"Esilio della mia vita" di Tito Marrone

 Esilio della mia vita è il titolo di un'opera poetica di Tito Marrone (pseudonimo di Sebastiano Amedeo Marrone, Trapani 1882 - Roma 1967), pubblicata da Edizioni «Pagine Nuove» in Roma nel 1950. Il poeta siciliano, con questo volume, volle completare il suo excursus poetico iniziato alla fine del XIX secolo e, dopo un lunghissimo periodo di assenza totale dalle scene letterarie, concluso esattamente alla metà del XX secolo. Le 182 pagine del libro comprendono, dopo una dedica ai genitori e due epigrafi rispettivamente di Marziale e Montaigne, 125 liriche suddivise in 6 sezioni senza titoli. Chiude il volume una Nota del poeta trapanese, di cui riporto la prima parte:

  Il poema lirico Esilio della mia vita, che ottenne, insieme con gli stupendi versi del poeta belga Géo Libbrecht, il premio internazionale di poesia «Siracusa», avrei dovuto pubblicarlo, se particolari circostanze non me lo avessero impedito, dopo le Carnascialate e i Poemi provinciali: poesie queste (tuttora non riunite in volume, ma sparse in giornali e riviste) le quali ebbero, secondo il giudizio di recenti critici, qualche non lieve influenza sulla lirica comunemente detta «crepuscolare».¹

Nella seconda parte della Nota, Marrone riporta un frammento di Aldo Capasso - poeta anch'egli - tratto da un articolo pubblicato sulla Voce Repubblicana del 4 dicembre 1949, in cui si sottolinea il ruolo cruciale del poeta siciliano (così come quello di Corrado Govoni), per la nascita e lo sviluppo della poesia crepuscolare.

Volendo ora analizzare brevemente i versi di questa ultima raccolta di Marrone, ritengo essenziale basarmi sul Capitolo II del volume Vent'anni o poco più di Giuseppe Farinelli; qui, infatti, il critico riesce magistralmente a centrare i temi principali e anche ricorrenti di questi versi. Ecco, a tal proposito, un frammento interessantissimo:

  Se Giulio Gianelli in Mentre l'esilio dura² sottolinea nel titolo la temporalità della sua dolorosa e operosa fatica e, nell'ambito di una personale e sentita religiosità francescana, la speranza di una terra promessa, Tito Marrone, in Esilio della mia vita, che è sintatticamente dichiarativo, sottolinea invece l'ineluttabilità della sua condizione crepuscolare. Per lui l'esilio non è però il trovarsi segregato fisicamente e psicologicamente in un luogo che non gli appartiene e al quale si sente estraneo: è l'essersi chiuso volontariamente e per sempre in casa, con conseguente delimitazione dell'orizzonte poetico, che è orizzonte della memoria, degli affetti domestici, degli avvenimenti quotidiani.

  E qui è opportuno affermare subito che nessun crepuscolare affronta questo tema con tanta e quasi ossessiva insistenza: la casa è l'angolo buono o cattivo in relazione alle circostanze e agli stati d'animo, è la nomenclatura di un piccolo regno, è il museo dei ricordi o degli oggetti che hanno nomi e appartenenze precisi e che il passato anche remoto non ha del tutto corroso e stinto. Dalle pareti pendono, per esempio, le dagherrotipie che solitamente fanno pensare a Gozzano.³ [...]

Quindi la casa che era stata dei genitori del poeta, ed ora è sua, in queste poesie diviene la protagonista assoluta, poiché Marrone ci vive come se fosse prigioniero del suo passato e dei suoi ricordi più belli. Ritorna, perciò, la poetica delle "piccole cose", con tutta una serie di oggetti del passato remoto, che aiutano il poeta ormai rassegnato e chiuso in sé stesso, a far rivivere i tempi belli. Insieme a ciò, spesso si avvertono sensazioni malinconiche, dovute al fatto che Marrone è consapevole del suo stato presente, e comprende a pieno la sua totale estraneità dal mondo che lo circonda. Da qui lo stato di ideale esilio che caratterizzò la sua età matura e la sua vecchiaia, portandolo ad isolarsi sempre di più, fino alla morte. Chiudo riportando tre belle poesie tratte da Esilio della mia vita.

MULINI A VENTO

Sopra il roseo lettino

avevo tutto l'oro

della mamma. Venisti

tu, nel tormento

della mia febbre,

per regalarmi un piccolo

mulino a vento.

Erano due sottili

strisce di legno in croce

che portavano in cima

mezzi gusci di noce.

Soffiavi, e si movevano

le alette del mulino.

Sorrisi e sorridesti,

zio Vincenzino.

O bei mulini a vento!

Quanti, dopo quel primo!

Girano girano girano,

e mi contento.

(da "Esilio della mia vita", Edizioni «Pagine Nuove», Roma 1950, p. 39)

UNA SANTA

Dicevano i miei vecchi

di te ch'eri una santa

senza nome, sognata

dal sereno pittore.

E quel tuo bianco volto, malinconico

d'uno smarrito mondo,

si mutava per noi nel tenue riso

dell'ospite. Custode

nostra, venuta

chissà da quale riva,

ancorata alle sorti

della famiglia. E li vedesti andarsene

nel tuo paese d'ombra.

Ora, anche tu lontana:

io ti lasciai partire.

Ti sei fatta altri amici?

Altri cuori consoli? O t'è vicino

uno sgherro, nel sordido

antro del rigattiere?

Quando l'ingenua luna

dalla sua vereconda lontananza

scende tra voi, parlate

insieme. I vostri corpi,

divisi. nel carnaio

degli omicidi egli s'imputridisce,

ma tu sei giglio sotto

l'altare d'una chiesa. E altrove? Chiami

il naufrago alla luce

dicendogli il tuo nome?

(da "Esilio della mia vita", Edizioni «Pagine Nuove», Roma 1950, pp. 54-55)

DOMANDA

Come ti troverò,

quando saremo uniti un'altra volta?

