I versi dell'infanzia

Ecco venti componimenti in versi che contraddistinsero gli anni della mia infanzia. Sto parlando di oltre quaranta anni fa, quando, frequentando le scuole elementari e medie, mi capitava di dover leggere e, in alcuni casi, imparare a memoria delle poesie. Spesso, questa operazione forzata, non mi portava ad apprezzare moltissimo quei versi: a volte ebbi anche dei brutti voti sul registro scolastico perchè non seppi o non volli imparare perfettamente a memoria una certa poesia. Ma, ritrovati quei vecchi libri scolastici e, riletti dopo tanti anni quei versi, mi è sopravvenuta un'enorme nostalgia per un tempo perduto e irripetibile; ed ora so apprezzare quelle poesie così come quei poeti che, coi loro futili versi, riempivano le pagine delle antologie scolastiche di qualche decennio fa.

Leggendole attentamente, si noterà che prevalgono alcuni autori famosi come Giovanni Pascoli o Gianni Rodari, ma non mancano illustri sconosciuti che in vita, spesso e volentieri, professarono l'insegnamento, e solo per passione scrissero dei versi in genere destinati ai bambini. Gli argomenti dei testi qui presenti riguardano in molti casi la natura, le stagioni dell'anno e gli eventi festivi: cose che col passare degli anni erroneamente vengono marginalizzate a vantaggio di altre assai meno importanti ed emozionanti; sono però presenti anche un paio di componimenti prettamente patriottici che non potevano assolutamente mancare, data la loro rilevanza e dato che rimangono particolarmente impressi nella memoria anche a distanza di tanti anni. Quasi tutte le poesie sono state trascritte direttamente dai testi scolastici e da altri indirizzati al pubblico infantile che ancora posseggo; fa eccezione La notte santa di Guido Gozzano, che non compare in alcuno dei libri da me consultati, ma che ben ricordo di aver scritto sul mio quadernetto sotto dettatura della maestra.

X AGOSTO

di Giovanni Pascoli (1855-1912)

San Lorenzo, io lo so perché tanto

di stelle per l'aria tranquilla

arde e cade, perché sì gran pianto

nel concavo cielo sfavilla.

Ritornava una rondine al tetto:

l'uccisero: cadde tra spini:

ella aveva nel becco un insetto:

la cena de' suoi rondinini.

Ora è là, come in croce, che tende

quel verme a quel cielo lontano;

e il suo nido è nell'ombra, che attende,

che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:

l'uccisero: disse: Perdono;

e restò negli aperti occhi un grido:

portava due bambole in dono…

Ora là, nella casa romita,

lo aspettano, aspettano in vano:

egli immobile, attonito, addita

le bambole al cielo lontano.

E tu, Cielo, dall'alto dei mondi

sereni, infinito, immortale,

oh! d'un pianto di stelle lo inondi

quest'atomo opaco del Male!

(Da "Quante strade, vol I", Loffredo, Napoli 1976)

A MIA MADRE

di Edmondo De Amicis (1846-1908)

Non sempre il tempo la beltà cancella

O la sfioran le lacrime e gli affanni;

Mia madre ha sessant’anni,

E più la guardo e più mi sembra bella.

Non ha un detto, un sorriso, un guardo, un atto

Che non mi tocchi dolcemente il core;

Ah se fossi pittore

Farei tutta la vita il suo ritratto.

Vorrei ritrarla quando inchina il viso

Perch’io le baci la sua treccia bianca,

O quando inferma e stanca

Nasconde il suo dolor sotto un sorriso.

Ma se fosse un mio prego in cielo accolto

Non chiederei del gran pittor d’Urbino

Il pennello divino

Per coronar di gloria il suo bel volto;

Vorrei poter cangiar vita con vita,

Darle tutto il vigor degli anni miei,

Veder me vecchio, e lei

Dal sacrifizio mio ringiovanita.

(Da "Nuova guida al comporre", Casa Editrice A. & C., Torino-Roma)

APRILE

di Graziella Ajmone (1912-1993)

Aprile che ridi

con occhi turchini,

che il dono del sole

accogli con gridi

di bimbi e di rondini;

Aprile che odori

di vento e di viole,

di prati e di fiori,

Aprile giocondo,

tu sei mio fratello:

un bimbo che vede

bellissimo il mondo.

