Versi de l'autunno (parte II)

Certamente non lo amo il mio tempo: un tempo che preferisce di gran lunga Halloween alla festa di Ognissanti e al Giorno dei Morti. Mi aggiro per le strade di questa periferia disfatta, che ben si addice alla mia cronica malinconia e ad una disperazione calma che mi porto dietro da qualche mese. Penso che per me, l'unica consolazione rimanga la natura: lei non muta, è sempre la stessa. Sono tornate le prime nebbie autunnali; continua a piovere quasi tutti i giorni; la luce si è fatta sempre più avara; il terreno è già coperto dalle foglie morte... Lentamente, l'ottobre sta trascorrendo e il novembre è, ormai, a un tiro di schioppo.

AUTUNNO

di Gabriele D'Annunzio

Autunno, che negli occhi suoi specchiasti

e nel mar taciturno il tuo fulvo oro

- tutte le acque un immobile tesoro

parvero, e gli occhi più del mare vasti -,

Autunno, io non sentii mai così forte

la tristezza che tu solo diffondi

- quante di me ne' tuoi boschi profondi

son cose morte tra le foglie morte!

come ieri. Fu ieri la suprema

tristezza e fu l'amor supremo. Ah mai,

ne l'ore più segrete, mai l'amai

come ieri. Ancor l'anima ne trema.

Ella taceva, chiusa ne la nera

tunica dove sparsi erano fiori

pallidi, Autunno, come i tuoi che indori

sul vano stelo; e, china a la ringhiera,

guardava il golfo solitario, china

come colei che un peso immane aggrava.

- Ombra de la sua fronte! - O non guardava

forse dentro di sé la sua ruina?

Forse. Non domandai. Ma così piena-

mente a lei rispondean tutte le cose

visibili, apparenze dolorose

d'anime involte ne la stessa pena,

che io credetti vedere il suo dolore

in quelle forme, vivere in un mondo

espresso intero dal suo cuor profondo,

irradiato da quel solo cuore;

e fu per me ciascuna forma un segno

che svelava un mistero: quasi un muto

verbo; e più nulla fu disconosciuto,

anche per me, ne l'infinito regno.

(Da "Poema paradisiaco", 1893)

AUTUNNO

di Diego Garoglio

Or, grigio autunno, il tedio tuo m'assale

intimamente ed ogni mia tristezza

antica geme: come il virginale

sogno dei fiori sparve e la ricchezza

dei dolci frutti? Più non piove ebbrezza

ai desolati campi il ciel nivale.

Morti, ripenso a voi; l'anima apprezza

or la pace e il silenzio sepolcrale,

però che secche le speranze estreme,

terra, come ogni tua spoglia vana,

né geli o nevi, né morte più teme.

La nebbia avvolga pur l'anima mia,

grigio sudario: suona una campana

lontana, autunno, una lenta agonia.

(Da "Elena", 1901)

SOLITUDINE AUTUNNALE

di Gustavo Botta

La pigra nuvolaglia

distesa all'occidente

sanguinosamente

il sole imbavaglia.

Per l'erma boscaglia

non uno sgriglio si sente:

di tra i fusti agili ardente

il lago da lungi abbarbaglia.

Sterpi e grovigli di vepri

lungo il sentiero che svolta,

né ritenne orma veruna.

Guardinghe, vi andrannno le lepri

quando tu l'ombra folta

mieterai, falce di luna.

(Da "Alcuni scritti", 1952)

GEMON L'ULTIME ROSE...

di Vincenzo Fago

Gemon l'ultime rose nel morente

crepuscolo d'autunno, come smorte

bocche, cui già discesero le lente

lacrime d'una sciagurata sorte.

Rabbrividisce il bosco e un gelo sente

pur l'anima percossa da la forte

angoscia; le canzoni sono spente

tutte, le illusioni tutte  morte!

Così, Donna, è compiuto il mio destino

che d'ogni più gentil riso mi spoglia.

Fosti sera per me senza mattino,

io l'april di tua vita, e tu alla mia

squallido autunno che il mio cor, qual foglia,

inaridisti lungo la tua via.

(Da "Discordanze", 1905)

ANCORA UN AUTUNNO

di Luisa Giaconi

Tu vedi, anima mia, di lieve opale

soffusi i cieli, ed una gran dolcezza

ti vince. Come mai nell' autunnale

malinconia tu senti una carezza?

Oh tu torni nel sogno, anima mia

su l'onda dei lontani anni raminga,

come vela che il mar passi solinga

in un incanto di malinconia!

