10 poesie italiane degli anni '70 del XX secolo

Adoro gli anni '70 del XX secolo, e probabilmente mi appaiono come in realtà non erano, ovvero come un decennio eccezionale e irripetibile; il motivo principale sta nel fatto che in quei precisi anni io attraversi la fase più bella della vita umana: l'infanzia (e la mia fu particolarmente felice). Ma, volendoli guardare in modo più distaccato - pur se la cosa non mi riesce molto facile -, devo ammettere che hanno rappresentato un periodo complicato della nostra storia, a causa del terrorismo dilagante, della guerra fredda, di continui e violenti scontri sociali e altro ancora; però, si può anche dire che in questo decennio esistesse ancora la voglia e la forza di cambiare il mondo, di migliorare le condizioni di vita dei più svantaggiati: nella maggioranza della popolazione, c'era la speranza di vedere, in un futuro non lontano, una nuova e migliore società. Purtroppo, a cominciare dagli anni '80, questi entusiasmi si andarono spegnendo, fino a scomparire del tutto.

Poeticamente parlando, mi pare che, durante gli anni '70 (e qui mi riferisco in particolar modo alle giovani generazioni di allora, troppo impegnate a sperimentare strade incomprensibili e impercorribili), non furono creati versi eccezionali; per questo ho preferito inserire poesie che furono pubblicate, per lo più, da poeti che già avevano varcato la soglia della vecchiaia (e alcuni di loro vennero a mancare proprio in quegli anni), ma continuavano comunque a scrivere versi stupendi. Si comincia dal 1970 (per ogni anno vi è un'opera poetica da cui ho estratto dei versi), con una composizione che parla della Strage di Piazza Fontana: tragico evento che, accaduto nel novembre del 1969, praticamente inaugurò la stagione del terrorismo. Si prosegue con poesie che trattano svariati argomenti tra cui il sesso, la storia, il tempo che passa e la morte. Chiude la selezione una poesia del compianto poeta Bartolo Cattafi: venuto a mancare precocemente, proprio nell'ultimo anno del decennio preso in considerazione.

DOMENICA DOPO

di Alberico Sala (1923-1991)

Domenica dopo la strage, la nebbia mi frena

sulle strade campestri, mi rifiuta la città

spenta per i poveri morti dai nomi lombardi

nel cratere di polvere e cristalli. Contadini

come quelli che i fari frugano nel nulla:

vanno con il mantello nero dalle cascine

al paese per la partita, fanno meno rumore

i passi sull'erba di brina che sui detriti

dello scoppio.

                     Sul ponte di Lodi uno era passato,

come me, con i conti in ordine, l'odore del fieno

nelle tasche. Trenta chilometri, un'ora

a passo d'uomo tra i fossi di latte,

con la spina in fronte delle ingiustizie,

di quel che non si fa o si fa male,

chiamando poi i morti a sdebitarci.

15 novembre 1969, tornando a Milano in automobile dopo la strage di Piazza Fontana

(da "Il giusto verso", Rusconi, Milano 1970)

PORTAMI CON TE

di Attilio Bertolucci (1911-2000)

Portami con te nel mattino vivace

le reni rotte l’occhio sveglio appoggiato

al tuo fianco di donna che cammina

come fa l’amore,

sono gli ultimi giorni dell’inverno

a bagnarci le mani e i camini

fumano più del necessario in una

stagione così tiepida,

ma lascia che vadano in malora

economia e sobrietà,

si consumino le scorte

della città e della nazione

se il cielo offuscandosi, e poi

schiarendo per un sole più forte,

ci saremo trovati

là dove vita e morte hanno una sosta,

sfavilla il mezzogiorno, lamiera

che è azzurra ormai

senza residui e sopra

calmi uccelli camminano non volano.

(da "Viaggio d’inverno," Garzanti, Milano 1971)

LA MORALE SESSUALE

di Aldo Palazzeschi (1885-1974)

Non si arriva a comprendere

come mai

un popolo di antica civiltà,

e bizantino per antonomasia

si fosse potuto dare

quale base di costume

la morale sessuale,

la più balorda di tutte le teorie.

