La poesia neorealista italiana

Il neorealismo è stata una tendenza artistica che ha riguardato la letteratura, la pittura, il cinema e l'architettura. Si è sviluppata a partire dagli anni '30 del XX secolo, fin oltre la metà dello stesso. Come molti sapranno, i maggiori e migliori esiti del neorealismo si ebbero nel settore cinematografico, grazie ai film di registi come Roberto Rossellini, Vittorio De Sica e Luchino Visconti: così bravi da esportare il cinema italiano in tutto il mondo. Sempre nel nostro paese, questa tendenza diede ottimi risultati nella prosa letteraria; infatti, scrittori come Alberto Moravia, Corrado Alvaro e Carlo Bernari ebbero il merito di rendere noti, nei loro romanzi, i fatti reali di un'Italia molto povera e oppressa da un regime quale era quello fascista, che, tra l'altro, faceva di tutto per nascondere certe fastidiose e scomode verità (si parla del terzo decennio del Novecento). Rimanendo nel campo letterario, per quanto concerne la poesia - ed è l'argomento di cui maggiormente voglio parlare - si può affermare che il capostipite della poesia "neorealista" fu Cesare Pavese, in quanto fu lui il primo poeta, in un periodo in cui dominava l'ermetismo, a scrivere e pubblicare poesie che trattassero temi sociali. Ciò avvenne, in particolare, nella raccolta Lavorare stanca, uscita per la prima volta nel 1936. Ben dieci anni dopo, praticamente subito dopo la fine della 2° Guerra Mondiale, fu Salvatore Quasimodo, col volume intitolato Con il piede straniero sopra il cuore (1946) a riprendere, seppure in modo nettamente diverso, il discorso di una poesia impegnata che si faccia capire facilmente e che tratti degli argomenti di attualità più coinvolgenti. Da qui in poi molti furono i poeti italiani che cominciarono a parlare della guerra, della lotta partigiana, delle ingiustizie sociali, della politica, della povertà e cose simili. Furono attratti dalla nuova corrente scrittori anziani (Sibilla Aleramo e Umberto Saba), ermetici (Alfonso Gatto e Libero De Libero) e giovanissimi (Elio Pagliarani, Giovanni Arpino e Luigi Di Ruscio). I migliori risultati però, si ebbero grazie alle prime raccolte di Franco Fortini (1917-1994) e all'unica di Rocco Scotellaro (1923-1953), che, purtroppo, uscì postuma. Per il resto, il neorealismo poetico italiano può delinearsi alla stregua di uno stato d'animo diffuso, che produsse versi di non eccezionale valore, ma che, comunque, ebbero il merito di dare una svolta alla produzione poetica nostrana, ancora troppo legata ad un logoro ermetismo. Tra gli altri poeti che si inserirono in questa tendenza, si ricordano i nomi di Elio Filippo Accrocca (1923-1996), Mario Cerroni (1921-1957), Luciano Luisi (1924), Franco Matacotta (1916-1978), Giorgio Piovano (1920-2008) e Cesare Vivaldi (1925-1999).

Chiudo riportando cinque testi poetici emblematici, dove si noterà più di ogni altra cosa l'uso comune del "noi", per sottolineare il fatto che, nei suoi versi, il poeta neorealista dà voce al popolo e ne è parte stessa.

 

Una scena del film "Roma città aperta" di Roberto Rossellini

ALLE FRONDE DEI SALICI

di Salvatore Quasimodo

E come potevano noi cantare

Con il piede straniero sopra il cuore,

fra i morti abbandonati nelle piazze

sull’erba dura di ghiaccio, al lamento

d’agnello dei fanciulli, all’urlo nero

della madre che andava incontro al figlio

crocifisso sul palo del telegrafo?

Alle fronde dei salici, per voto,

anche le nostre cetre erano appese,

oscillavano lievi al triste vento.

(da "Con il piede straniero sopra il cuore", 1946)

E GUARDEREMO

di Franco Fortini

E guarderemo dai vetri ancora i fanali e gli scali

Di una stazione di notte dove una folla tace

Di dormienti e di morti d'altri inverni.

La mano ha perduto la mano e la fronte è caduta.

Il cuore ha lasciato il cuore inerte. Passano

Sulla neve, e ripassano, le sentinelle.

Lasciaci gli occhi, sonno, e il loro male nel buio

Finché non cresca il giorno a riscuotere i visi

E a riconoscere i morti in quel giorno non gridi

E fiamma e pianto invada la mano gelata.

(da "Foglio di via e altri versi", 1946)

CORO DEI REDUCI

di Cesare Vivaldi

E noi gialli di sete, rotti di stanchezza, pieni

di freddo e di pidocchi, con tutta la nostra vita

passata a urlare di fame davanti ai campi di grano,

noi che partecipammo della natura dei deserti

come la pietra o come l'arbusto spinoso,

senz'altra casa che le ruote rorolanti

sotto i vagoni dove c'ingabbiarono come porci,

senz'altro conforto che l'odore della pioggia,

e il rumore della pioggia sui teli della tenda,

potremmo rileggere le parole dei morti? potremmo

resuscitare dalla terra quei corpi? Noi

che sempre patimmo arsura, e che combattemmo

senza sapere d'essere schiacciati!