Dolci cose rivedi, e sì lontane

cose: quell'oro delle ultime foglie

bisbiglianti dei larici, le spoglie

viti sul colle arato, le liane

dei boschi melanconiche, il sorriso

dei mattini fragranti, le soavi

malinconie dei vesperi che amavi,

anima, tanto, e quell'eterno riso

degli astri e della luna. Dolce cosa

errar sull'onda degli anni sereni

e i fiori, i canti di dolcezza pieni

trovar nel sogno, o anima pensosa.

(Da "Tebaide", 1912)

AUTUNNALE

di Giuseppe Casalinuovo

Allo stormir che fecero le foglie

noi taciti guardammo nel frascame.

Fremendo ancòra, dentro le sue brame

il cuore pel ricordo si raccoglie.

Noi guardammo. Da mezzo delle rame

cadevan roteando delle foglie.

Oh come a un tratto delle nostre voglie

stringemmo forte le già strette trame.

E le foglie stanchissime al terreno

caddero come cadon cose morte.

Vennero allora agli occhi in un baleno

l'anime che un timore aveva assorte,

e nello sguardo lucido e sereno

la vita lampeggiò stretta alla morte.

(Da "Dall'ombra", 1907)

BRUMALE

di Mercurino Sappa

Un alito di bimba addormentata

È lieve men de l'aria che ti porta

Da 'l nudo ramo a la famiglia morta,

O fogliolina d'oro accartocciata.

Ti porta in braccio de le tue sorelle

De 'l cespo a 'l piè, con un lamento roco,

De le sorelle in vita e 'n morte unite.

Più lieve soffio ad una ad una svelle

Da 'l mio cor le speranze, ahimè sì poco

Salde, ahimè così presto affievolite!

O fogliolina, o mie speranze, udite

E vi sia di conforto: il mondo intero

Non è di voi men vano e menzognero,

Solamente il suo inganno ha più durata.

Un alito di bimba addormentata.

(Da "Ballatette", 1904)

CADON LE FOGLIE

di Franco Caracci

Dalla finestra piccina

guardo il cader delle foglie

che il vento, a tratti, raccoglie

nella piazzetta vicina.

Foglie già morte, cadute

col freddo, dove n'andate?

Foglie che ancora attardate,

foglie avvizzite, giù mute

forse per lungo tormento,

scendete presto, ch'è l'ora...

- tutto all'intorno scolora -

tutto singhiozza col vento!

Senza rimpianti, scendete:

muore ogni giorno qualcosa:

muore il giacinto e la rosa:

pallide larve, cedete...

E poi, sentite: morire,

non è tristezza infinita:

ed è sì triste la vita

che vede tutto sfiorire...

... un'altra foglia che muore:

piano discende: un accento

tremulo, forse un lamento,

ed è finito il dolore!

(Da "Campane a sera...", 1911)

PIOGGIA D'AUTUNNO

di Vittoria Aganoor Pompilj

Questa mane è piovuto, e alla mia stanza sale

dalle aperte finestre quell'odore autunnale

dei boschi, che risuscita forme e sogni scordati:

abbadie scure e mute; monaci incappucciati;

vecchie selve, dimora favolosa di maghi

dalla bacchetta d'oro; grotte profonde, e laghi

tetri, dal fondo verde d'alighe lunghe e folte,

forse chiome ribelli di naiadi, sepolte

sotto quell'acque...

               A quando a quando il sol percote

la parete di contro, e muta tinte e note

a quel mobile mondo di fantasmi... È fuggita

ogni strana sembianza; ecco il sole, la vita,

la giovinezza, il vero! Che risi seduttori

che inviti, in quel suo bianco raggio d'autunno!

                                       «Fuori! —

(sembra dir) — «l'aria è fresca, i prati sono ancora

verdi, e Cerere amica d'auree messi colora

i campi; oggi risplendo a festa, ma non giuro

d'esser l'ugual, domani; lo sapete, è sicuro

solo l'istante, l'ora fugge e i maligni fati

v'invidiano le feste; dunque fuori! sui prati,

alle colline! Avanti! che l'inverno è alle porte

ed avrò un bel risplendere se le foglie sien morte

e la neve distesa sulle zolle deserte

di vita!»

         E intanto fulgida dalle finestre aperte

entra un'ondata bianca e m'invade la stanza

e spia per ogni dove come un bimbo in vacanza;

fruga tra i libri, scherza sul minuto lavoro

degli stipi; a ogni ninnolo dà una pagliuzza d'oro

e ride...