Fenomeno giustificabile soltanto

in un popolo cieco,

che non sa quello che deve fare

assoluto e irrazionale

tirannico e crudele

ignorante e primordiale

contro natura direttamente.

Ma non fu un cattivo vento

spirato da un balordo paese

e per non aver saputo chiudere

la porta in tempo

penetrato furtivamente?

(da "Via delle cento stelle", Mondadori, Milano 1972)

NON FOSSE ALTRO SON BELLI

di Alfonso Gatto (1909-1976)

Non fosse altro son belli

i ragazzi che fanno campagna

ai gradini di Piazza di Spagna.

Belli per nostalgia

belli senza riguardo

millenni dentro lo sguardo

per qualche giorno di scena.

Adamo seduto sull'erba

spacca la mela acerba,

si dice solo che campa

salendo e scendendo la rampa

di Piazza di Spagna.

Alla barcaccia si bagna

le mani rosse e vi beve

il riso delle gengive.

Se dice campa non vive,

aspetta la neve.

(da "Poesie d'amore", Mondadori, Milano 1973)

ULTIMA BRINA

di Raffaele Carrieri (1905-1984)

                                                    a Marilù

Quando l'ultima brina

Diventava neve

In piazza Beccaria

Tornava donna Maria

Con la bisaccia greve

Dei terroni di Milano.

Alla vigilia di natale

Tornava a zampettare,

A zampettare:

Provole affumicate

Capitone di Barletta

Salami col diavolo

Cicoria del Gargano

Anicini di Molfetta.

Quando l'ultima brina

Diventa neve

Al Verziere

Non torna donna Maria.

(da "Le ombre dispettose", Mondadori, Milano 1974)

GIRO DEL SOLE NELLE NOSTRE STANZE

di Diego Valeri (1887-1976)

 Giro del sole nelle nostre stanze,

da finestra a finestra, da mattino

a sera. Quanti giorni, quante

stagioni, e poi anni...

Le nostre figlie bambine, poi donne.

Tu sempre più stanca e lontana,

poi finita, una mattina all'alba.

Io qui ancora, a guardare stupito

il tempo che gira

col vecchio sole da finestra a finestra.

(da "Calle del vento", Mondadori, Milano 1975)

ANCHE IL FILO ROSSO

di Adriano Guerrini (1923-1986)

No, amici. Non ho più vent'anni,

allora studiavo metafisica,

in cento pagine volevo risolti

tutti i segreti della vita.

No. Ora so che una cosa sola

non basta a spiegare tutte le cose.

Anche il filo rosso è uno solo

tra i tanti che formano la trama

del mondo; e forse la trama

è assente. Invece, in tutti i libri

leggete sempre lo stesso libro,

falsi sapienti, voi, della razza

di chi bruciò la Biblioteca.

Eppure qualcuno lo aveva detto

che da ogni finestra sempre si vede

l'infinito, e che un bel naso

di donna talvolta ha segnato

le sorti d'un regno, e una pioggia

bastò ad impantanare il cavallo

del grande Spirito del Mondo:

come sempre è accaduto e accadrà.

(da "Poesie politiche", All'Insegna del Pesce d'Oro, Milano 1976)

SULLA NUVOLA DEGLI ANNI

di Giorgio Vigolo (1894-1983)

  Restano sulla nuvola degli anni

amati volti sopra il tempo illesi,

restano sopra la tempesta accesi

sull'albero maestro i fuochi santi.

  Fra vita e morte io già li vidi infante

vegliare sulla mia febbre sospesi

con ansie luci: e del fanciullo antico

pare che ancora fremano gli affanni,

  come in turbato sonno una ferita

duole ormai chiusa e i suoi rami recisi

gemere sente l'albero nel vento.

  Così dei mali nostri, anche divisi

da tanta nube, durano al tormento

e a patire con noi restano in vita.

(da "I fantasmi di pietra", Mondadori, Milano 1977)

I TUOI SEGNI

di Leonardo Sinisgalli (1908-1981)

Riguardo quando non ci sei

gli scartafacci toccati dalle tue dita,

i fogli con le impronte dei giorni

bui, delle ferite dolenti.