Avrai lo stesso viso,

la stessa voce?

E le rose che amavi ardono ancora

in questa tua dimora?

Le tue piccole mani

suonano melodie del nostro tempo?

Chi te le ascolta?

Se tutto è nuovo dove ora tu sei,

se non rimane lembo

ultimo di ricordo,

come potrai conoscermi nel giorno

che arriverò?

(da "Esilio della mia vita", Edizioni «Pagine Nuove», Roma 1950, p. 125)

NOTE

1) Dal volume: Tito Marrone, Esilio della mia vita, p. 173.

2) Mentre l'esilio dura è il titolo di una delle tre raccolte poetiche pubblicate da Giulio Gianelli (1879-1914); la parola "esilio" ritorna anche nella raccolta del Marrone, ma, come ben spiega il Farinelli, ha un'accezione ben diversa.

3) Dal volume: Giuseppe Farinelli, Vent'anni o poco più, Edizioni Otto/Novecento, Milano 1998, pp. 81-82.

 

La poesia di Margherita Guidacci

 Margherita Guidacci nacque a Firenze nel 1921. Dopo gli studi liceali si iscrisse alla facoltà di Lettere dell'università fiorentina, e ivi si laureò nel 1943 con una tesi incentrata sulla poesia di Giuseppe Ungaretti. Si dedicò poi a studi relativi all'anglistica e soggiornò per diverso tempo sia in Irlanda che nel Regno Unito. Nel contempo professò l'insegnamento di lingua e letteratura inglese in svariati licei della penisola italiana. Si sposò nel 1949 ed ebbe tre figli; visse per molto tempo nella capitale italiana, dove morì nel 1992. Pubblicò varie raccolte poetiche, traduzioni di poeti e scrittori anglosassoni (si ricordano in particolare quelle di J. Donne, E. Dickinson e J. Conrad); notevoli i suoi saggi critici sui poeti e i narratori americani. 

Personalmente parlando, la mia prima conoscenza con la poesia della Guidacci avvenne in seguito alla lettura di una antologia sulla poesia italiana del Novecento: captai immediatamente la bellezza dei suoi versi, e cominciai a cercare - senza successo - qualche sua raccolta nelle librerie romane; finalmente, circa sette anni dopo, ebbi modo di acquistare un libro con l'intera opera in versi della poetessa fiorentina; leggendola rimasi ancor più entusiasta e meravigliato sia dalla sua prolificità, sia dalla costante, altissima qualità dei suoi versi: da quelli dell'esordio agli ultimissimi. 

La poesia della Guidacci potrebbe essere inclusa nel cosiddetto "post-ermetismo", rappresentato da scrittori appartenenti a quella che Luciano Erba e Piero Chiara, in un'antologia da loro stessi curata, definirono "Quarta generazione" del XX secolo. Certamente la Guidacci ha caratteristiche tutte sue, che la differenziano alquanto da altri poeti coetanei; tanto per cominciare, per lei - come scrisse in una famosa autopresentazione - divenne fondamentale la lettura della Bibbia, e da ciò nascono le tante poesie di argomento religioso che caratterizzano in special modo le sue prime raccolte poetiche. Non di meno, ebbe presente certa poesia inglese che lei stessa tradusse ottimamente in italiano (i poeti "preferiti" dalla Guidacci erano John Donne, Emily Dickinson e Thomas Stearns Eliot). Per quanto concerne gli italiani, si può dire che la scrittrice fiorentina prese qualcosa da tanti poeti, di secoli lontani e vicini: Dante Alighieri, Ugo Foscolo, Giacomo Leopardi, Alessandro Manzoni, Clemente Rebora, Giuseppe Ungaretti, Eugenio Montale e Carlo Betocchi. Caratteristica indiscutibile, che appartiene all'intera opera poetica della Guidacci, è una limpidità, una chiarezza comunicativa che rende i suoi versi apparentemente facili alla lettura; dico apparentemente, perché in realtà i temi trattati sono spesso assai profondi e meditativi. Il tema principale che si riscontra dai primi agli ultimi versi è quello del "tempo", inteso come inesorabile declino della vita, che nel suo percorso diviene sempre più insopportabile a causa delle gravi perdite subite (già da bambina la Guidacci soffrì molto per la precoce scomparsa del papà). Una delle raccolte più toccanti e significative della poetessa fiorentina è Neurosuite (1970), che coincide con un periodo di profonda depressione e il conseguente ricovero in una clinica neurologica. L'ultima fase poetica della Guidacci è caratterizzata da elementi dissimili, a volte contrastanti (si va da argomenti che rientrano ancora una volta nei drammi personali, ad altri che spaziano dall'astronomia, alla mitologia e alla storia), ma sempre e comunque posseggono delle qualità indiscutibili, anzi, forse il meglio della sua produzione in versi è rintracciabile proprio in qui (si leggano poesie come Stella cadente o All'ipotetico lettore). Per chi voglia leggere un saggio veramente completo e inappuntabile sulla poesia di Margherita Guidacci, c'è la possibilità di farlo consultando l'Introduzione di Maura Del Serra al libro che ne raccoglie l'intera opera in versi: Le poesie (Le Lettere, Firenze 1999). Da detto volume trascrivo quattro bellissime poesie della Guidacci, precedute dall'elenco delle sue opere poetiche. 

Margherita Guidacci
(da questa pagina Web)

Opere poetiche

"La sabbia e l'Angelo", Vallecchi, Firenze 1946.

"Morte del ricco", Vallecchi, Firenze 1954.

"Giorno dei Santi", Scheiwiller, Milano 1957.

"Paglia e polvere", Rebellato, Padova 1961.

"Poesie", Rizzoli, Milano 1965.

"Un cammino incerto", Cahiers d'Origine, Luxembourg 1970.

"Neurosuite", Neri Pozza, Venezia 1970.

"Terra senza orologi", Edizioni 32, Milano 1973.

"Taccuino slavo", La Locusta, Vicenza 1976.

"Il vuoto e le forme", Rebellato, Padova 1977.