         Io vorrei correre ai colli alti, al divino

aer libero e fresco, ma... sovra il tavolino

un nero volumone mi guarda, fa il cipiglio,

m'ammonisce, borbotta. Come è ingrato il consiglio

che mi dà quel maestro inflessibile e grave!

il cielo è così bello! l'aria così soave!

forse... è l'ultimo giorno di festa.

                                 O che mi serbi

tu, libro tenebroso? forse dei veri acerbi

e null'altro...

             No! meglio l'istante spensierato,

il sogno, anche se breve, il fantasma, evocato

da un raggio bianco e un ramo di gocciole coperto...

corriamo ai prati, ai colli, all'aperto, all'aperto!

(Da "Leggenda eterna", 1900)

CANTA DI FUORI L'ETERNA PIOGGIA

di Domenico Oliva

Canta di fuori l'eterna pioggia,

La greve pioggia d'autunno canta,

È una canzone di strana foggia,

Barbara e piena che turba e incanta

È un rauco metro senza colore,

È d'un pensiero folle la veste,

È lungo, è scialbo: d'un tessitore

Paion le note stridenti e infeste.

Che mai si tesse, di fuor, pel nero

Immane regno di questa notte?

È forse un liquido manto ch'austero

Scenda ad avvolgere le vane lotte

In cui la gente vive e s'uccide?

Poiché la pace grande e l'oblio

Chi ascolta, afferra, stringe, conquide

Cede il nemico nostro, il desio -

E non umano accento giunge,

Grido di bestia, passo, o fragore

Di carro: solo, vicino o lunge,

V'è il folto murmure che mai non muore.

Oh l'infinito rosario! oh questa

Litania immensa, queta e profonda,

Che dal notturno nume ridesta,

Dice ogni zolla, dice ogni gronda,

Oh la preghiera senza parole,

Oh il paternostro della tenèbra,

Lene carezza l'anime sole,

Pallia dei cori smunti la lebra!

Sii di pazienza, larga armonia,

Consiglio al martire che qui si strugge,

Figlia d'autunno, possente e pia,

Ripeti dunque: la vita fugge:

Dillo, ripetilo a chi l'adora

L'idol di carne, l'idol di sangue,

Dillo: per tutti s'appresta l'ora

Fatale e pallida: la vita langue;

Langue e scompare: oh non levate

L'inno di gioia: le vostre labra

In un istante ecco ha inchiodate

Una man gelida, scarna e macabra:

Non la bestemmia s'innalzi, come

Getto di fiamma: breve è il martiro:

È un vano sogno, è un vano nome,

Inno non merta, rabbia o sospiro!

Canta di fuori l'eterna pioggia,

La greve pioggia d'autunno canta,

È una canzone di strana foggia,

Barbara e piena che turba e incanta.

(Da "Il ritorno", 1896)

AUTUNNALE

di Bruno Vignola

Da due giorni un'acquerugiola che fila

sottile e diritta in una tisica nebbiola

ha inzuppato i campi smossi,

infradicito impiastrato le strade di limaccio,

marcito lungo i viali nudi le foglie morte e le acace.

Attraverso i vetri sprizzolati della finestra

un pàmpino ostinato

su gli stecchi gocciolosi della siepe

ha l'aria sbiadita di reliquia

d'un brandello di vecchia seta gialla

appeso ai rovi...

E annotta: una goccia

che forse cade da una gronda

su una secchia riversa nell'orto,

ha il lento singulto uniforme

d'un pèndolo

che batta in un silenzio sgomento

gli ultimi istanti del mondo...

Annotta: ora entra nelle stanze un buio viscido e diaccio

che odora di sotterra,

come se tutta quanta la casa

affondi nel suolo flàccido poltàceo

adagio - adagio - inesorabilmente

giù in una nera tomba di mollume.

(Da "Gamma", 1918)

LA DIPARTITA

di Gustavo Balsamo Crivelli

Era l'ottobre tardo. A noi d'intorno

grigio, deserto, sconfinava il piano:

all'orizzonte impallidiva il giorno

tra un brulichio di porpora lontano.

Ed io pensando nel crudel ritorno

già disciolta la mia dalla tua mano,

breve sosta di un sogno il mio soggiorno

nella tua casa ed il rimpianto vano,

come quel cielo che tra i pioppi in brume

d'argentee nebbie lento scoloriva,

vaporando un estremo, esile lume,

tutto sentii nel cor mio scolorire:

estasi, fedi, sogni e la mia viva

anima anch'essa come il dì morire.

(Da «Riviera Ligure», 1902)

CREPUSCOLO AUTUNNALE

di Guido Menasci

Di sanguigni riflessi il sol colora

le nuvole con l'ultime faville

e sovra il buio mar guizzano ancora

d'onda in onda fuggevoli scintille.