(Da "Il fiore d'oro 2. Letture del 1° ciclo", Editrice Noseda, Como 1970)

UN BAMBINO AL MARE

di Gianni Rodari (1920-1980)

Conosco un bambino così povero

che non ha mai veduto il mare:

a Ferragosto lo vado a prendere

in treno a Ostia lo voglio portare.

- Ecco, guarda – gli dirò -

questo è il mare, pigliane un po’! -

Col suo secchiello, fra tanta gente,

potrà rubarne poco o niente:

ma con gli occhi che sbarrerà

il mare intero si prenderà.

(Da "I Quindici, I: Poesie e rime", Roma 1968)

I DODICI MESI

di Elda Bossi (1901-1996)

Gennaio porta il ceppo e la Befana,

Febbraio carnevale e tramontana,

Marzo le pratoline e le viole,

le rondinelle Aprile e il dolce sole.

Salutan Maggio gli uccellini in coro;

Giugno ha tra il fieno lucciolette d’oro;

Luglio è biondo di grano al sole;

Agosto porta frutta dolci e buone;

Settembre ha l’uva d’oro e di rubino,

Ottobre poi la pigia dentro il tino;

Novembre porta i fiori al Camposanto;

Dicembre culla i semi sotto il manto.

(Da "Paese 3. Letture del 2° ciclo", Editrice Le Stelle, Milano 1973)

FOGLIE GIALLE

di Trilussa (Carlo Alberto Salustri, 1871-1950)

Ma dove ve ne andate,

povere foglie gialle

come farfalle

spensierate?

Venite da lontano o da vicino,

da un bosco o da un giardino?

E non sentite la malinconia

del vento stesso che vi porta via?

(Da "Paese 4. Letture del 2° ciclo", Editrice Le Stelle, Milano 1973)

MEZZOGIORNO

di Aldo Palazzeschi (1885-1974)

Chiesoline di campagna

lontane e vicine,

i vostri campanilini fumano

come tanti comignoli di cucine.

Mezzogiorno !

«Bambini si va a mangiare».

(Da "I Quindici, I: Poesie e rime", Roma 1968)

LA MIA STELLA

di Francesco Pastonchi (1874-1953)

Gli altri bimbi solo essi eran bimbi:

Io no. Io ero un bimbo che guardava

vivere gli altri, capitato a caso

tra gli altri sulla terra: certo un bimbo

caduto da una stella, ecco. E la notte

scivolavo dal letto per cercarla

di là dai vetri, al buio, la mia stella.

(Da "I Quindici, I: Poesie e rime", Roma 1968)

MILITE IGNOTO

di Renzo Pezzani (1898-1951)

Fratello senza nome e senza volto,

da una verde trincea t'han dissepolto.

Dormivi un sonno quieto di bambino,

un colpo avea distrutto il tuo piastrino.

Eri soltanto un fante della guerra,

muto perché t'imbavagliò la terra.

Ora dormi in un'urna di granito,

sempre di lauro fresco rinverdito.

E le madri che più non han veduto

tornare il figlio, come te, caduto,

né sanno dove l'abbiano sepolto,

ti chiamano e rimangono in ascolto,

se mai la voce ti donasse Iddio

per dire: «O madre, il figlio tuo son io».

(Da "Paese 4. Letture del 2° ciclo", Editrice Le Stelle, Milano 1973)

NEL GIORNO DEI MORTI

di Maggiorina Castoldi

Piove nebbia sulle croci. Poche voci

van nell'aria, pianamente;

cantilene

dolci e tristi, bisbigliate,

fra le tombe seminate.

Va la gente

lenta, assorta; altra ne viene,

altra sosta al tuo cancello

per segnarsi, o campicello

benedetto.

Sulle braccia tese ha un fiore

ogni croce, e più d'un lume

fioco spande il suo chiarore

nelle brume.

(Da "Paese 5. Letture del 2° ciclo", Editrice Le Stelle, Milano 1972)

  

LA NOTTE SANTA

di Guido Gozzano (1883-1916)

- Consolati, Maria, del tuo pellegrinare!

Siam giunti. Ecco Betlemme ornata di trofei.

Presso quell’osteria potremo riposare,

ché troppo stanco sono e troppo stanca sei.

