La campagna in 10 poesie di 10 poeti italiani del XX secolo

Per chi desidera trascorrere una vacanza in completo relax, c'è la campagna, che permette, a chi voglia visitarla da ospite, una meravigliosa pace, un'alimentazione sana e appetitosa, la presenza di animali e piante in gran quantità ecc. I versi dei dieci poeti che ho selezionato spesso indicano la campagna come "rifugio" dalla confusione cittadina (e quante città sono circondate da zone di campagna!); molti si soffermano su alcuni paesaggi, oppure su determinati oggetti, piante, animali o varia e semplice umanità. Ne scaturisce un mondo che invita alla distensione, una realtà fuori dalla realtà i cui tempi sono estremamente lenti ma altamente produttivi. Praticamente ci si trova davanti al ritorno di un lontano passato, quando l'Italia era prevalentemente un paese agricolo, e poteva dirsi, è vero, molto più povero economicamente, ma molto più ricco interiormente.  

CAMPAGNA

di Sandro Baganzani (1889-1950)

Fuggire stamattina

la polvere dei «camions» fragorosi

che dà una mano di bianco

agli alberi stremenziti

dei giardinetti pubblici

per seguire un fresco viottolo erboso

odoroso di sambuchi amarognoli

spruzzato di gocciole rosse

(la villanella che conduce le oche

a pascolare

si è punto il piede nudo?)

La gioia delle fattorie

pitturate di rosa e di celestino

con il maiale che grufola nel cortile

e le pezze del bucato sbandieranti

per la festa delle prime cicale!

Sotto l'oleandro il cane

sbadiglia alle mosche.

La vecchia vigila la teglia

per la sua gente alla campagna.

Dolcezza di avemarie

d'un viandante cieco

nel pulviscolo d'oro!...

Gli alberi cantano

ronzano vibrano frullano:

chioccolio di merli:

ticchettio di picchi spaccalegna:

pigolio di implumi:

le api si ubbriacano nei calici

rosa, nei calici bianchi

fino all'ultima stilla.

Quando suona l'Angelus

il viandante cieco si segna

per la gioia di vivere.

(Da "Arie paesane", Taddei, Ferrara 1920)

CAMPAGNA

di Giulio Gianelli (1879-1914)

Non più con poco sole aria maligna,

non più la via tumultuosa e stretta,

ma l'alto, d'onde la città soggetta

apparisce una grande orma sanguigna;

ma il mio libero cielo e la mia vigna

che al sole i succolenti acini affretta,

dove ogni zolla sempre un germe aspetta

che subito fiorisce e non traligna!

Tornare a'i cieli eterni e della terra

a'i frutti eterni, nuda erger la testa

a l'aquilone purificatore.

E, riscattato d'ogni intima guerra,

sorgere a l'alba ad offerire, in festa

alla natura e a Dio tutto il mio cuore.

(Da "Mentre l'esilio dura", Streglio, Veraria Reale-Torino 1904)

IN CAMPAGNA

di Corrado Govoni (1884-1965)

Per le fessure della finestretta

s’inserisce una luce scialba scialba.

Il campanile di Saletta

è il primo a suonare l’alba.

Le faraone ed i galli

schiammazzano dentro il pollaio.

Nitriscon nella corte dei cavalli.

Il vento scuote l’uscio del granaio.

Le rondini non ànno ancor parlato

nei loro nidi sopra il forno...

Rabbrividiscono i pioppi del prato.

Chissà se sarà un bel giorno!

La scopa or su e giù per la scala

fruscia ed ora è in cucina;

e, al pian terreno, il merlo nella sala

canta indomenicando la mattina.

(Da "Fuochi d'artifizio", Gianguzza Lajosa, Palermo 1905)

CAMPAGNA

di Arturo Onofri (1885-1928)

  Sul pendìo verdolino, aggraziato di margheritine, il bifolco affiena il carro da buoi con la forcina d'acciaio che brilla al sole, ingigantita dai lampi, come una pala d'argento sull'erba ancora tutt'intrisa d'alba.

(Da "Orchestrine", Libreria della Diana, Napoli 1917)

LA MIA CAMPAGNA

di Guglielmo Petroni (1911-1993)

O casa di campagna

riluttante nel tuo fondo scendo

al tuo disagio ed al tuo pane duro.

Nelle tue notti l'alte luci accendo

delle cortesi stelle dell'estate

e senza sonno alla finestra attendo

al grillo, che tagliente fischia, amico

e vibra come vibrano le stelle

e come l'alte punte dei cipressi.

Un lume solo nel tuo mondo mostri

alto, lontano e desolato;

richiamo delle case in fondo ai monti

opache, spente, quasi sommerse nella terra.

Nel mezzo della stanza

il letto mio biancheggia

semplice, di legno indecorato,

dentro la stanza spenta.

[Da "Poesie (1928-1978)", Guanda, Milano 1978]

PÀNICO

di Luigi Pirandello (1867-1936)

Pe ’l remoto viale di campagna,

tra fitte macchie, in sul cader del giorno:

io solo. È tal silenzio tutto intorno

che a un ragno sentirei tesser la ragna.