S'addensa il color grigio ad ora ad ora

su le colline a torno e su le ville:

ridean di luce sino da l'Aurora

e nell'oscurità muoion tranquille.

Da quale novo incanto, ora, da quale

vision mossa dà la fantasia

una tristezza indefinita a 'l core?

Nel silente crepuscolo autunnale

sorge — squallido fior — la Poesia

di tutto ciò che sotto il ciel si muore.

(Da "Il libro dei ricordi", 1895)

IL LAGHETTO D'AUTUNNO

di Teofilo Valenti

È limpido il laghetto, a cui dintorno

ciascun albero giallo si dispoglia:

par l'acqua, se la increspi aurata foglia,

liquido vel, d'erbose frange adorno.

Lento si va discolorando il giorno,

canta pel cielo un'angelica doglia:

di fuggir con le rondini s'invoglia,

l'anima, de l'inverno anzi il ritorno.

I cigni sfioran l'onda tuttavia,

precinti d'una candida magia:

e le imagini lor, lo specchio inverte.

Quale si volge per uscire al secco,

e quale, appena le bell'ale aperte,

rompe il cristallo nitido col becco.

(Da "Le visioni", 1906)

FINE D'OTTOBRE

di Enrico Gerelli

Deboli son le foglie, già tutte son quasi appassite:

se continui, pioggia, tutte cadranno al suolo.

Cadranno, ed il balcone quel riso sereno d'idillio,

quell'incanto giocondo di rusticana pace

perderà. Tu non odi. Dal cielo in lunghissimi fili

luccicanti discendi; batti le foglie assidua.

Domani, a l'alba triste, vedrò il mio balcone sfrondato;

la vite negra e storta piangerà le sue foglie.

Le larghe foglie sue rossiccie, aranciate, staccanti

sul lucido metallo de le turchine sere.

Tutto appassisce e muore. Voi foglie a me care cadete!

stride la pioggia; muto io guardo dai vetri.

Perché, turbata, vede la mente codesta stanzuccia

parata a nero e vedo me su la bara steso?

                                Merate, Ottobre '96.

(Da "Nel metro odiato", 1900)

VERSO IL NOVEMBRE

di Cosimo Giorgieri Contri

Autunno arriva. I morti

fiori ai sentier dolenti

dicono le silenti

malinconie delli orti.

È il ciel tenero, come

tu solo, Autunno, sai;

non è più su' rosai

rosa per le tue chiome.

Odi respir leggero

del Novembre che viene:

qual suo perduto bene

segue egli, il passeggero?

Viene recando in mano

fasci di fior recisi;

pianto di nebbie e risi

di sole alterna al piano;

e le ombre, donzelle

pie dietro sé conduce:

fugge per lor la luce

ma crescono le stelle.

Crescono senza posa

pel trasparente cielo,

come a fiorire il velo

funebre di una sposa:

e alla brezza che scote

i nudi rami, anch'elle

tremano... Argentee stelle,

per che tristezze ignote?

(Da "La donna del velo", 1905)

I GATTICI

di Giovanni Pascoli

E vi rivedo, o gattici d’argento,

brulli in questa giornata sementina:

e pigra ancor la nebbia mattutina

sfuma dorata intorno ogni sarmento.

Gia vi schiudea le gemme questo vento

che queste foglie gialle ora mulina;

e io che al tempo allor gridai, Cammina,

ora gocciare il pianto in cuor mi sento.

Ora, le nevi inerti sopra i monti,

e le squallide pioggie, e le lunghe ire

del rovaio che a notte urta le porte,

e i brevi dì che paiono tramonti.

infiniti, e il vanire e lo sfiorire,

e i crisantemi, il fiore della morte.

(Da "Myricae", 1892)

QUADRO AUTUNNALE

di Giuseppe Urbani

O mesto Autunno, o dolce sognatore

ch'ogni anima riempi ed ogni cuore

di tristezze profonde,

che versi sulla terra i tuoi languori

nei trionfi de l'albe e dei tramonti;

spasimo d'amanti e di poeti,

che ritorni vestito

di tutte le bellezze moriture,

strappa il vento per te le foglie d'oro

e un letto ti compone;

ti cantano gli augelli il dolce sonno

com'io ti canto in flebile canzone.

O mesto Autunno, o dolce sognatore;

dalle tue dita, io veggo,

qual da fiamminghe tavolozze, escire,

superbe tele luminose e strane

e n'intendo d'ognuna la bellezza

che ridirti vorrei, ma non so dire:

Oh, come tutto abbrividisce e muore!