Il campanile scocca

lentamente le sei.

- Avete un po’ di posto, o voi del Caval Grigio?

Un po’ di posto per me e per Giuseppe?

- Signori, ce ne duole: è notte di prodigio;

son troppi i forestieri; le stanze ho piene zeppe

Il campanile scocca

lentamente le sette.

- Oste del Moro, avete un rifugio per noi?

Mia moglie più non regge ed io son così rotto!

- Tutto l’albergo ho pieno, soppalchi e ballatoi:

Tentate al Cervo Bianco, quell’osteria più sotto.

Il campanile scocca

lentamente le otto.

- O voi del Cervo Bianco, un sottoscala almeno

avete per dormire? Non ci mandate altrove!

- S’attende la cometa. Tutto l’albergo ho pieno

d’astronomi e di dotti, qui giunti d’ogni dove.

Il campanile scocca

lentamente le nove.

- Ostessa dei Tre Merli, pietà d’una sorella!

Pensate in quale stato e quanta strada feci!

- Ma fin sui tetti ho gente: attendono la stella.

Son negromanti, magi persiani, egizi, greci...

Il campanile scocca

lentamente le dieci.

- Oste di Cesarea... - Un vecchio falegname?

Albergarlo? Sua moglie? Albergarli per niente?

L’albergo è tutto pieno di cavalieri e dame

non amo la miscela dell’alta e bassa gente.

Il campanile scocca

le undici lentamente.

La neve! - ecco una stalla! - Avrà posto per due?

- Che freddo! - Siamo a sosta - Ma quanta neve, quanta!

Un po’ ci scalderanno quell’asino e quel bue...

Maria già trascolora, divinamente affranta...

Il campanile scocca

La Mezzanotte Santa.

È nato!

Alleluja! Alleluja!

È nato il Sovrano Bambino.

La notte, che già fu sì buia,

risplende d’un astro divino.

Orsù, cornamuse, più gaje

suonate; squillate, campane!

Venite, pastori e massaie,

o genti vicine e lontane!

Non sete, non molli tappeti,

ma, come nei libri hanno detto

da quattro mill’anni i Profeti,

un poco di paglia ha per letto.

Per quattro mill’anni s’attese

quest’ora su tutte le ore.

È nato! È nato il Signore!

È nato nel nostro paese!

Risplende d’un astro divino

La notte che già fu sì buia.

È nato il Sovrano Bambino.

È nato!

Alleluja! Alleluja!

(Da "L'incanto del Natale", Paoline Editoriale libri, Milano 1996)

I PASTORI

di Gabriele D'Annunzio (1863-1938)

Settembre, andiamo. È tempo di migrare.

Ora in terra d’Abruzzi i miei pastori

lascian gli stazzi e vanno verso il mare:

scendono all’Adriatico selvaggio

che verde è come i pascoli dei monti.

Han bevuto profondamente ai fonti

alpestri, che sapor d’acqua natía

rimanga ne’ cuori esuli a conforto,

che lungo illuda la lor sete in via.

Rinnovato hanno verga d’avellano.

E vanno pel tratturo antico al piano,

quasi per un erbal fiume silente,

su le vestigia degli antichi padri.

O voce di colui che primamente

conosce il tremolar della marina!

Ora lungh’esso il litoral cammina

la greggia. Senza mutamento è l’aria.

il sole imbionda sí la viva lana

che quasi dalla sabbia non divaria.

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Isciacquío, calpestío, dolci romori.

Ah perché non son io co’ miei pastori?

(Da "Quante strade, vol I", Loffredo, Napoli 1976)

QUANTI PESCI CI SONO NEL MARE?

di Gianni Rodari (1920-1980)

Tre pescatori di Livorno

disputarono un anno e un giorno

per stabilire e sentenziare

quanti pesci ci sono nel mare.

Disse il primo: «Ce n’è più di sette,

senza contare le acciughette».

Disse il secondo: «Ce n’è più di mille,

senza contare scampi ed anguille».

Il terzo disse: «Più di un milione!»

E tutti e tre avevano ragione.

(Da "I Quindici, I: Poesie e rime", Roma 1968)

LA QUERCIA CADUTA

di Giovanni Pascoli (1855-1912)

Dov’era l’ombra, or sè la quercia spande

morta, nè più coi turbini tenzona.

