La malattia nella poesia italiana decadente e simbolista

La malattia, nei poeti decadenti e simbolisti, è molto spesso collegata con la morte, in particolare quando al centro del discorso c'è un infermo particolarmente grave; in alcuni casi, come dimostrano le poesie L'incubo dei folletti di Mario Adobati, La febbre di Corrado Govoni e Delirium tremens di Antonio Rubino, il malato rimane vittima di allucinazioni che sfociano in visioni terrificanti. A volte, però, le allucinazioni non hanno nulla di spaventoso, e si dimostrano addirittura piacevoli. In diverse poesie viene messo in risalto il periodo della convalescenza; qui il poeta, ancora debole, esprime le proprie sensazioni e i desideri di guarigione, e chiede conforto ad una presenza femminile non ben delineata (madre, sorella o amante?). Vi sono poesie ironiche, che sbeffeggiano la malattia ed anche i malati, come Il cancro di Corrado Govoni e Il pagliaccio dell'ospedale di Paolo Buzzi. E a proposito di ospedali, non possono mancare i versi in cui si parla delle corsie dei sanatori, spesso ponendo in evidenza l'estrema malinconia che vi si respira, e l'immancabile presenza della morte sempre in agguato. Ma qualche volta non è la morte che si presenta ai piedi del letto del moribondo, bensì la Pietà, che aiuta il povero condannato a far si che la fine della sua esistenza possa essere dolce.

Poesie sull'argomento

Mario Adobati: "L'incubo dei folletti" in "I cipressi e le sorgenti" (1919).

Vittoria Aganoor: "Inferma" in "Leggenda eterna" (1900).

Ettore Botteghi: "La preghiera" in "Poesie" (1902).

Paolo Buzzi: "Il pagliaccio dell'Ospedale" in "Versi liberi" (1913).

Enrico Cavacchioli: "L'ospedale" e "Lo spavento" in "Le ranocchie turchine" (1909).

Francesco Cazzamini Mussi: "Convalescenza in settembre" in "Fogline d'assenzio" (1913).

Giovanni Cena: "Nell'ospedale" in "In umbra" (1899).

Gabriele D'Annunzio: "L'incurabile" in "Poema paradisiaco" (1893).

Adolfo De Bosis: "Ai convalescenti" in "Amori ac Silentio e Le rime sparse" (1914).

Giuliano Donati Pétteni: "Sera nello spedale" in "Intimità" (1926).

Giulio Gianelli: "Il dolce infermo" in «Grande Illustrazione», marzo 1914.

Corrado Govoni: "Quante ore trascorse senza luce" in "Armonia in grigio et in silenzio" (1903).

Corrado Govoni: "Il lamento del tisico" in "Fuochi d'artifizio" (1905).

Corrado Govoni "La febbre" e "Il cancro" in "Gli aborti" (1907).

Federico De Maria: "Dame Vérole" in «Poesia», novembre 1908.

Ugo Ghiron: "La compagna" in "Poesie (1908-1930)" (1932).

Enzo Marcellusi: "Allucinazioni d'una convalescenza" in "I canti violetti" (1912).

Fausto Maria Martini: "Convalescenza" in "Le piccole morte" (1906).

Fausto Maria Martini: "Senza ragione" e "A una malattia" in "Poesie provinciali" (1910).

Pietro Mastri: "Nella corsìa la duplice" in "La Meridiana" (1920).

Ada Negri: "La Pietà" in "Dal profondo" (1910).

Yosto Randaccio: "Ombre di convalescenza" e "Un'ora dolce" in "Poemetti della convalescenza" (1909).

Guido Ruberti: "Anemica" in "Le Evocazioni" (1909).

Antonio Rubino: "Peste Regina" e "Delirium tremens" in «Poesia», ottobre 1908.

Giovanni Tecchio: "De profundis" in "Canti" (1931).

Testi

CONVALESCENZA IN SETTEMBRE

di Francesco Cazzamini Mussi

I.

Apri quella finestra: oggi mi sento

più debole: è un languore senza fine

che mi tiene e mi uccide... Oh se mi uccide!

Non dire nulla, no. Viver che importa?

Ho bevuto a una tazza che ora è vuota.

È presto? Tu, lo dici? Che sai tu?

Apri quella finestra. Entra col vento

un'aria molle: ed io rivivo, ancora.

È la vita che torna e che mi spira

sulla bocca riarsa, sulla fronte

aggrottata, sugli occhi dolorosi

le sue promesse tentatrici e calde...

Io non mi muovo: sta quieta. Guarda:

ha il mio corpo, nel letto, una sua strana

fissità di cadavere: s'io chiudo

gli occhi di già mi raffiguro morto.

Morto! È dolce sentire d'esser morto!

Ecco: vengon gli amici indifferenti

e addolorati: alcuni rammentando

l'alte virtù del buon compagno estinto....

Oh, ma non viene chi vorrei, nemmeno

l'ultimo giorno, quando il mondo è un vano

nome ormai privo d'ogni sua lusinga;

ecco, forse per me sorride l'ora

di pace e la mia bocca di già chiusa

per sempre è priva ancor della carezza

desiata e rimpianta e la mia fronte

non percepisce l'alito leggero

d'un bacio — intendi? — l'alito d'un bacio...

Oh lascia che il profumo della sera

venga per le finestre, lo lo respiro

voluttuosamente perché m'entri

nei polmoni, nel sangue e nel cervello,

e fors'anche nel cuor che lo ricorda...

II.

Ah quest'odor voluttuoso e tardo

di rose sensuali e questo acuto

e più snervante di magnolie in fiore

e la modestia raffinata delle

verbene ed il languore doloroso

delle azalee morenti ed il profumo

vivido e fresco della terra rorida

di rugiada e l'azzurro del mio cielo

ed il silenzio triste della villa!...

Io rivivo. Sei tu che ancor mi vuoi,

o vita, col furore della tua

verginità che nasce e che si dona,

per rifiorire e per mutar sua forma?

Io rivivo, e se il capo sui guanciali

abbandoni già stanco, se socchiuda

gli occhi nella vertigine dell'essere

malato, ecco rivedo una fulgente

strada e una vetta e il cuor canta una sua

diana squillante di vittorie, e sogna...

Ma quella bocca, quella bocca muta

e gli occhi ambigui tra le ciglia oscure

ma quella mano...?

III.

Oh passami la mano entro i capelli

tacitamente, e sia la tua carezza

lunga così che non mi faccia male...

Oggi son buono, e languo di dolcezza

e di rimpianto. Forse t'amo. Oh, illudimi,

amami tu, dammi una tua menzogna,

offrimi un desiderio, qualche cosa

che sia per me come il polline all'aria,

come il lento pulviscolo alla luce...

Passami la tua mano entro i capelli...

Non so: mi sento buono oggi, mi sento

timido, e gli occhi che non han più lacrime

vorrebbero trovar l'antica polla.

Vorrei piegare il capo nel tuo grembo

ed aspettar così l'ave e la sera.

Forse materna tu sorrideresti

perdonando al fanciullo che t'offese...

Anche direbbe il labbro tuo: — Vuoi questo?

Ch'io ti perdoni?... È facile... Bambino! —

Ma il perdono che forse mi daresti

chiamandomi bambino è quella gioia

senza sorriso che ricorda agli uomini

ciò che fu loro inutilmente...

                                Pensa

a questo strano avverbio: inutilmente!

(da "Fogline d'assenzio")

Giovanni Segantini, "Petalo di rosa"
(da questa pagina)