Treman per l'aria effimeri velari

come il flato che l'alba imprime ai frutti

e nuvole d'opale in lunghe striscie

segnan del cielo il violato azzurro,

come il solco degli anni in sulle fronti.

Pallido il sole tra cineree nubi

s'affaccia e si nasconde

come dietro una palpebra si cela

un occhio che non dorme e che non veglia.

A quando a quando un timido sussurro

s'ode per l'aria come un frullo d'ale

poi tutto torna nel silenzio austero.

È tutta triste la campagna, triste

come una giovinezza che si spegne.

Oh, che lento sfacelo floreale!

Crescono solo mesti crisantemi

sopra tutte le tombe

ma i fiori della gioia e della grazia

come bocche anelanti ai baci estremi

piegano scolorati in sullo stelo

non più porgendo i calici

ansiosamente al cielo

pel soave licor de le rugiade.

Oh, come tutto lentamente cade!

Come una sfida i salici

soli, s'ergono al cielo

come per dir che qualche cosa resta

di ciò che vive e muore,

e dalle siepi tra le poche fronde

occhieggiano le rosse ultime more

pendenti a guisa d'ùveri di poppa,

mite ristoro all'arso viatore.

Su per i campi gli alberi sfioriti

in atto di dolor piegano i rami,

mentre cadon le foglie a poco a poco

come un cader di sogni e di speranze.

Han le foglie morendo un riso d'oro

e il turbine le strappa ad una ad una

come ali di farfalle,

e sulle morte gore le raduna,

quasi a formare un albo di tristezza:

pagine d'oro, quelle foglie gialle,

ove l'autuuno scrive

le sue melanconie.

(Da "Il rosario del cuore", 1907)

DIPARTITA D'AUTUNNO

di Vittorio Emanuele Bravetta

Sorge fosco, tra le foglie

dei gialli alberi, il convento

sopra quel colle, lassù;

e sul tetto si raccoglie

tutta quanta a parlamento

una garrula tribù.

Che si dicono?... S'affaccia

ora un monaco canuto

verso quella turba gaia,

e di lunga e nera traccia,

sopra lui che ascolta muto,

si ricopre la grondaia.

Che si dicono?... Ogni madre

certo i piccoli consiglia

con segrete sue parole.

Ecco: già s'ordina a squadre

quella erratica famiglia

mentre cade occiduo il sole;

vanno lungi, ad altri lidi;

e le guarda mestamente

di Francesco il mite alunno...

Un desìo di nuovi nidi

quelle sentono... egli sente

la tristezza de l'autunno.

Mentre cadono le foglie,

mentre piove sul convento

un solare ultimo raggio,

il buon vecchio si raccoglie

col suo cuore a parlamento,

s'apparecchia al gran viaggio.

Ma sorride e benedice

e s'indugia a salutare

quella erratica tribù:

"Oh!... mio cuore", il vecchio dice,

"torneranno esse dal mare";

"noi non torneremo più".

(Da "Odi e canzoni")

FOGLIA SECCA

di Emilio Girardini

Spinta a vortici dal vento,

che a novembre i tralci spoglia,

con un esile lamento

mi perseguita una foglia.

Se talora anco s'arretra,

nuova raffica mi porta

sul cammin la vista tetra

de la foglia arida e morta;

de la foglia che m'insegue

e mi crepita a le spalle

mano a mano, a brevi tregue,

pel sentier che mena a valle.

Sotto grigia aria di neve

e tra strida aspre di corvi,

mentre l'ora de la pieve

batte e ascende i cieli torvi,

va la foglia, mi spaura,

mi rincorre su la traccia

ed un gel di sepoltura,

tutto brividi, mi agghiaccia.

(Da "Liriche varie", 1908)

QUEST'AUTUNNO...

di Girolamo Comi

Quest'autunno che mi canta la fine

dell'Amore e della Bellezza

in quali passati domini

lo rividi con tenerezza?...

La coppa è vuota - languido efèbo

ed il sovrano dio dell'avvenire

m'è parso vederlo morire

presso un vaghissimo Erèbo.

...La madre è triste - il bimbo sopito

sui ginocchi - attende che cosa?...

...Voi, amanti de la migliore rosa

non scrutate mai l'Infinito?

Dagli orizzonti pallidi emerge

un filo d'agonia - pallida morte

d'una sera che apre le porte

alla notte che piano sommerge

il sorriso d'una vittoria.

Addio, amanti chini sul fiore

del vostro sangue - della vostra storia

fiorita sopra singhiozzante aurora

e che vi parve mondiale gloria!...

(Da "Il lampadario", 1912)

Nils Kreuger, "Autumn, Varberg"