La gente dice: Or vedo: era pur grande!

Pendono qua e là dalla corona

i nidietti della primavera.

Dice la gente: Or vedo: era pur buona!

Ognuno loda, ognuno taglia. A sera

ognuno col suo grave fascio va.

Nell’aria, un pianto... d’una capinera

che cerca il nido che non troverà.

(Da "Paese 5. Letture del 2° ciclo", Editrice Le Stelle, Milano 1972)

IL ROSPO E IL VILLANO

di Ferruccio Orsi

Stava nel mezzo a un prato

un grosso rospo mezzo addormentato.

Avvenne che di lì passando a caso,

lo vide un certo contadin, un certo Maso.

Tolse dal vicin campo un grosso palo

per dare al rospo con quel palo addosso.

«Fermati!» disse il povero animale.

«O che t’ho fatto, Maso mio, di male?

Io non ti rubo nulla, anzi ti netto

i prati e i campi d’ogni tristo insetto.

Sono brutto, lo so, ma, caro mio,

e se son brutto, che colpa ce n'ho io?».

Commosso e vergognoso, quel villano,

tosto il palo gettò a sé lontano

e disse: «Poveretto, hai ben ragione!

io commettevo una cattiva azione.

Ma di già rospo mio, per dar molestia,

spesso l’uomo è più bestia della bestia».

(Da "Nuova guida al comporre", Casa Editrice A. & C., Torino-Roma)

SAN MARTINO

di Giosuè Carducci (1835-1907)

La nebbia a gl'irti colli

piovigginando sale,

e sotto il maestrale

urla e biancheggia il mar;

ma per le vie del borgo

dal ribollir de' tini

va l'aspro odor dei vini

l'anime a rallegrar.

Gira su' ceppi accesi

lo spiedo scoppiettando

sta il cacciator fischiando

su l'uscio a rimirar

tra le rossastre nubi

stormi d'uccelli neri,

com'esuli pensieri,

nel vespero migrar.

(Da "Nuova guida al comporre", Casa Editrice A. & C., Torino-Roma)

SCUOLA DI CAMPAGNA

di Renzo Pezzani (1898-1951)

È fuori dal borgo due passi

di là del più fresco ruscello

recinta di muro e cancello

la piccola scuola di sassi.

Agnella staccata dal branco

col suono che al collo le han messo

richiama ogni bimbo al suo banco

nell’aula che odora di gesso.

C’è ancora la vecchia lavagna

con su l’alfabeto mal fatto:

lo scrisse un bambino distratto

dal verde di quella campagna.

E lei, che mi vide a sei anni,

c’è ancora. La voce un po’ fioca,

vestita d’identici panni,

la vecchia signora che gioca.

C’è ancora il vasetto d’argilla

che m’ebbe suo buon giardiniere;

è verde, fiorito di lilla,

e un bimbo gli porta da bere.

Il tempo passò senza lima

su queste memorie. Ritorno

lo stesso bambino d’un giorno

sereno, nell’aula di prima.

E in punta di piedi, discreto,

nell’ultimo banco mi metto

e canto, nel dolce coretto

dei bimbi, l’antico alfabeto.

(Da "Parliamo la nostra lingua", De Agostini, Novara 1974)

LA SPIGOLATRICE DI SAPRI

di Luigi Mercantini (1821-1872)

Eran trecento, eran giovani e forti, e sono morti!

Me ne andavo al mattino a spigolare,

quando vidi una barca in mezzo al mare:

era una barca che andava a vapore;

e alzava una bandiera tricolore;

all'isola di Ponza s'è fermata,

è stata un poco e poi è ritornata;

è ritornata ed è venuta a terra;

sceser con l'armi, e a noi non fecer guerra.

Sceser con l'armi, e a noi non fecer guerra,

ma s'inchinaron per baciar la terra,

ad uno ad uno li guardai nel viso;

avean tutti una lagrima e un sorriso.

Lì, li dissero: ladri usciti dalle tane,

ma non portaron via nemmeno un pane;

ma li sentii mandare un solo grido:

«Siam venuti a morir pel nostro lido».

Con gli occhi azzurri e i capelli d'oro

un giovin camminava innanzi a loro.

Mi feci ardita, e, presol per mano,

gli chiesi: «Dove vai, bel capitano?»

