10 poesie italiane degli anni '70 del XX secolo

Adoro gli anni '70 del XX secolo, e probabilmente mi appaiono come in realtà non erano, ovvero come un decennio eccezionale e irripetibile; il motivo principale sta nel fatto che in quei precisi anni io attraversi la fase più bella della vita umana: l'infanzia (e la mia fu particolarmente felice). Ma, volendoli guardare in modo più distaccato - pur se la cosa non mi riesce molto facile -, devo ammettere che hanno rappresentato un periodo complicato della nostra storia, a causa del terrorismo dilagante, della guerra fredda, di continui e violenti scontri sociali e altro ancora; però, si può anche dire che in questo decennio esistesse ancora la voglia e la forza di cambiare il mondo, di migliorare le condizioni di vita dei più svantaggiati: nella maggioranza della popolazione, c'era la speranza di vedere, in un futuro non lontano, una nuova e migliore società. Purtroppo, a cominciare dagli anni '80, questi entusiasmi si andarono spegnendo, fino a scomparire del tutto.

Poeticamente parlando, mi pare che, durante gli anni '70 (e qui mi riferisco in particolar modo alle giovani generazioni di allora, troppo impegnate a sperimentare strade incomprensibili e impercorribili), non furono creati versi eccezionali; per questo ho preferito inserire poesie che furono pubblicate, per lo più, da poeti che già avevano varcato la soglia della vecchiaia (e alcuni di loro vennero a mancare proprio in quegli anni), ma continuavano comunque a scrivere versi stupendi. Si comincia dal 1970 (per ogni anno vi è un'opera poetica da cui ho estratto dei versi), con una composizione che parla della Strage di Piazza Fontana: tragico evento che, accaduto nel novembre del 1969, praticamente inaugurò la stagione del terrorismo. Si prosegue con poesie che trattano svariati argomenti tra cui il sesso, la storia, il tempo che passa e la morte. Chiude la selezione una poesia del compianto poeta Bartolo Cattafi: venuto a mancare precocemente, proprio nell'ultimo anno del decennio preso in considerazione.

DOMENICA DOPO

di Alberico Sala (1923-1991)

Domenica dopo la strage, la nebbia mi frena

sulle strade campestri, mi rifiuta la città

spenta per i poveri morti dai nomi lombardi

nel cratere di polvere e cristalli. Contadini

come quelli che i fari frugano nel nulla:

vanno con il mantello nero dalle cascine

al paese per la partita, fanno meno rumore

i passi sull'erba di brina che sui detriti

dello scoppio.

                     Sul ponte di Lodi uno era passato,

come me, con i conti in ordine, l'odore del fieno

nelle tasche. Trenta chilometri, un'ora

a passo d'uomo tra i fossi di latte,

con la spina in fronte delle ingiustizie,

di quel che non si fa o si fa male,

chiamando poi i morti a sdebitarci.

15 novembre 1969, tornando a Milano in automobile dopo la strage di Piazza Fontana

(da "Il giusto verso", Rusconi, Milano 1970)

PORTAMI CON TE

di Attilio Bertolucci (1911-2000)

Portami con te nel mattino vivace

le reni rotte l’occhio sveglio appoggiato

al tuo fianco di donna che cammina

come fa l’amore,

sono gli ultimi giorni dell’inverno

a bagnarci le mani e i camini

fumano più del necessario in una

stagione così tiepida,

ma lascia che vadano in malora

economia e sobrietà,

si consumino le scorte

della città e della nazione

se il cielo offuscandosi, e poi

schiarendo per un sole più forte,

ci saremo trovati

là dove vita e morte hanno una sosta,

sfavilla il mezzogiorno, lamiera

che è azzurra ormai

senza residui e sopra

calmi uccelli camminano non volano.

(da "Viaggio d’inverno," Garzanti, Milano 1971)

LA MORALE SESSUALE

di Aldo Palazzeschi (1885-1974)

Non si arriva a comprendere

come mai

un popolo di antica civiltà,

e bizantino per antonomasia

si fosse potuto dare

quale base di costume

la morale sessuale,

la più balorda di tutte le teorie.

Fenomeno giustificabile soltanto

in un popolo cieco,

che non sa quello che deve fare

assoluto e irrazionale

tirannico e crudele

ignorante e primordiale

contro natura direttamente.

Ma non fu un cattivo vento

spirato da un balordo paese

e per non aver saputo chiudere

la porta in tempo

penetrato furtivamente?

