Piccola antologia dei poeti della "Scuola romana"

È una visita ad un piccolo camposanto, lontano, ombroso, solitario, senza lacrime e senza fiori, dove riposano da tempo pressoché immemorabile i miei parenti ed amici! Quasi tutti morirono giovani o toccata appena l'età matura; e rileggendo sulle lapidi i loro nomi, mi vien fatto di ricercare sopra alcuna di esse anche il mio, come quello di una persona morta già da gran tempo insieme co' miei più cari; e mi par quasi ch'essi si meraviglino e mi facciano rimprovero che io, compagno dell'attività e della vita, sia sfuggito al loro riposo, per cacciarmi innanzi tra le file di nuove generazioni.

[Da "I Poeti della Scuola romana (1850-1870)", a cura di Domenico Gnoli, Laterza, Bari 1913)

LA MORTE

di Giovanni Torlonia (Roma 1831 - ivi 1858)

La morte è gioia: è un ritornare ai liti

Di quella patria donde siam partiti.

La morte, o Amico, è un vivere novello

Che più libero fa l'uman pensiero,

L'ali gli rende, e lo solleva al Vero:

Per lei si rompe quel fatal suggello

Che della vita a noi chiude l'arcano,

Per lei si mostra il mondo al guardo umano

Senza confini, e più lucente e bello;

Per lei vediamo limpido e svelato

Ogni affetto, ogni idea dell'alme elette

Che abbiamo in terra ardentemente amato,

E ritroviamo in ciel sante e perfette.

Quell'Ideal, che raggia i suoi splendori

In questa parte più, in altra meno,

Allor tutto ci appare e più sereno

In quell'Amor «che s'apre in nove Amori.»

E quel che noi godiam velato in parte

Nelle bellezze di Natura e d'Arte,

Allor si schiude all'avido desio

Raccolto intero nel pensier di Dio.

(Da "Poesie", Le Monnier, Firenze 1856)

CI SON FANCIULLE CHE PAIONO FIORI

di Paolo Emilio Castagnola (Roma 1825 - ivi 1898)

Ci son fanciulle che paiono fiori;

Che far se ne potrebbe un bel giardino

Tutto smaltato di vari colori.

C’è chi somiglia al bianco gelsomino,

C’è chi la chiamereste una viola,

C’è la rosa superba e il fior di spino.

E tutti questi fiori hanno parola;

Olezzano valore e cortesia

E ’n quel giardino Amor ci tiene scuola.

E pure io non so dir che cosa sia 

Che in fra tanti non v’è fior di bellezza

Che vaglia a serenar l’anima mia

Tutta raccolta ne la sua tristezza.

(Da "Poesie", Le Monnier, Firenze 1857)

La cosiddetta "Scuola romana" è una cosa dimenticata, di cui non rimane vestigio che nella memoria mia e di pochi altri, un oggetto dei nonni rimasto in fondo ad un vecchio armadio. Benedetto Croce accennava alla  «non gloriosa scuola romana, una scuola poetica inferiore perfino alla napoletana dello stesso periodo, e non superiore a quella siciliana». Io non sono in grado di far quei confronti, ma noto solo che della produzione romana sparsa in raccolte e volumetti, parte dei quali non sono forse mai usciti di Roma e quasi introvabili, non è facile dar sicuro giudizio con piena cognizione di causa.

[Da "I Poeti della Scuola romana (1850-1870)"]

LA NOTTE

di Giuseppe Maccari (Frosinone 1840 - Roma 1867)

Or tutto tace nella stanza e fuori.

Scorsa è la sera, e appena un' aura allevia

L'aér pesante dell'agosto. Io seggo,

Seggo, ed invan su le dilette carte

I pensier vaghi e le pupille accolgo.

Il braccio stendo sovra i libri e appoggio

Ne fo alla guancia, e di rincontro al cielo

Per l'aperto balcon gli occhi sollevo,

Mentre la luna leggiermente passa

Su i nugoletti, ed or s'asconde or torna:

E sì mirando lungamente, ho pace.

(Da "Poesie e lettere", Barbèra, Firenze 1867)

A DOMENICO GNOLI

di Giambattista Maccari (Frosinone 1832 - Roma 1868)

Ogni cosa s’invecchia; nella mente

S’invecchiano i pensieri, ed i più cari

Affetti dentro al core, e non son gli anni

Che recan la vecchiezza: ancor nel verde

Di giovinezza l’animo s’invecchia.

I mali, o Gnoli mio, fiaccano il core,

I tristi mali, e v’è chi da fanciullo

Piange, e venuto giovine, non vede

Di giovinezza mai spuntar le rose.

Questi giovine è vecchio, e una mestizia

Gli viene dalle lagrime, che tutta

Gli accompagna la vita; alcuna volta

Il dolore fa l’anima gagliarda,

Ma rado avviene; ché il continuo affanno

Più spesso ci fa debili, ed allora

Ogni cosa le lagrime ci cava.

(Da "Nuove poesie", Galeati, Imola 1869)

La prosa non era per noi. Se anche ci fosse stato permesso, data la indeterminatezza delle idee e la incompiutezza delle cognizioni per difetto d'ogni sussidio, che cosa avremmo avuto da dire? Esclusi da ogni campo d'azione, non addestrati al lavoro intellettuale e all'indagine critica, la nostra vita era tutta di sentimento: amori e sdegni. Soli con noi stessi, non ci restava che esalare nel verso gli affetti e le aspirazioni dell'anima, in quella forma che ci indicava non la vita presente, muta intorno a noi, ma la voce veneranda dei padri. Una tristezza stanca pareva velare quasi tutta quella poesia, espressione della forzata inerzia delle energie giovanili.