Guardo le carte miracolosamente

riavute (gli editori sono a caccia

di farfalle sul lungotevere),

draghi gioiosi, tronchi

capelluti, meteore fiammanti, e

mi esalto e mi dispero

perché è morta la tua mano.

(da "Dimenticatoio", Mondadori, Milano 1978)

L'ULTIMA

di Bartolo Cattafi (1922-1979)

Scene che si montano da sole

si smontano rimontano

che si susseguono snodate

oleate scorrevoli poi traballano

rallentano

s'inceppano sulla guida

a scossoni riprendono

finché una non ti si ferma davanti

quella ti resta da rimirare

da ricamarci sopra.

(da "L'allodola ottobrina", Mondadori, Milano 1979)

Poeti dimenticati: Renato Rinaldi

Nacque a Portole (Istria) nel 1889 e ivi morì prematuramente, di tisi, nel 1914. Frequentò il Ginnasio di Capodistria e si diplomò; poi interruppe gli studi per dedicarsi al giornalismo. Fu redattore de Il Giornaletto e del Piccolo di Trieste; diresse anche il giornale La Fiamma. Scrisse versi che ricordano molto quelli di Giovanni Pascoli (in special modo delle Myricae), ma sicuramente vi si possono trovare elementi non distanti da altri poeti intimisti della seconda metà dell'Ottocento e dai crepuscolari.

 Opere poetiche

"Piccole voci", Officine Industrie Grafiche A. Perpich & C., Trieste 1908.

"Canti", F.lli Nicolini Editori, Pola 1910.

"Vecchie arie", Tipografia Moderna S. Volpi, Pola 1912.

 Presenze in antologie

"Poeti italiani d'oltre i confini", a cura di Giuseppe Picciòla, Sansoni, Firenze 1914, (pp. 329-333).

Testi

BONACCIA

Il mare stendesi tranquillo e piano

senza una ruga, senza un movimento:

stan de le vele pallide lontano

ad aspettare un alito di vento.

E sono l'acque d'un effetto strano

così tacenti e senza ondeggiamento,

pare che fece tutto un'alma mano

tranquillo come per incantamento.

Or dormono i nocchier per forza ignavi,

sognando bionde teste e trecce care,

sognando lunghi viaggi e porti e navi:

solo scruta qualcun le soglie chiare;

ma nubi non vi son di vento gravi,

e terso come specchio stagna il mare...

(da "Piccole voci")

CHIESA SOLITARIA

Più che d'incenso, sa di salvie e mente

la chiesetta. Scurisce già. Lontana

canta una squilla a onde lente lente.

Qui già dorme la piccola campana,

entra fra le finestre a pena un raggio

e illumina l'altar di luce strana.

C'è tra quei santi ruvidi, di faggio,

un sogno eterno, intenso, or come un dì:

come una calma pia di romitaggio,

come un pregar che mai nessuno udì.

(da "Canti")

LA CITTÀ FIAMMINGA

Una città fiamminga

molto vecchia ed oscura,

come una sepoltura

equorea solinga;

con molt'acqua, molt'ombra,

molta decrepitezza,

d'una vecchia tristezza

immobile ingombra;

e molto musco a' canti

de' canali sepolti,

pochi bisbigli, molti

grandi organi urlanti...

Cara città di Fiandra

tutta calma e languore,

popolarti d'amore,

mia città di Fiandra.

D'amor che a te, corrosa

e morta troppo, manca;

e serbarti la stanca

veste maliosa.

Cara città di Fiandra

bella, cui sempre agogno,

popolarti d'un sogno,

mio, città di Fiandra.

Ne le tue case ombrose,

molte donne olivastre,

come l'acque verdastre

tue silenziose;

con ne gli occhi abbarbagli,

molto lo sguardo crudo,

le coscie strette a nudo

d'aurei fermagli

e lunghe sopracciglie

da mano abile tocche,

brevi parole, bocche

fresche assai vermiglie...

