intorno mentre tace

il mare delle vostre ombre al mio piede

con un triste e mirifico soggiorno.

L'ora langue sui colli e il cielo fa

di me il limitare dei suoi mondi,

de' miei sguardi infecondi

l'intenta umanità delle sue stelle:

si spengono le celle

delle pievi montane e il sole e i campi,

lunge l'erba infinita

spazia sui vostri inceneriti lampi,

fanciulle morte; passano su voi

epoche e donne poi come su un'onda

i successivi venti senza sponda

di mare in mare e io tremo innanzi a voi

di questa mia solenne irta esistenza.

(da "Tutte le poesie", Garzanti, Milano 1993)

 

Mario Luzi

TRAPIANTO

di Alessandro Parronchi

Felice zingaro che parte e non saluta

la terra che l'ha ospitato una notte!

Felice rondine nel vento spinta a caso

da un desiderio che sempre devia!

Ero l'albero più bello del giardino,

quello dai frutti teneri e dorati

che nel giugno trafitti dalle api

colavano un umore così limpido!

M'hanno strappato alle radici, tolto

alla terra che per me era più cara

di tavole oscillanti al pescatore

che ripensa la sua vita sospesa

alla danza d'un sughero sull'acqua.

Era bello invecchiare

succhiando con difficoltà le linfe

del mio terreno, accogliere con lui

fino alla morte il barrito dei venti.

E nei venti spogliarsi e rivestirsi

a ogni nuova stagione, fino a tardi,

fino all'ultima stanca foglia... Invece

dovrò assorbire terra sconosciuta

aggrinzito nel rimpianto a poco a poco...

Felice non chi porta i suoi ricordi

senza timore che il tempo li consumi,

ma chi non ne possiede, chi non beve

due volte l'acqua dalla stessa fonte.

(da "Le poesie", Polistampa, Firenze 2000)

 

Alessandro Parronchi

L'AMORE

di Guglielmo Petroni

Io non pensavo a seduzioni e forme

che nella notte tornano a svegliare

e la prim'aria che caccia le stelle

vien lenta e inesorabile a vedere

e trova gli occhi della notte bianca.

Uscivan l'incertezze mie lontano

verso ogni spazio i colli e le fontane

alle case solitarie e sgomente.

Mi fu vicina un'anima eccitata

persi la fanciullezza ebbi la sorte

di veder chiaro come un mezzogiorno.

Il primo amore mette nella mente

un pensiero sincero per la morte

che in certi giorni stiamo a riascoltare.

[da "Poesie (1928-1978)", Guanda, Milano 1978]

LE ONDE SONO LE ROSE

di Mario Tobino

Girar per le strade

cullate di notte dal rumore del mare,

entrar nelle case di allegre ragazze

svelte a picchiare sulle mani lunghe;

in darsena l'ascia tenere come una penna

sicura a disegnar bastimenti;

navigare fino alle fredde gole

che versano il vento del Nord,

e presto tornare a Viareggio;

essere uno che quando muore

gli fanno uno spontaneo trasporto

dolce di fiori e popolo.

Questa è la gloria dei viareggini.

Le onde sono le rose,

i bastimenti sono le vigne.

(da "L'asso di picche. Veleno e Amore secondo", Mondadori, Milano 1974)