"L'altare di Isenheim", Rusconi, Milano 1980.

"Brevi e lunghe", Libreria Editrice Vaticana, Città del Vaticano 1980.

"L'orologio di Bologna", Città di Vita, Firenze 1981.

"Inno alla gioia", Nardini, Firenze 1983.

"La Via Crucis dell'umanità", Città di Vita, Firenze 1984.

"Liber Fulguralis", La mela stregata, Messina 1986.

"Poesie per poeti", IPL, Milano 1987.

"Una breve misura", Vecchio Faggio Editore, Chieti 1988.

"Il buio e lo splendore", Garzanti, Milano 1989.

"Anelli del tempo", Città di Vita, Firenze 1993.

"Le poesie", Le Lettere, Firenze 1999¹, 2020².

"Sull'alto spartiacque", Interno Poesia, Milano 2024.

Testi

Da "GIORNO DEI SANTI"

V

Molti ricordi ho di Novembre: troppe

Volte ha ormai teso l'arco

Sulla mia vita il freddo

Sagittario del cielo. E nel passato

Molte cose ritrovo che hanno un senso

Struggente, intenso, quale non avevano

Presenti, o allora non lo scorsi. Giorni

Di fanciullezza e le vacanze brevi

All'inizio di questo mese: erravo

Nella campagna, tra l'umide foglie

Ch'era una festa calpestare e spingere

Innanzi, inconsapevole

Allora anch'io come il vento; cercavo

Felci sull'orlo dei sentieri, lieta

Del loro odore amaro e del disegno

Variegato; vedevo

I cespugli rossastri a poco a poco

Trascolorare in un inerte grigio;

Acclamavo la prima

Stella di ghiaccio apparsa sopra il fango

D'una pozza. Nell'aria

Pungente, dove ogni grido d'uccello

Era come una lama, mi esaltavo

Più che nel sole estivo, della mia

Libertà…

                 Venne poi un Novembre in guerra,

I torrenti scendevano dai monti

Ricoprendo le strade dove i carri

Armati di tre eserciti stranieri

Nell'inseguirsi avevano scavato

Solchi mortali che spesso sfociavano

In crateri di bombe. Nella terra

Invasa, tra la gente

Curva e dispersa sotto la bufera,

Scopriva l'imminente inverno il fondo

D'ogni male…

                          Più tardi mi trovò

Un Novembre lontana

Dalla patria: rivedo la deserta

Spiaggia di Howth, un cielo tenebroso,

E il poco e livido chiarore

Che vi era sembrava provenire

Di sotto al mare, simile a un pensiero

Maligno che salisse all'improvviso

Da un cuore senza pace…

(da "Le poesie", Le Lettere, Firenze 1999, pp. 99-100)

IN CORSA

In corsa - ancora e sempre in corsa.

Mi chiedi cosa inseguo. Come fai a non accorgerti

che non inseguo ma sono inseguita?

Nessuna mèta mi darebbe tanto affanno;

corro così per sfuggire a un nemico,

e inutilmente, perché già si confonde

il martellar del mio cuore col rimbombo dei suoi passi,

la sua ombra lambisce la mia ombra.

Come puoi parlarmi

di scopi, di ambizioni,

di lunghe strade diritte ed aperte?

La mia fu breve e curva,

compiuta sotto la minaccia -

e sono giunta al punto dove il cerchio si salda.

(da "Le poesie", Le Lettere, Firenze 1999, pp. 214-215)

A CHE VALE IL TUO NOME

A che vale il tuo nome

scritto sopra la casa sigillata

che più non si riapre, 

a cui è vano bussare?

Anzi, è un errore cercarti là dentro.

Là v’è qualcosa senza nome -

o se ha un nome, non come te si chiama,

ma polvere, sfacelo, spavento.

Quanto di te sopravvive

è in un altro luogo, misterioso,

ed ormai reca un nome nuovo

che solo Dio conosce

e tu, dacché l’udisti nell’invito

che così pronto seguisti

da non aver neppure il tempo 

di dirci addio.

(da "Le poesie", Le Lettere, Firenze 1999, p. 308)

ALL'IPOTETICO LETTORE

Ho messo la mia anima fra le tue mani.

Curvale a nido. Essa non vuole altro

che riposare in te.

Ma schiudile se un giorno

la sentirai fuggire. Fa’ che siano

allora come foglie e come vento,

assecondando il suo volo.

E sappi che l’affetto nell’addio

non è minore che nell’incontro. Rimane

uguale e sarà eterno. Ma diverse

sono talvolta le vie da percorrere

in obbedienza al destino.

(da "Le poesie", Le Lettere, Firenze 1999, p. 491)

Antologie: "I Poeti di Ponte Vecchio", vol. 69

 Mi fa molto piacere parlare di un volume che mi è stato donato, e che mi ha fatto scoprire una collana interessante, intitolata I Poeti di Ponte Vecchio; il primo volume di detta collana è stato pubblicato nel marzo del 2024, dalla Dantebus Edizioni di Roma; ad oggi, sono una settantina i libri (o, in alternativa gli e-book) in circolazione, grazie ai quali i lettori possono conoscere poeti contemporanei di generazioni diverse e lontane tra loro, per età, stile, biografia e provenienza geografica, accomunati dalla passione per la poesia. Il volume di questa collana di cui vorrei brevemente parlare, è il numero 69, ed è uscito nel gennaio del 2026. Come nei precedenti, anche in questo vengono selezionati otto poeti, differenti per età e provenienti da regioni che comprendono l'intera penisola (dalla Lombardia alla Sicilia); prevalgono di poco le donne, che mi sembrano anche spiccare per qualità. Su una di esse soltanto, però, mi vorrei soffermare: Magda Vigilante. Le sue dodici poesie si possono leggere tra la pagina 59 e la 70 di detto volume e sono precedute da un'ottima Introduzione all'autrice. C'è da ricordare che Magda Vigilante è conosciuta come critica letteraria, autrice di diversi studi su poeti italiani del XX secolo come Arturo Onofri e Giorgio Vigolo; è stata bibliotecaria presso la Biblioteca Nazionale di Roma per molti anni, lì è divenuta la responsabile dell'archivio del poeta e scrittore Giorgio Vigolo; ha curato l'ordinamento e la catalogazione del Fondo Vigolo, oltre a pubblicare saggi critici sulla figura dello scrittore e critico musicale romano; il fondo include carte inedite e manoscritti. Non credo che abbia mai pubblicato alcun volume di versi, eppure questi che ho letto, dimostrano un talento non comune. Le poesie della Vigilante sono dodici, ecco i titoli: Ricordo di mio padre; I crochi; Il lago delle streghe; Il lago nero; Autunno; Sassi; A mio fratello Giuseppe; Baite; Nebbia; Isola di Montecristo; Foglie; La casa vuota. La parte iniziale dell' Introduzione all'autrice, secondo me focalizza perfettamente il modus operandi di Magda, per questo motivo lo riporto di seguito:

La poesia di Magda Vigilante nasce da una memoria custodita come una reliquia interiore, un luogo dove la vita trascorsa continua a emanare luce e ombra, consolazione e perdita. Il suo sguardo poetico attraversa stagioni, paesaggi alpini, laghi incantati, case abbandonate: una geografia reale e simbolica, in cui la natura riflette e amplifica gli stati d'animo. Nei suoi versi, l'esistenza appare come un ciclo impermanente, fatto di luci che si spengono e fioriture che ritornano [...]¹.  

Nel proseguo della presentazione, la poetessa-critica letteraria romana viene giustamente avvicinata all'opera di Antonia Pozzi, ponendo l'accento sulla "delicatezza dello sguardo", sulla medesima "intersezione tra paesaggio alpino e interiorità" e "fede nella natura come testimone dei sentimenti umani". A mio parere ci sono altre ottime poetesse italiane che le somigliano, per i citati motivi e non solo, come Donata Doni, Fernanda Romagnoli e Margherita Guidacci. Le dodici poesie si possono dividere in due categorie: i versi degli affetti familiari, e i versi della bellezza della natura. Nei primi si nota una tangibile sincerità, una rara sensibilità ed una malinconia che qualche volta sfiora la disperazione; la poetessa estrinseca, con l'aiuto dei versi, il dolore che ha provato fin dalla lontana infanzia (il padre morì quando aveva pochi anni), a causa delle perdite dei suoi cari; straziante si dimostra la recente scomparsa del fratello maggiore, col quale - così recitano alcuni suoi versi - da bambina aveva condiviso giochi e letture, rimanendo sempre, affettuosamente legata all'uomo che ebbe una vita non facile. L'altra categoria di poesie - che è quella prevalente -, fatta di paesaggi naturali e non solo, quasi esclusivamente rintracciabili in luoghi di montagna che la poetessa ama e visita piuttosto spesso, rivelano una particolare capacità descrittiva; la stagione che colpisce di più la fantasia dell'autrice è l'autunno, coi suoi caratteristici colori (giallo e rosso su tutti); questi si mostrano in modalità differenti: a volte, perché illuminati dal sole, esibiscono tutto il loro splendore; altre volte, invece, quasi scompaiono, a causa delle sopraggiungenti nebbie autunnali. Molta attenzione è riservata anche alle acque, in particolare dei laghi alpini; a tal proposito, nella poesia intitolata Il lago delle streghe, ho trovato delle somiglianze con certi versi del primissimo Palazzeschi, per la rievocazione di personaggi favolistici o leggendari, che in un paesaggio misterioso e suadente fanno la loro comparsa similmente ai fantasmi. E a proposito di fantasmi, anche in un'altra poesia: Baite, un vento impetuoso che attraversa la valle dove ancora sono presenti le vecchie e abbandonate abitazioni, fa percepire alla poetessa le voci della gente che tanti anni prima viveva in quelle piccole costruzioni in legno, come se le persone scomparse già da tanti anni si fossero trasformate in qualcosa d'invisibile, che riesce comunque a palesarsi e a comunicare.

Chiudo questo post con la trascrizione della bellissima poesia di Magda intitolata Ricordo di mio padre, dedicata al genitore scomparso precocemente, che, con titolo diverso e leggere varianti, ho avuto l'onore di pubblicare qualche mese fa, sulla pagina facebook del mio blog. Segue l'elenco dei poeti presenti in questa antologia.

L'estate passò 

e sei passato anche tu

in quel giorno di settembre. 

Credevo che tu dormissi 

quando ti vidi 

composto sul letto. 

Da bambini non si riconosce 

il sonno dalla morte. 

Alla finestra 

le foglie dorate degli alberi 

annunciavano già l'autunno. 

La luce della mia infanzia 

si spegneva 

con la fine dell' estate.

I POETI DI PONTE VECCHIO, VOL. 69

Chiara Bencini, Miriam Cannizzaro, Stefania Cesaretti, Rosanna Parisi, Emanuele Raiano, Davide Siciliano, Magda Vigilante, Jason Yhell

NOTE

1) Dalla pagina 57 di I Poeti di Ponte Vecchio, vol. 69, Dantebus Editrice, Roma 2026.