(da "Vecchie arie")

"Il convegno dei cipressi" di Cosimo Giorgieri Contri

È un'opera poetica che mi sta particolarmente a cuore, e che ho cercato fin dai primi tempi in cui m'interessai di poesia italiana. Dell'autore, ovvero di Cosimo Giorgieri Contri (Lucca 1870 - Viareggio 1943), sapevo qualche informazione perché lo trovavo spesso citato in saggi riguardanti la poesia crepuscolare, soprattutto quando si nominavano i precursori di questa tendenza poetica; consultando le enciclopedie ed i dizionari, notai che il suo nome, quando era presente, era sempre seguito da poche righe con scarse e fugaci notizie; tra queste, difficilmente non veniva menzionata la sua opera poetica più importante. Faticai non poco a trovare i suoi versi riportati in antologie vecchie e nuove; la prima che reperii fu Dal simbolismo al déco (Einaudi, Torino 1981). Due delle tre poesie riportate in tale opera mi piacquero molto; venni quindi a conoscenza dei titoli (tutti affascinanti) delle altre raccolte poetiche di Giorgieri Contri. Infine, riuscii a consultare un libro che conteneva Il convegno dei cipressi ed altre poesie dello scrittore toscano, anche se in edizione leggermente modificata rispetto all'originale. Soltanto qualche anno fa ho avuto l'opportunità di leggere, finalmente, la prima edizione pubblicata a Milano, dall'editore Galli di C. Chiesa e F. Guindani nel 1894. Tale volume si compone di 189 pagine; le 89 poesie qui presenti, a parte il poemetto che dà il titolo al libro e lo apre, sono suddivise in tre sezioni: I. IL LIBRO DEGLI ANTICHI AUTUNNI; II. INTERMEZZO; III. IL LIBRO DEGLI ANTICHI AMORI. Le forme metriche preferite dal Giorgieri Contri sono la quartina e il sonetto; gli argomenti trattati nei versi sono abbastanza esplicitati dai titoli delle sezioni: immagini autunnali che trasmettono nostalgia del passato e malinconia; ricordi di amori con donne particolarmente sofisticate, tratteggiati con palpabile rimpianto; descrizioni di ville, edifici religiosi e luoghi cittadini circoscrivibili nel Piemonte e nella Toscana (le regioni in cui Giorgieri Contri visse di più ed amò), visitati in un passato più o meno recente, spesso in compagnia di donne. Più di un critico, parlando della poesia del Giorgieri Contri, ha fatto chiaro riferimento all'elegia; Giuseppe Antonio Borgese la definisce sospirosa e delicata; secondo Glauco Viazzi è amorosa, altolocata e raffinata. Tutti concordano poi sul fatto che il poeta insista sulle immagini autunnali, simbolicamente pertinenti ad un'idea di perdita, di caduta e di sconfitta. Impossibile non riconoscere dei debiti che ha la poesia del Giorgieri Contri, in particolare nei confronti di certo D'Annunzio e di Maurice Maeterlinck. Le opere poetiche posteriori al Convegno dei cipressi non mostrano particolari svolte, confermando che Giorgieri Contri predilesse sempre una lirica intimista, romantica, malinconica e, in parte, simbolista. Questo però rimarrà il suo migliore libro di versi, che andrebbe ricordato e valutato maggiormente. Ecco due poesie presenti nell'edizione originale; Il carillon è tratta dalla prima sezione, e fa capire che un grandissimo poeta come Guido Gozzano tenne ben presente i versi del nostro; Vecchio giardino, invece, fa parte della terza sezione, e per certi aspetti ricorda la celebre lirica di Lorenzo de' Medici Canzona di Bacco, contaminata però da elementi cari al decadentismo più sensuale (e più dannunziano); con un finale che, invece, si avvicina in modo netto al Giovanni Pascoli delle Myricae.

Cosimo Giorgieri Contri

IL CARILLON

Vi ricordate il vespro settembrino?

Con la sua grazia languida e sfinita

il carillon suonò nel salottino

un duettino della Favorita.