Come si tien così sospesa tanta

vita di foglie? Il cuore anch'io mi sento

sospeso, oppresso da strano sgomento;

stupito or questa guato or quella pianta.

L'anima quasi al limitar dei sensi

scende ansiosa, ma alcun lieve moto

non coglie, alcun rumore, e come un vuoto

mi s'apre dentro. Penetra fra i densi

rami del sol l'ultimo raggio intanto

e accende in alto lumi d'oro strani

nella macchia dei bigi ippocastani

che un tempio sembra ed opera d'incanto.

Di questa intimità con la natura

solitaria, del tutto inconsueta,

l'anima mia divien tanto inquieta,

quanto sarebbe forse per paura.

De' suoi sacri silenzii ancor non degno

dunque son io. Ma di notturne brine

tanto mi bagnerò che, puro alfine,

ella accoglier mi possa in questo regno.

(Da "Zampogna", Alighieri, Roma 1901) 

IN CAMPAGNA

di Agostino Richelmy (1900-1991)

Giugno adagio procede profumato

dai tigli, effusamente;

né mi disturba di scontrare a lato

i lasciti del fieno sul passaggio

delle carra di maggio.

Penetrare si può nella callaia

e trovare sul margine del prato

un anarchico fiore incoltivato;

là sta la vigna con filari in gaia

schiera guerresca a infiorescenze ritte

sui palmiti, tra breve con migliaia

d'acini penzolanti.

Intanto al campo appaiono già fitte

le spighe e l'orfane goccette rosse

dei papaveri, e sparsi azzurreggianti,

i fiordalisi teneri tra il grano.

Vanno grondoni al pascolo le grosse

mucche tranquille, e un vecchio mandriano

si sdraia all'ombre nuove

del noce or ora roseo di foglie.

Un uccelletto incomincia a cantare

in pace. Mi fa lieto e mi commuove

d'esser ben «lungi dal subdolo mare»

che sempre rumoreggia all'orizzonte.

(Da "La lettrice di Isasca", Garzanti, Milano 1986)

MONOLOGO AL MARGINE DI UN CAMPO

di Roberto Roversi (1923-2012)

Meglio dar fuoco al cumulo di fieno

che l’acqua gonfia e il sole non asciuga.

Lo stendo, lo raduno: nebbia, caldo

ci cadono all’estate

come giovani amanti.

Molto galante è il sole nell’amore.

La mia schiena si squama poi s’incurva.

Ricordo il gelo dell’89.

L’Ersilia è morta. Le fragole maturano

mentre vespe affondano nei fiori.

Non le raccolgo, lasciale appassire;

chi mangia più le dolci

fragole primaticce,

così stupide, soffici?

decrepiti, affondiamo nella terra,

stringiamo i lombrichi con le dita.

Sono stanco di stendere, adunare,

guardare in alto al gelo e all’acqua intento.

Fugge il sole? non lo chiamerò;

marcisce l’erba? anch’io cadrò

così, fra pochi mesi.

Un mare di pena è la mia carne.

Le fragole anneriscono sul campo,

gli anni frustano le spalle,

sporchi uccelli volano i ricordi.

Ombra di un’ala sopra l’acqua scende

adagio questa voce

nel pomeriggio fantastico.

(Da "La raccolta del fieno", Einaudi, Torino 1960)

CAMPAGNA

di Rocco Scotellaro (1923-1953)

Passeggiano i cieli sulla terra e

le nostre curve ombre

una nube lontano ci trascina.

Allora la morte è vicina

il vento tuona giù per le vallate

il pastore sente le annate

precipitare nel tramonto

e il belato rotondo nelle frasche.

(Da "È fatto giorno", Mondadori, Milano 1954)

MI RICORDERÒ DI QUESTO AUTUNNO

di Leonardo Sinisgalli (1908-1981)

Mi ricorderò di questo autunno

Splendido e fuggitivo dalla luce migrante,

Curva al vento sul dorso delle canne.

La piena dei canali è salita alla cintura

E mi ci sono immerso disseccato dalla siccità.

Quando sarò con gli amici nelle notti di città

Farò la storia di questi giorni di ventura,

Di mio padre che a pestar l'uva

S'era fatto i piedi rossi,

Di mia madre timorosa

Che porta un uovo caldo nella mano

Ed è più felice d'una sposa.

Mio padre parlava di quel ciliegio

Piantato il giorno delle nozze, mi diceva,

Quest'anno non ha avuto fioritura,

E sognava di farne il letto nuziale a me primogenito.

Il vento di tramontana apriva il cielo

Al quarto di luna. La luna coi corni

Rosei, appena spuntati, di una vitella!

Domani si potrà seminare, diceva mio padre.

Sul palmo aperto della mano guardavo

I solchi chiari contro il fuoco, io sentivo

Scoppiare il seme nel suo cuore,

Io vedevo nei suoi occhi fiammeggiare

La conca spigata.

(Da "Vidi le muse", Mondadori, Milano 1943)

Giovanni Fattori, "Riposo in Maremma"