Le voci in 10 poesie di 10 poeti italiani del XX secolo

 La voce degli esseri umani è fondamentale per tanti motivi: può ammaliare, spaventare, rimanere impressa, infastidire, colpire… Limitandomi ai soli elementi positivi, posso dire che personalmente, ho trovato e trovo estremamente affascinati certe voci di donne, che magari mi è successo di sentire alla radio, sul grande schermo o in Tv, (negli ultimi due casi doppiavano attrici straniere famose e non seppi quasi mai quali fossero i loro volti); ma possono essere attraenti anche le voci degli uomini, in special modo quelle di certi attori capaci di declamare dei testi letterari che, senza le loro qualità vocali apparirebbero insignificanti (questo discorso ovviamente vale anche per le donne). Ci sono poi le voci dei cantanti - che siano lirici o pop cambia poco -, che possono divenire strumenti musicali in carne ed ossa, trasmettendoci emozioni imparagonabili, grazie ad un'arte eccelsa quale è la musica. Da non dimenticare è anche la voce degli animali: il cinguettio armonioso di tanti uccellini; il tenero miagolìo dei gattini; i caratteristici canti delle cicale e dei grilli… tutti ci trasmettono qualcosa d'importante, ed ascoltarli ci dà una sensazione piacevole. Ma, se penso al mio passato, le voci che ricordo maggiormente sono quelle dei miei cari, e il perché è facile da immaginare. Trascrivo per concludere dei versi che scrissi proprio pensando alle voci di persone che ho amato e mi hanno amato, e che ora non ci sono più: «Voci care, distanti, perdute… / Voci di tempi lontani, / che chiamavano per nome / un bambino. / Voci che rimproveravano, / che incoraggiavano / e a volte consolavano / chi aveva bisogno di aiuto. / Voci già scomparse da anni. / Ma io quelle voci / non le ho dimenticate, / e le ascolto ancora oggi».

10 POESIE DI 10 POETI ITALIANI DEL XX SECOLO

STESA ERI, SUL PRATO

di Giorgio Bassani (1916-2000)

Stesa eri, sul prato,

una croce leggera.

Un sole innamorato

ti destava, una voce…

(da "Poesie complete", Feltrinelli, Milano 2021, p. 101)

LA VOCE LONTANA

di Giuseppe Antonio Borgese (1882-1952)

L'ho udita stamane parlare al telefono, nell'altra stanza: io ero ancora impigliato negli ultimi deboli inganni dell'ultimo sonno, che davano echi di favola alla breve distanza.

Sollevatomi sul guanciale, ascoltai a lungo la sua voce, e la riconobbi vicina, ma mi parve lontana negli anni: amorosa senza lusinga, virginea senza timore, casta e veloce.

Era nuova per me, come se una delle prime volte la sentissi,

in quell'autunno fiorentino quand'essa m'era ancora sorella,

e mi portava, bianchi con un'anima d'oro, a lei somiglianti, i narcissi.

Così quest'amore in ogni stagione rimette la fronda, appena colta. 

E sorrisi, accorgendomi che avevo voglia di accorrere, per dirle: sei bella!, 

che avevo voglia di baciarla per la prima volta.

(da "Le poesie", Mondadori, Milano 1922, pp. 163-164)

VOCI

di Alda Cortella (1924-1954)

Dorme il vento della sera.

Ha lasciato sulle foglie

dell'ultima estate

l'eco di un pianto afoso d'anime.

Laggiù tra le pietre

il tempo parla

di fili tagliati:

sono voci d'amore sospese

ed io vi trovo la voce dei morti

aperta sui vivi della terra.

Io sogno in un cielo di sangue

e la mia voce forse

io non l'ho mai udita.

(da "Poesie edite e inedite", Cortella SPA, Verona, 1983, p. 39)

LA TUA VOCE, DONATELLA

di Donata Doni (Santina Maccarone, 1913-1972)

Ascoltare, attraverso il telefono

la tua voce, Donatella.

Una voce che è rimasta

dolce, sommessa,

ricca di grazia

come era nella tua infanzia.

Tu parli da una città

tanto lontana,

mi racconti semplicemente,

candidamente.

Le tue parole rievocano

alla mia memoria

le parole della tua infanzia,

quando una cornice

di ricordi biondi

ornava il tuo volto gentile,

le tue parole sono piene

di confidenza, di fiducia.

La zia lontana

che cerca di capirti,

di indovinare il dedalo

dei tuoi pensieri,

i moti del tuo cuore.

La zia lontana

che ti racconta ancora,

sul filo del telefono,

le fiabe dei poeti.

Tu le ascolti, Donatella

e forse vorresti tornare bambina

per rivedere il volto

della bella addormentata,

del principe azzurro.

Tu le ascolti e rispondi

con la tua voce sommessa

che io amo tanto, Donatella.

                                                 Roma 24 novembre 1971

(da "Il fiore della gaggìa", Edizioni di Storia e Letteratura, Roma 1973, pp. 119-120)

ANCORA T'ASCOLTO CHE PARLI

di Enrico Fracassi (1902-1924)

Ancora t’ascolto che parli,

sempre che io viva t’ascolto

come volubile tu parli

presso al limite dell’aia,

qui, dove il muro precipita,

dove, se t’ascolto che parli,

più dilacerante nel cielo

disegnano un solco le stelle,

che ascoltano mentre tu parli.

(da "Passione e oblio", Il Labirinto, Roma 1998, p. 10)

RADIOLINA

di Nico Orengo (1944-2009)

Accende sotto l'asciugamano

la radiolina, nonno Carlo

e a zia Lina su Montecarlo

fa sentire quanto è bella

la voce di Luisella.

(da "Spiaggia, sdraio e solleone", Einaudi, Torino 2000, p. 68)

LA VOCE

di Giovanni Pascoli (1855-1912)

C'è una voce nella mia vita,

che avverto nel punto che muore;

voce stanca, voce smarrita,

col tremito del batticuore:

voce d'una accorsa anelante,

che al povero petto s'afferra

per dir tante cose e poi tante,

ma piena ha la bocca di terra:

tante tante cose che vuole

ch'io sappia, ricordi, sì... sì...

ma di tante tante parole

non sento che un soffio... Zvanî...

Quando avevo tanto bisogno

di pane e di compassione,

che mangiavo solo nel sogno,

svegliandomi al primo boccone;

una notte, su la spalletta

del Reno, coperta di neve,

dritto e solo (passava in fretta

l'acqua brontolando, Si beve?);

dritto e solo, con un gran pianto

d'avere a finire così,

mi sentii d'un tratto daccanto

quel soffio di voce... Zvanî...

Oh! la terra, com'è cattiva!

la terra, che amari bocconi!

