10 città europee in 10 poesie italiane del XX secolo

Ecco dieci poesie dedicate a dieci città europee. L'Europa, che è anche chiamata il "vecchio continente", possiede un patrimonio inestimabile in quanto a bellezze naturali e monumentali; certamente la nazione italiana in questo preciso discorso ha un'importanza fondamentale e imparagonabile, ma ci sono anche tanti altri luoghi bellissimi e unici, al di fuori dei confini italici. Tra le città di cui parlano questi versi, c'è Bruges: affascinante, misteriosa, mistica e resa famosa da un celebre romanzo di Georges Rodenbach, nonché dai versi dei poeti crepuscolari. C'è Varsavia: capitale polacca qui descritta con amore da Fernando Bandini. C'è la stupenda Salisburgo: città austriaca che possiede un fascino unico per la posizione in cui si trova e per la particolare bellezza che la contraddistingue. C'è una breve poesia dedicata a Cadice: città spagnola dell'Andalusia che si affaccia sul mare. C'è Malmö: città svedese tra le più industriali e moderne, situata all'estremo sud della nazione scandinava. C'è Nizza: città francese che si affaccia sull'ineguagliabile Costa Azzurra; e ci sono anche altre città meravigliose come Praga, Londra, Amsterdam, Losanna... (in realtà ve ne sono assai di più, ma questo mio post non poteva rappresentarle tutte).

10 CITTÀ EUROPEE IN 10 POESIE ITALIANE DEL XX SECOLO

VARSAVIA

di Fernando Bandini (1931-2013)

A invisibili nevi che svela

un incauto tremore del giorno

si dirige quest'oggi lo stupore dell'anima,

al segnale di nevi che arriva

da remoti confini, alla piccola

piazza di Zoli Bosc

dove l'autunno ha il colore

d'una fragile patria, di foglie

ingiallite che passi leggeri calpestano.

Poi non un segno ma il vento del Nord,

ma la calda dolcezza di case

dalle porte serrate dove ronzano voci

di bambini e di donne. Là il vento,

viandante  che ha penne di sangue,

non bisbiglia sugli usci che parole d'amore.

La pioggia che schianta i telai

delle serre inondando i giardini

rifluisce alla Vistola oscura

così gonfia che forse stanotte

nascerà un altro fiume bambino.

E subito dopo la neve cadrà

da spazi lontani, la tenera

neve che lievita il mondo,

e cadranno i sorrisi e le amate speranze.

E cadranno gli uomini forti

e le donne soavi che tu

silenziosa raggera dei giorni consoli.

(da "Tutte le poesie", Mondadori, Milano 2018, p. 348)

SALZBURGER

Allegro - Andante - Adagio

di Piero Bigongiari (1914-1997)

Luna candida e amara che riappari

come sull'Inn in piena in cui i fanciulli

pescavano il legname delle rive

per accendere il fuoco quest'inverno,

svelandoti a fatica dall'azzurra

bruma dell'infinito, puntuale

riaccendi le pupille, inebriata

di mondi...

            A Salisburgo dal Mönchsberg

il faro che scopriva i campanili

barocchi, a mezza costa la fortezza

e le cupole verdi di salnitro

quasi fredde meduse trasparenti

col suo bacio lontano, giù nell'alveo

che cercava delle acque della Salzach?

La chiesa della Santa Trinità

- sulla Makart piovra di speranza -

nel planetario era stella fissa...

Ora tu scendi, luna ossia raggera

a cercare che cosa, dilatata,

su boschive penombre nel silenzio

il tuo lume di cera già rappreso,

colmi il passo dei buoi, scoppi nel seme

delle piagge piagate, della rondine

sprechi l'occhio furtiva nero e cupido

sotto l'ala nel nido in cui s'è arreso:

piange il bimbo, la sua voce decade

dalla finestra nel cortile, io aspetto

nell'angolo del tetto cupo in terra

mentre il gatto nel tuo candore abbaglia

tra le botti e le tese ragnatele.

(da "Stato di cose", Mondadori, Milano 1968, pp. 251-252)

CADICE

di Vittorio Bodini (1914-1970)

Una chitarra piena

di sentinelle morte,

una bianca chitarra

fra le braccia del muscoloso Atlantico.

E verso San Fernando

i riflessi rabbiosi che saltellavano

come pulci sulle saline.

(da "Tutte le poesie", Besa, Lecce 1997, p. 181)

MALMÖE

di Paolo Buzzi (1874-1956)

Terra di Svezia, ti premo!

Ecco i navigli

che portano i nomi dei Gustavi e degli Oscar:

ecco le bandiere

di Wasa e Bernadotte che sbattono sugli alberi!

La landa vasta cerulea corre

segnata di lente ruote di mulini.

Il mare rifugge

delle danesi coste al bacio.

Solo i cannoni dei secoli si puntano

l'un contro l'altro fissi

traverso lo spazio d'aria e d'acqua.

Luccica il suolo delle vie

come argento polito,

le belle donne, pallide

dai piedi ai capegli, si bagnano

pubbliche, in faccia agli uomini.

E per le vie nitide, vestite da Nore, non guardano,

con gli occhi azzurri, che linee d'atmosfere lontane.

La primavera eterna dei gerani

fiorisce alle finestre

tutte retinate di vetri.

Nelle Colonie, poco fuori il dedalo urbano,

un'altra città di giocattoli si colora.

Ogni anima civica reclusa

trova i suoi fiori e i suoi trastulli verdi.

Tutto è bambino, fin il sorriso

dei vecchi sulla soglia al cimitero.

Un grappolo di campane

fa melodia di carnagione sulla torre.

Il vento del mare m'affama.