La padrona di casa, una signora

vecchia e triste, oramai senza conforti,

— due suoi bimbi, altri tempi, eranle morti

ed ella ancora li piangeva, ancora —

credea di avere in quel ninnolo stinto

di un vecchio legno, a forma ovoidale,

un portento dell'arte musicale

che niun'altra scoperta avesse vinto.

Lentamente finì la Favorita

e i Puritani vennero di poi:

noi non li udimmo, non li udimmo noi,

ch'io vi stringevo il sommo della vita:

ma, dopo i Puritani il Trovatore

languido risuonò nel salottino:

moriva intanto il vespro settembrino

e una gran pace ci venìa di fuore.

Dodici pezzi suona. E in fretta e in fretta

che bella cosa, non è vero? — Oh certo —

Ma lo stromento rimaneva aperto

con una grazia un po' vergognosetta:

e dopo, quando fu rimesso a posto

tra due piccole statue di gesso,

si tenne, o parve a me, molto nascosto,

quasi che avesse indovinato anch'esso

che davanti a un amor giovine e forte

sì come il nostro si sentiva allora,

tristi eran troppo, non è ver signora?

le sue canzoni che sapean di morte.

Ma dopo, dopo, quando io vi lasciai

da voi tradito, mi rivenne in mente

l'autunnale vespero silente

e il povero strumento io ricordai;

e il salottino un po' vergognosetto

nella eleganza di un tempo passato,

e la vecchia signora in lutto stretto,

sul canapè di pallido broccato.

E voi, voi pure, mi tornaste in cuore,

mescentivi alle mie, piccole dita:

e udii piangere ancora il Trovatore

e il duettino della Favorita.

(da "Il convegno dei cipressi", pp. 30-31)

IL VECCHIO GIARDINO

               (Borgofranco settembre 91.)

Questo vecchio giardino

vorrei pei nostri amori;

v'intreccia i bianchi fiori

timido un gelsomino,

e alle notti d'aprile

certo vi è dolce assai,

assai dolce e sottile

l'olezzo dei rosai.

Pei defunti sentieri

noi si andrebbe allacciati:

quante volte ho baciati

i tuoi capelli neri?

Quante volte ha cantato

l'usignolo tra i rami?

giungon lenti i richiami

dal rivo abbandonato.

Poi su una vecchia panca

sederemmo: o dolcezza

come la luna bianca

le tue palme carezza.

Un raggio esile e fine

ti si indugia sul seno;

oh! ch'ei non vegga almeno

più sotto delle trine.

Poi la notte d'aprile

cresce tacitamente,

le stelle sonnolente

seguono la gentile:

L'usignolo ha cantato

nel silenzio: lontano

gli ha risposto più piano

il rivo abbandonato.

Da un vecchio campanile

il Tempo ha detto: Amate;

quando saran passate

queste notti d'aprile

chissà che voi non siate

a dormir sotto il suolo...

e il rivo e l'usignolo

hanno risposto : Amate.

O Dolcezza, la vita

umana è così corta,

questa notte fiorita

tra un' ora sarà morta;

noi tra breve, felici

se dormenti vicino,

cresceremo radici

al faggio o al gelsomino...

Ora dammi i tuoi baci,

stringiti a me, più forte:

queste strette tenaci

scoraggiano la morte,

o, s'ella viene, almeno

sarà dolce il viaggio:

ha voluto anche il raggio

morir sopra il tuo seno.

Oh! il tuo seno; ch'io sugga

del tuo seno l'aroma,

ch'io baci la tua chioma

pria che la notte fugga;

ch'io chiuda i tuoi bei cigli

con le labbra tremanti;

pria che l' alba si ammanti

de' suoi pepli vermigli.

Oh! senti, senti. L'ora

ha battuto i richiami:

baciami oh tu che m' ami

baciami in bocca ancora.

Io non so se son vivo

ma so che non son solo:

s'è addormentato il rivo

e tacque l'usignolo.

Presto dalle colline

grave, lenta, lontana

ridirà la campana:

È la fine, è la fine.

(da "Il convegno dei cipressi", pp. 129-131)