Ma voleva dirmi, io capiva:

- No... no... Di' le devozioni!

Le dicevi con me pian piano,

con sempre la voce più bassa:

la tua mano nella mia mano:

ridille! vedrai che ti passa.

Non far piangere piangere piangere

(ancora!) chi tanto soffrì!

il tuo pane, prega il tuo angelo

che te lo porti... Zvanî... -

Una notte dalle lunghe ore

(nel carcere!), che all'improvviso

dissi - Avresti molto dolore,

tu, se non t'avessero ucciso,

ora, o babbo! - che il mio pensiero,

dal carcere, con un lamento,

vide il babbo nel cimitero,

le pie sorelline in convento:

e che agli uomini, la mia vita,

volevo lasciargliela lì...

risentii la voce smarrita

che disse in un soffio... Zvanî...

Oh! la terra come è cattiva!

non lascia discorrere, poi!

Ma voleva dirmi, io capiva:

- Piuttosto di' un requie per noi!

Non possiamo nel camposanto

più prendere sonno un minuto,

ché sentiamo struggersi in pianto

le bimbe che l'hanno saputo!

Oh! la vita mia che ti diedi

per loro, lasciarla vuoi qui?

qui, mio figlio? dove non vedi

chi uccise tuo padre... Zvanî?... -

Quante volte sei rivenuta

nei cupi abbandoni del cuore,

voce stanca, voce perduta,

col tremito del batticuore:

voce d'una accorsa anelante

che ai poveri labbri si tocca

per dir tante cose e poi tante;

ma piena di terra ha la bocca:

la tua bocca! con i tuoi baci,

già tanto accorati a quei dì!

a quei dì beati e fugaci

che aveva i tuoi baci... Zvanî!...

che m'addormentavano gravi

campane col placido canto,

e sul capo biondo che amavi,

sentivo un tepore di pianto!

che ti lessi negli occhi, ch'erano

pieni di pianto, che sono

pieni di terra, la preghiera

di vivere e d'essere buono!

Ed allora, quasi un comando,

no, quasi un compianto, t'uscì

la parola che a quando a quando

mi dici anche adesso... Zvanî...

(da "Canti di Castelvecchio", Zanichelli, Bologna 1907, pp. 41-44)

LA TUA VOCE LONTANA

di Lalla Romano (Graziella Romano, 1906-2001)

La tua voce lontana

è solitudine

più che l'assenza

Così vedono il cielo

i sepolti

cielo bianco delle prigioni

cielo vietato dei ciechi

negato alla memoria

(da "Poesie", Einaudi, Torino 2004, p. 47)

ASCOLTA LA VOCE DEL MAESTRO

di Leonardo Sinisgalli (1908-1981)

Ascolta la voce del Maestro

la domanda che resta senza risposta

ecco il gesso, ecco l'unghia che stride

e scrive un nome sulla lavagna.

Sembrano voci di un altro regno

le dolci voci dei compagni.

Il ragazzo è solo nascosto

tra le ortiche delle tombe.

Spreme in pugno il veleno d'ogni foglia.

Ha voglia di morire. E uno squillo

di tromba lo accarezza, un richiamo

forte come un nitrito.

Riassapora l'inchiostro sulle dita:

è il Maestro che suona?

(da "Tutte le poesie", Mondadori, Milano 2020, p. 77)

VOCE SOLA

di Diego Valeri (1887-1976)

Dove tu sali, inebriata allodola,

amoroso pensiero,

perdute sono e memoria e speranza.

Spento ogni suono, morta ogni parola,

pare che il vento della vita dorma.

C'è soltanto quel cielo, e quella forma

della tua voce sola;

il tuo canto che vola.

(da "Il mio nome sul vento. Poesie 1908-1976", Il Ponte del Sale, Rovigo 2022, p. 119)

Immagine tratta dal film drammatico americano "Voices" (1920)
(da questa pagina Web)

Riviste: la "Gazzetta Letteraria"

 La Gazzetta Letteraria artistica e scientifica è il titolo di un settimanale artistico-letterario che fu fondato a Torino da Vittorio Bersezio nel 1876, come supplemento del quotidiano La Gazzetta Piemontese; le sue ultime pubblicazioni comparvero nel 1902. Pur inserendo, nelle sue pagine, articoli inerenti a discipline assai diverse fra loro, la poesia qui trovò sempre ampio spazio, e così alcuni tra i poeti italiani più illustri - sia quelli di fine Ottocento che d'inizio Novecento - pubblicarono svariati componimenti in versi sulla rivista torinese; a proposito di poeti che compaiono sulle pagine della Gazzetta Letteraria, si ricordano i nomi di Enrico Panzacchi, Domenico Milelli, Edmondo De Amicis, Arturo Graf, Contessa Lara, Arturo Colautti, Giovanni Marradi, Luigi Conforti, Ugo Fleres, Marino Marin, Pompeo Bettini, Alfredo Baccelli, Giuseppe Lesca, Augusto Ferrero, Diego Garoglio, Guido Menasci, Gustavo Balsamo Crivelli, Cosimo Giorgieri Contri, Ernesto Ragazzoni, Guelfo Civinini, Aurelio Ugolini, Vincenzo Gerace, Giuseppe Lipparini, Térésah, Francesco Gaeta, Gustavo Botta. Le poesie pubblicate dalla rivista, probabilmente furono lette e tenute ben presenti dai poeti crepuscolari provenienti dal capoluogo piemontese (Gozzano, Chiaves, Gianelli, Oxilia e altri ancora), che di lì a poco avrebbero pubblicato i loro versi su altre riviste e in volume. Ecco, infine, tre poesie uscite per la prima volta sulla Gazzetta Letteraria: sono tre sonetti di tre poeti che, in modi differenti, furono molto vicini alle poetiche del decadentismo e del simbolismo, molto in voga durante il periodo temporale in cui uscì la Gazzetta Letteraria. Sarebbe a mio parere opportuno non trascurare questa rivista, se in futuro qualcuno volesse porre l'attenzione sulla nascita e lo sviluppo della poesia decadente e simbolista italiana.