Guardandomi, rispose: «Cara sorella...

vado a morir per la mia patria bella».

Io mi sentii tremare tutto il core,

che non potei dirgli: «V'aiuti il Signore!»

Quel giorno dimenticai di spigolare,

e dietro a loro decisi d'andare.

Due volte si scontrar con li gendarmi,

e l'una e l'altra li spogliar dell'armi;

ma quando fur della Certosa ai muri,

s'udirono suonar trombe, gridi e tamburi;

e tra fumo, spari, urla e scintille

piombaro loro addosso più di mille.

Eran trecento, e non vollero fuggire;

parean tremila e vollero morire:

vollero morir col ferro in mano,

e avanti a loro correa di sangue il piano:

fin che pugnar vid'io per lor pregai;

ma a un tratto venni men, né più guardai;

io non vedeva più fra mezzo a loro

quegli occhi azzurri e quei capelli d'oro.

Eran trecento, eran giovani e forti, e sono morti!

(Da "Tamburino '65. Sussidiario 5°", Editrice Le Stelle, Milano 1974)

SPERANZA

di Milly Dandolo (1895-1946)

C’è un grande albero spoglio

in mezzo all’orto: pare

che soffra e non si possa

coprire e riscaldare.

Vola sui nudi rami

un passero sperduto,

e cinguetta più forte

in segno di saluto.

Geme l’albero: “Un tempo

fui giovane e fui bello:

candidi fiorellini

erano il mio mantello.”

Il passero cinguetta:

“Oh vecchio albero, spera!

Si scioglieran le nevi:

verrà la primavera."

(Da "Paese 4. Letture del 2° ciclo", Editrice Le Stelle, Milano 1973)

L’ULTIMA ORA DI VENEZIA

di Arnaldo Fusinato (1817-1888)

È fosco l’aere,

    È l’onda muta!...

    Ed io sul tacito

    Veron seduta,

    In solitaria

    Malinconia,

    Ti guardo, e lagrimo,

    Venezia mia!

Sui rotti nugoli

    Dell’Occidente

    Il raggio perdesi

    Del sol morente,

    E mesto sibila,

    Per l’aura bruna,

    L’ultimo gemito

    Della laguna.

Passa una gondola

    Della città:

    ― Ehi! della gondola

    Qual novità ?

    ― Il morbo infuria...

    Il pan ci manca...

    Sul ponte sventola

    Bandiera bianca! ―

No, no, non splendere

    Su tanti guai,

    Sole d’Italia,

    Non splender mai!

    E sulla veneta

    Spenta fortuna

    Sia eterno il gemito

    Della laguna!

Venezia, l’ultima

    Ora è venuta;

    Illustre martire,

    Tu sei perduta;

    Il morbo infuria,

    Il pan ti manca,

    Sul ponte sventola

    Bandiera bianca!

Ma non le ignivome

    Palle roventi,

    Nè i mille fulmini,

    Su te stridenti,

    Troncan ai liberi

    Tuoi dì lo stame:

    Viva Venezia:

    Muor della fame!

Sulle tue pagine

    Scolpisci, o Storia,

    Le altrui nequizie

    E la tua gloria,

    E grida ai posteri

    Tre volte infame

    Chi vuol Venezia

    Morta di fame.

Viva Venezia!

    Feroce, altiera,

    Difese intrepida

    La sua bandiera;

    Ma il morbo infuria,

    Il pan le manca;

    Sul ponte sventola

    Bandiera bianca!

Ed ora infrangasi

    Qui sulla pietra,

    Finch’è ancor libera,

    Questa mia cetra.

    A te, Venezia,

    L’ultimo canto,

    L’ultimo bacio,

    L’ultimo pianto!

Ramingo ed esule

    Sul suol straniero,

    Vivrai, Venezia,

    Nel mio pensiero;

    Vivrai nel tempio

    Qui del mio cuore,

    Come l’imagine

    Del primo amore.

Ma il vento sibila,

    Ma l’onda è scura,

    Ma tutta in gemito

    È la natura:

    Le corde stridono,

    La voce manca,

    Sul ponte sventola

    Bandiera bianca!

(Da "Tamburino '65. Sussidiario 5°", Editrice Le Stelle, Milano 1974)