[Da "I Poeti della Scuola romana (1850-1870)"]

 ALLA LUNA

di Augusto Caroselli (Roma 1853 - ivi 1899)

Io vo' lodarti, o Luna

Però che lingua alcuna

Di poeta non tace

I pregi tuoi. Mi piace

Lo spuntar che tu fai

D'oltre i colli; né mai

La sera ne radduce

Questa candida luce,

Ch'io non prenda diletto

Nel cangiarsi d'aspetto

I boschi e l'ampie valli:

Pe' rischiarati calli

La gente s'accompagna,

E la bella campagna

Suona di risa e canti;

Trionfano gli amanti,

Ché il tuo raggio discreto

Non tradisce il segreto,

Ma d'un vago languore

Pinge ogni atto d'amore.

Poca, breve è la gioia;

Il dolore e la noia

Signoreggiano intera

La vita, e sola vera

Dolcezza è nell'oblio:

Luna pietosa, il mio

Letto ne spargi e schiara

Placidi sogni; cara

T'avrò; né lode alcuna

Fia che ti mandi, o Luna.

(Da "Versi", Galeati, Imola 1870)

ALLA VERGINE NEL MESE DI MAGGIO

di Luigi Celli (Roma 1825 - ivi 1870)

Fra l’innocente ragionar d’amore

E di terra natia,

Quest’inno giovinetto a te s’invia,

O Madre del Signore.

Non egli è il dolce tempo? E la vaghezza

Non è questa dell’anno?

Quale in maggio odorato, e d’amor sanno

I fiori in giovinezza.

Cittadina a la mistica Sionne,

E la tua bella stola

Tu quaggiuso vestisti: oh fra le donne

Prima non pur, ma sola!

Santissimo, e tu il sai,

È di patria il desio, chi ben l'estima:

Gentil più ch’altri mai,

Di tutte gentilezze tien la cima.

E tu, Vergine pura,

Se delle forme tue si configura

Un vergine sembiante,

Fai santo il raggio di due luci sante.

Torna il maggio odorato: di vaghezza

Novella i bei fior sanno;

Ride a noi l’animosa giovinezza

Dopo il vigesim’anno. 

Deh, l’inno che s’invia

Fra l’innocente ragionar d’amore

E di terra natia,

Degna d’un guardo, o madre del Signore.

(Da "Versi", Galeati, Imola 1870)

I nostri ideali erano semplici: la morale austera; la religione fuori delle faccende terrene e purificata nel lavacro delle sue origini; con Dante, col Petrarca, col Leopardi gemevamo sull'avvilimento della patria, senza alcuna determinatezza per l'avvenire; l'amore era, con Dante e col Petrarca, un affanno gentile, incontaminato, purificatore. È lontano, non è vero, quel tempo?

[Da "I Poeti della Scuola romana (1850-1870)"]

VENT’ANNI

di Domenico Gnoli (Roma 1838 - ivi 1915)

Io vado su pel mare ondoleggiante

Entro una barca lieve come vento.

Sta sulla poppa un giovine di foco,

Alato, snello e si chiama Desio:

Ha incontro una divina giovinetta,

E tutto pende da le sue pupille

Che sol da quelle pende la sua vita.

Lei dicono Speranza; è tutto riso.

Vanno remando; l’onde ventilate

Baciano la felice navicella.

Nello specchio del mare il sol s’addoppia,

Un’aura dolce mi dilata il petto,

M’agita il crine, mi carezza il viso.

È un affanno, un affanno di dolcezza!

(Da "Versi di Dario Gaddi", Galeati, Imola 1871)

FOCO FATUO

di Pietro Cossa (Roma 1830 - Livorno 1881)

Giulia, hai tu mai veduto

Nell'ore dolci d'una notte estiva,

Allor che tace il vento

O la luce degli astri arde più viva,

Hai veduto talor dal firmamento

Staccarsi un guizzo di cadente foco.

Pari a una stella che tramuti loco?

E là dove si dorme

Sotto povera croce

Sonno duro, uniforme,

Non consolato più da larve care.

Dimmi, Giulia, hai veduto una fiammella

Che tremola, e scompare

Come lampo di stella

Sopra la terra smossa

De la recente fossa?

Graziose follie son de la luce,

E un amor le conduce

Come le idee d'un'anima gentile

Che fatuo chiama il mondo e tiene a vile.

Così vive il poeta:

Luce corta e inquieta,

trascorra vistosa l'emisfero,

solitaria appaia entro a lo stretto

Cerchio d'un cemetero.

(Da "Poesie liriche", Libreria Editrice, Milano 1876)

SOMIGLIANZA

di Ignazio Ciampi (Roma 1824 - ivi 1880)

Se vedo la vecchietta per la via

M'intenerisco tutto e la sogguardo

Con occhio quasi innamorato. Ed ella,

Se s'accorge di me, mi guarda anch'ella

Un po' riconoscente e un po' stupita.

Perché stupisce la vecchietta mia?

Non indovina che ne' suoi sembianti

Ricordo i tratti di mia madre estinta,

E che mi piacerebbe in sulla fronte

Stamparle il bacio che fa bene al core?

(Da "Poesie", Galeati, Imola 1880)