LA DAMA DELLA MENTE, ANGELICATA…

di Alberto Sormani (1866-1893)

La Dama della mente, angelicata,

biancovelata e quasi trasparente,

verso di me veniva dolcemente:

la mano mi sporgea di fiori ornata.

Ed ai suoi piedi appassionatamente

io mi gettai e con voce accorata

- Ritorna, dissi, come sei già stata!

L'ideal non è questo della mente.

Immortale sarà l'amore mio,

puro e sublime come tu lo vuoi! -

ma tu non star troppo vicina a Dio, -

diventa un po' più pura, perdi l'ale,

riprendi i "nervi" ed i difetti tuoi, -

ritorna calda, tenera, mortale!

(dalla «Gazzetta Letteraria», 23 marzo 1889)

«ERRANS PER LUMINA VESPERI»

di Cosimo Giorgieri Contri (1870-1943)

Spesso in questi oziosi ermi tramonti

ov'io solitario, entro la pace

che pei viali limpida si piace

e cui tu, morituro astro, sormonti,

spesso a la vista mia, più che ai non pronti

spirti, qualche mulièbre ombra fugace

appare e ogni altro affanno in me si tace:

ch'io vo membrando le soavi fronti

i belli occhi che amai, li occhi lontani,

le fronti or forse in languid'atto inchine

sul cereo fior delle convulse mani;

e una tristezza lenta in me si posa

come cadenti sopra un molle crine

silenziosi petali di rosa.

(dalla «Gazzetta Letteraria», 15 agosto 1891)

LA BIFRONTE

di Giuseppe Lipparini (1877-1951)

Il poeta foggiò, sognando, un vago 

idolo: e diede vita a la bifronte 

erma; e rifulse su l'alterna fronte 

il pallor di una molto amata imago.

Così animato dal novello mago 

specchiossi il marmo ne la pura fonte 

che zampillava giù da l'ermo monte 

e facea tra i mirteti un picciol lago.

«Quand'ella venne meco nei pomari

misteriosi ove Afrodite impera

— ricorda — così bianca ell'era e muta.»

Or la duplice imagine quei chiari

occhi fissa ne l'alto, e la preghiera

non la scuote. Anche in sogno, ella rifiuta.

(dalla «Gazzetta Letteraria», 2 gennaio 1897)

Le filatrici

 

Sono fanciulle e filano pian piano,

Sparge sovr'esse la lucerna d'oro.

Tace, ognuna; ma va la bianca mano

Lenta al fuso, con l'altre, come in coro.

L'una non vede l'altra o storna o incita;

Vede il suo filo ognuna: la sua vita.

Narra al filo, dal filo ascolta, tanto!

Terge la bianca mano, spesso, il pianto.

 

 

 

COMMENTO

 

Le filatrici è il titolo di una poesia di Renato Rinaldi (Portole 1889 – ivi 1914); più precisamente, è la prima poesia della sezione Miniature, che si trova nella raccolta intitolata Canti (Fratelli Niccolini, Pola 1910). Io l’ho trascritta dall’antologia Poeti italiani d’oltre i confini (Sansoni, Firenze 1914); qui, Rinaldi è presente con sette poesie, tutte facenti parte di Canti. Il titolo, così come il tema della poesia qui riportata, ricordano molto alcune opere figurative del passato; in particolare, è molto pertinente la famosa tela che porta il medesimo titolo, realizzata nel XVII secolo dal pittore spagnolo Diego Velázquez, che si può ammirare nella foto sottostante.

Diego Velázquez, "Las hilanderas"
(da questa pagina Web)

La sera nella poesia italiana decadente e simbolista

 Nelle numerose poesie dedicate alle ore serali dai poeti italiani decadenti e simbolisti, spesso si respira un’aria magica: in quella precisa parte del giorno accadono eventi - più o meno reali o tangibili - che non si notano nel resto del dì; ad esempio Enrico Cavacchioli in La sera, ascoltando i rumori dei versi di alcuni animali che gli sono vicini (ma non riesce a vederli) e, nello stesso tempo, guardando il paesaggio naturale che lo circonda, prova delle sensazioni paniche, e si sente tutt’uno con la natura. Alla stessa maniera, l’atmosfera tutta particolare che offre l’oscurità della sera, facilita la nascita di riflessioni e di pensieri di una profondità fuori dal comune, spesso riconducibili ad uno stato d’animo nostalgico o malinconico; e questo il caso della poesia Alla sera di Luigi Gualdo. In altri casi la sera acquisisce un’aura di mistero, e si verificano dei fatti che non hanno una spiegazione logica (a tal proposito si legga L’invetriata di Dino Campana). Ma la sera può divenire anche il momento più propizio per l’atto amoroso, come accade nella poesia Di sera, lungo il fiume di Diego Angeli. A proposito di amore e di personaggi femminili, ne La sera di Gabriele D’Annunzio, una donna molto affascinante, che è in compagnia del poeta nelle ore serali, diviene, a seguito di suppliche reiterate dello stesso, una sorta di angelo consolatorio, perdendo del tutto l’attrattiva sensuale che pure gli appartiene. In Sorpresi dalla sera di Giulio Gianelli, i ruoli s’invertono, e il poeta si trasforma in angelo protettore di una ipotetica “sorella”, stringendola a sé e guidandola sulla strada di casa, mentre lei trema per una sensazione improvvisa di freddo, causata dal repentino arrivo della sera invernale. Nelle due poesie di Cosimo Giorgieri Contri, la sera acquista un significato prettamente simbolico, diventando la penultima fase della vita umana; per questo il poeta è spinto a fare i suoi bilanci esistenziali, enumerando i dolori, gli amori, i ricordi, i rimpianti e infine le rassegnazioni di tutta la sua vita (come se fosse già vecchio). Infine, si nota che tra i mesi dell’anno è il maggio quello più citato: in queste sere di primavera inoltrata, i poeti rintracciano delle situazioni a volte colme di misticismo, altre volte di sensualità, meno percepibili negli altri mesi dell’anno.