Mi perdo in una taverna di fiocinieri

a combatter nostalgie di risotti e maccheroni

con scorpacciate di storione e di caviale.

(da "Versi liberi", Treves, Milano 1913, pp. 229-230)

NIZZA

di Giorgio Del Vecchio (1878-1970)

Invano, o Nizza, il figlio tuo più prode

Con fiera voce protestò la pura

Tua fede contro la cession spergiura,

Patteggiata te ignara ed in tua frode.

Invan; si estorse a te la finta abiura,

E 'l vessillo, onde invitta eri custode,

Così fu tolto a le tue dolci prode

E del castello a l'indomata altura.

Ma lo spirito non muor, né si cancella,

Pur se ti pesi il novo fato amaro,

L'impronta di tua schiatta e tua favella.

Non si prescrive, né si fa men chiaro

Il dritto che natura in te suggella,

Poi che ad Italia diè confine il Varo.

(da "Poesie", Editrice Mediterranea, Roma 1953, p. 33)

LOSANNA

di Idilio Dell'Era (pseud. di Martino Ceccuzzi, 1904-1988)

Losanna, del tuo cielo confidente

e del florido lago mi rammento

e dell'Alpi remote

in un fiorir di rose.

recano i cigni sul lunato petto

l'ansia del giorno ed il sospeso addio

nell'ombra obliqua di un aguzzo tetto.

San Francesco ripenso e le campane

di Nostra Donna in cui vibra l'accento

di contrade italiane,

i dì di festa,

le selve dei ciliegi, il gabbianello

ed il suo grigio volo

sul ciglio d'acque addormentate.

(da "Liriche dal Canton Ticino", Cantagalli, Siena 2011, p. 148)

DA PRAGA

di Franco Fortini (1917-1994)

Luna e castello, quando l’estate finì,

i bei giardini sottili di anime

divideteli al cigolo del vento.

Ritornano alle case i buoni cittadini

prima che l’ora di notte tintinni.

Gli elementi lavorano, il disegno

si compie, dei cristalli, o si disgrega.

L’essenziale è questo mutamento

che non fa male o appena

riga i visi che ai vetri

fissano il fiume veloce,

spengono i sigari e sui corpi avanzano.

Resiste qualcuno più a lungo, per anni, di più

durevole creta creato; altri ancora

offre, non sazio ancora, la fresca fronte e il sangue.

Tu, chi vuoi ti conosca più, ti ha roso

il vento di vecchie cause, parabole, ipotesi,

polvere, pause, foglie.

Stacca e affina le scaglie che ti compongono.

Verso altre argille, facies camusa.

(da "Tutte le poesie", Mondadori, milano 2015, p. 274)

BRUGES

di Lorenzo Giusso (1900-1957)

Sospiran dietro linde infermerie

beghine rarefatte da clorosi,

e le campane in tocchi lamentosi

scandiscono sussulti d'agonie.

Nelle chiese sanguigne apparizioni

fanno i Cristi balzanti dai sudari

e passan fra i sepolcri lapidari

teorie di spettri in lente processioni.

Il sole che boccheggia sopra gli orti,

somiglia una reliquia d'oro spento.

Un pioppo le sue rame scheletrite

protende sui canali d'antracite.

Ed un battello afoso e sonnolento

aspetta immoto un carico di morti.

(da "Musica in piazza", Editrice Tirrena, Napoli 1930, p. 55)

LONDRA

di Camillo Pennati (1931-2016)

Gira lenta la ventola sui tetti.

Il tempo è coperto dal solito grigio

che pare quasi sereno. Dai vetri

alle finestre più d'una crocifissione

accompagna al giardino, in basso

ad una strada, al retro d'una casa

come a un pozzo che ripeterà per sempre

e solo il sentimento del segreto

che non sale nella luce del pensiero.

Il paese è straniero, il cuore

una prigione di battiti che scontrano

coi suoni sconosciuti d'altre parole

e appena un meridiano non il male

rende sordomuti dentro l'anima,

muore la parola che nasceva dalla strada.

Palombaro di me stesso.

Forse in questo istante

seguire radici più fonde. Trovare

l'amore più antico che non rechi

prigioniero ciò che reca delle cose

e del prossimo e noi

alle cose, al prossimo ugualmente.

Avere l'anima d'un fiume.

Forse questo impedisce d'affondare.

(da "L'ordine delle parole", Mondadori, Milano 1964, pp. 15-16)

AMSTERDAM

di Vittorio Sereni (1913-1983)

A portarmi fu il caso tra le nove

e le dieci d'una domenica mattina

svoltando a un ponte, uno dei tanti, a destra

lungo il semigelo d'un canale. E non

"questa è la casa", ma soltanto

- mille volte già vista -

sul cartello dimesso: «Casa di Anna Frank».

Disse più tardi il mio compagno: quella

di Anna Frank non dev'essere, non è

privilegiata memoria. Ce ne furono tanti

che crollarono per sola fame

senza il tempo di scriverlo.

Lei, è vero, lo scrisse.

Ma a ogni svolta a ogni ponte lungo ogni canale

continuavo a cercarla senza trovarla più

ritrovandola sempre.

Per questo è una e insondabile Amsterdam

nei suoi tre quattro variabili elementi

che fonde in tante unità ricorrenti, nei suoi

tre quattro fradici o acerbi colori

che quanto è grande il suo spazio perpetua,

anima che s'irraggia ferma e limpida

su migliaia d'altri volti, germe

dovunque e germoglio di Anna Frank.

Per questo è sui suoi canali vertiginosa Amsterdam.

(da "Gli strumenti umani", Einaudi, Torino 1995, p. 74)

Jacques François Carabain,  "Weeshuis in Leiden"
(da questa pagina web)