(da "Via delle cento stelle", Mondadori, Milano 1972)

NON FOSSE ALTRO SON BELLI

di Alfonso Gatto (1909-1976)

Non fosse altro son belli

i ragazzi che fanno campagna

ai gradini di Piazza di Spagna.

Belli per nostalgia

belli senza riguardo

millenni dentro lo sguardo

per qualche giorno di scena.

Adamo seduto sull'erba

spacca la mela acerba,

si dice solo che campa

salendo e scendendo la rampa

di Piazza di Spagna.

Alla barcaccia si bagna

le mani rosse e vi beve

il riso delle gengive.

Se dice campa non vive,

aspetta la neve.

(da "Poesie d'amore", Mondadori, Milano 1973)

ULTIMA BRINA

di Raffaele Carrieri (1905-1984)

                                                    a Marilù

Quando l'ultima brina

Diventava neve

In piazza Beccaria

Tornava donna Maria

Con la bisaccia greve

Dei terroni di Milano.

Alla vigilia di natale

Tornava a zampettare,

A zampettare:

Provole affumicate

Capitone di Barletta

Salami col diavolo

Cicoria del Gargano

Anicini di Molfetta.

Quando l'ultima brina

Diventa neve

Al Verziere

Non torna donna Maria.

(da "Le ombre dispettose", Mondadori, Milano 1974)

GIRO DEL SOLE NELLE NOSTRE STANZE

di Diego Valeri (1887-1976)

 Giro del sole nelle nostre stanze,

da finestra a finestra, da mattino

a sera. Quanti giorni, quante

stagioni, e poi anni...

Le nostre figlie bambine, poi donne.

Tu sempre più stanca e lontana,

poi finita, una mattina all'alba.

Io qui ancora, a guardare stupito

il tempo che gira

col vecchio sole da finestra a finestra.

(da "Calle del vento", Mondadori, Milano 1975)

ANCHE IL FILO ROSSO

di Adriano Guerrini (1923-1986)

No, amici. Non ho più vent'anni,

allora studiavo metafisica,

in cento pagine volevo risolti

tutti i segreti della vita.

No. Ora so che una cosa sola

non basta a spiegare tutte le cose.

Anche il filo rosso è uno solo

tra i tanti che formano la trama

del mondo; e forse la trama

è assente. Invece, in tutti i libri

leggete sempre lo stesso libro,

falsi sapienti, voi, della razza

di chi bruciò la Biblioteca.

Eppure qualcuno lo aveva detto

che da ogni finestra sempre si vede

l'infinito, e che un bel naso

di donna talvolta ha segnato

le sorti d'un regno, e una pioggia

bastò ad impantanare il cavallo

del grande Spirito del Mondo:

come sempre è accaduto e accadrà.

(da "Poesie politiche", All'Insegna del Pesce d'Oro, Milano 1976)

SULLA NUVOLA DEGLI ANNI

di Giorgio Vigolo (1894-1983)

  Restano sulla nuvola degli anni

amati volti sopra il tempo illesi,

restano sopra la tempesta accesi

sull'albero maestro i fuochi santi.

  Fra vita e morte io già li vidi infante

vegliare sulla mia febbre sospesi

con ansie luci: e del fanciullo antico

pare che ancora fremano gli affanni,

  come in turbato sonno una ferita

duole ormai chiusa e i suoi rami recisi

gemere sente l'albero nel vento.

  Così dei mali nostri, anche divisi

da tanta nube, durano al tormento

e a patire con noi restano in vita.

(da "I fantasmi di pietra", Mondadori, Milano 1977)

I TUOI SEGNI

di Leonardo Sinisgalli (1908-1981)

Riguardo quando non ci sei

gli scartafacci toccati dalle tue dita,

i fogli con le impronte dei giorni

bui, delle ferite dolenti.

Guardo le carte miracolosamente

riavute (gli editori sono a caccia

di farfalle sul lungotevere),

draghi gioiosi, tronchi

capelluti, meteore fiammanti, e

mi esalto e mi dispero

perché è morta la tua mano.

(da "Dimenticatoio", Mondadori, Milano 1978)

L'ULTIMA

di Bartolo Cattafi (1922-1979)

Scene che si montano da sole

si smontano rimontano

che si susseguono snodate

oleate scorrevoli poi traballano

rallentano

s'inceppano sulla guida

a scossoni riprendono

finché una non ti si ferma davanti

quella ti resta da rimirare

da ricamarci sopra.

(da "L'allodola ottobrina", Mondadori, Milano 1979)