 

Poesie sull’argomento

Diego Angeli: "Tristezze di una sera d'Inverno" in "La città di Vita" (1896).

Diego Angeli: "Di sera, lungo il fiume" in "L'Oratorio d'Amore. 1893-1903" (1904).

Gustavo Botta: "Grottesca" in "Alcuni scritti" (1952).

Dino Campana: "L'invetriata" in "Canti Orfici" (1914).

Antonello Caprino: "La sera" in "Il Tirso", luglio 1906.

Enrico Cavacchioli: "Una sera (I e II)" in "L'Incubo Velato" (1906).

Francesco Cazzamini Mussi: "Voci nella sera" in "Le allee solitarie" (1920).

Girolamo Comi: "Perle d'ardori e di malinconia" in "Lampadario" (1912).

Auro D'Alba: "Impressioni di tutte le sere" in "Baionette" (1915).

Gabriele D'Annunzio: "La sera" in "Poema paradisiaco" (1893).

Giuliano Donati Pétteni: "Sera in provincia" e "Prime sere di primavera" in "Intimità" (1926).

Enrico Fondi: "Convalescenza" in "Poesia", agosto 1909.

Luisa Giaconi: "Invocazione alla sera" in "Tebaide" (1909).

Giulio Gianelli: "Sorpresi dalla sera" in "Intimi vangeli" (1908).

Cosimo Giorgieri Contri: "La parola" in "Il convegno dei cipressi" (1894).

Cosimo Giorgieri Contri: "Sera sull'Adriatico" in "Primavere del desiderio e dell'oblio" (1903).

Corrado Govoni: "Un organo di Barberia" in "Armonia in grigio et in silenzio" (1903).

Corrado Govoni: "Oro appassito e lilla smontato" in "Fuochi d'artifizio" (1905).

Corrado Govoni "Sera di maggio" e "Sera" in "Gli aborti" (1907).

Corrado Govoni: "Sera" in "Poesie elettriche" (1911).

Luigi Gualdo: "Alla sera" in "Le Nostalgie" (1883).

Giorgio Lais: "Dopo il tramonto" in "La Vita Letteraria", ottobre 1905.

Enzo Marcellusi: "Una sera di maggio, dunque: tiepida" in "Il giardino dei supplizi" (1909).

Tito Marrone: "La tregua" in «Varietas», ottobre 1906.

Mario Morasso: "Scena" in "I Prodigi" (1894).

Marino Moretti: "La prima sera del «mese di maggio»" in "Poesie scritte col lapis" (1910).

Nicola Moscardelli: "Sera provinciale" in "Abbeveratoio" (1915).

Nino Oxilia: "A sera, quando..." in "Gli orti" (1918).

Giovanni Pascoli: "Sera ed alba" in "Poesie varie" (1912).

Emilio Scaglione: "Sera" in "Limen" (1910).

Alberto Sormani: "Simbolo" in "Cronaca d'arte", I, II, 1891.

Giovanni Tecchio: "Mysterium" in "Mysterium" (1894).

Aurelio Ugolini: "La sera" in "Viburna" (1905).

Teofilo Valenti: "Crepuscolo de la sera" in "Le Visioni" (1906).

Diego Valeri: "Poi che la sera..." in "Crisalide" (1919).

Mornor Yadolphe: "Fosforescenza" in "I Nauti del Sogno" (1929).

 

 

 

Testi

 

TRISTEZZE DI UNA SERA D'INVERNO

di Diego Angeli

 

«E tornerò domani nel dolente

giardino in mezzo a tante foglie morte,

vedrò due donne nel dolore assorte

piangere sopra il lor padre morente.»

 

Io penso quel giardino dove lente

gocciole cadon dalle rame storte.

Ah s'io potessi aprir tutte le porte,

valico immenso al tuo dolore ardente!

 

Troppo le tue pupille inardite

fissati lunge verso oscure cose

fuor della vita, ed ora in van disperi.

Io so di un Saggio che dicea: Voi dite

che ogni mattino arreca nuove rose...

Oh sì! Ma dove son quelle di ieri?

 

(da "La Città di Vita", Premiata Tip. dell'Umbria, Spoleto 1896, p. 15)

 

 

 

 

SORPRESI DALLA SERA

di Giulio Gianelli

 

Stringiti a me, non abbia il tuo cuore neppure un sussulto.

Rabbrividisci? è nulla, o quasi; un remoto singulto

di rivo sotto gli archi di gelo; o che al gelo un virgulto

s’infranse. Torniamo, ora: che importa se il dì ci abbandoni?

Torniamo con passi fratelli: i tuoi passi son buoni,

non isfioran la terra, non hanno che docili suoni:

non li temono i fiori, l’erbetta li ama, li vuole... O Maria,

che parole da bimbo ti dico! ma abbrevian la via.

Guarda: il sole adescato dai monti, con tatti leggeri

raccoglie i veli ed esula: restano ciechi i sentieri.

Parla anche tu, sorella. Che pensi ?... Ah quella campana

è in estasi di pianto! (un’ anima che s’allontana).

È bene... ascoltare. Che angoscia nel rotto lamento!

Vuole, forse, col grido raggiungere nel firmamento

l’anima fuggitiva... o, forse, ella piange, ella suona

per dir che la terra saluta, ricorda, perdona.

Ma non pianger tu pure, non piangere, ora;

verranno le lacrime nostre, o sorella, col tempo; e saranno

le benvenute, sai? sicuro: le gemme de l’anno.

Torniamo che fa buio; già stridono porte e cancelli

chiudendosi a la notte: torniamo con passi fratelli:

giova ascoltar le funebri squille, pensare agli avelli.

 

(da "Intimi vangeli", Streglio, Torino-Genova 1908, pp. 50-51)

Adolphe Appian, "Un soir d'automne, environs de Roussillon"
(da questa pagina Web)