In qualche posto, sotto qualche ignoto cielo

punteggiammo le sabbie d'iscrizioni: molti portarono

la sete delle loro bocche dove non ci son più fontane;

radici parlano di loro. Ma noi

sui vagoni non nostri, e alla fine del viaggio

per campi sterminati, duri al piede, guardammo

levarsi la polvere degli acquazzoni tra le baracche,

e ogni mattina un sole diverso dal nostro,

e stelle non nostre la sera, e la terra

fumante di caldo, e i remoti falò

dei nomadi tra le stoppie. Era dolce pensare

allora alle cose che aveva di buono la vita:

la frescura dei boschi, le ragazze, le stelle di casa,

ritrovarle nel cielo.

Ora di tutto quel tempo non resta che un sapore di polvere

secca nelle nostre gole, come la polvere

dei nostri cammini d'allora. L'oggi è la sposa

patria che ci sta accanto, il bambino malato di vermi,

la voglia di farla finita. I nostri ricordi, le voci

dei vecchi amici non sono che sbiadite immagini,

o parole che il rombo degli autotreni

lascia vivere un attimo. Ma chi ci ridarà

quel sole acceso sulla nostra giovinezza,

quei sospiri sugli usci, quelle donne snelle

in corso tra gli alberi verdi?

                                 Lo sconnesso

gergo dell'avvenire attendiamo si faccia parola.

(da "Ode all'Europa ed altre poesie", 1952)

CANTO DI LUCA MORO, IV

di Franco Matacotta

Chi siamo noi?

Siamo gente di ferro, di calce, di fango,

siamo gente di legno, di spago, di chiodi,

siamo gente senzatetto, senzaterra, senzarango,

eppure siamo qualcosa, odi.

Chi ha fatto le strade di pietra?

Chi ha fatto le strade d'asfalto?

Chi ha innalzato le piramidi

al suono di frustate sulle reni?

Chi ha scoperto la prima scintilla

strofinando due selci sul sentiero?

Chi ha scoperto per primo il battello

dando al vento la sua camicia di tela?

Chi ha seguito la strada di Cristo

chi lo ha accompagnato colle palme alle mura?

Chi ha dato il primo pilone alle travi

chi ha dato il tetto all'amore?

Chi ha posato per la statua di David?

Chi scava la camera ai morti

e dà all'assenza un piccolo posto d'ombra e di gerani fioriti?

Chi batte il martello

sull'architrave di cemento?

Chi mette il primo bullone alla carena?

Chi tesse le vene d'acciaio sulla terra

spingendo la locomotiva come una nube di tuono?

Chi aggioga la coppia di buoi?

Chi prende per mano la rossa folgore del toro

per aprire la fecondità delle mucche?

Chi pompa il fiume bianco delle mammelle?

Chi colora giugno di trifogli?

Chi lancia sulla pianta le mele?

Chi dà alla luna lo specchio dei pozzi?

Siamo gente di sottoterra, di sottoscala, di sottovento,

gente di sottopioggia, sottofonte, sottopiede,

senza padre e senza amore

senza fede e senza patria

senza famiglia e senza cuore,

eppure, siamo noi il grande giardino dei bambini,

siamo noi la grande musica di periferia

che impedisce alla città di marcire,

siamo noi la carne delle guerre

siamo noi il bersaglio delle decimazioni

siamo noi il fronte che indietreggia, che avanza,

seminando medaglie nelle retroguardie dei generali,

siamo noi la grande patria degli alberi e delle messi

siamo noi i padri delle pallottole future

siamo noi il muro, il fonte, il piedistallo, l'arco.

(da "Canzoniere di libertà", 1953)

E CI METTIAMO A MALEDIRE INSIEME

di Rocco Scotellaro

La stagione che alimenta

l’orgasmo tutto nostro è questa:

dai rosmarini bianchi di polvere

dai fiaschi delle rondini ai nidi.

Siamo nel mese innanzi alla raccolta:

brutto umore all’uomo sulla piazza

appena al variare dei venti

e le donne si muovono dalle case

capitane di vendetta.

Gridano al Comune di volere

il tozzo di pane e una giornata

e scarpe e strade e tutto.

E ci mettiamo a maledire insieme,

il sindaco e le rondini e le donne,

e il nostro urlo si fa più forte

come quello della massaia che ha sperso

la gallina e bandisce alle strade

solitarie il suo rancore,

come quello di borea che si sente

soffiando basso alla fiamma del sole

ora cresce le molli spighe alla falce.

(da "È fatto giorno", 1954)