Versi de l'inverno (parte III)

E in questi giorni molto rigidi, nel cuore dell'inverno, ho voluto pubblicare altre venti poesie di altrettanti poeti italiani appartenenti a un tempo ormai remoto. Molti di loro si soffermano a descrivere paesaggi desolati, a volte lugubri; abbondano versi in cui compaiono uccelli di ogni tipo: corvi, aquile, passeri, gabbiani, reatini, cigni... spesso questi poveri pennuti sono sofferenti o morenti. Il mese è gennaio: il primo dell'anno ma anche, tranne qualche rara eccezione, il numero uno in quanto a giornate fredde. C'è chi parla di fiori, malgrado la stagione, che però son fioriti in anticipo, e traggono quindi in inganno, facendo pensare ad una imminente primavera. C'è chi avverte un profondo senso di solitudine e, sfogandosi, lo descrive per filo e per segno. C'è infine chi approfitta dell'atmosfera invernale per fare meditazioni esistenziali o cercare nella natura nuove "voci misteriose". I poeti sono, più o meno, sconosciuti o celebri, i soliti: Panzacchi, Graf, Pascoli, Cesareo, Oliva, Thovez, Lipparini, Pastonchi ecc. Due parole ancora su qualche poeta che oggi nessuno ricorda più: Guido Menasci, toscano, ha un po' di fama per aver scritto il libretto dell'opera "Cavalleria rusticana" di Pietro Mascagni; fu anche autore di versi, che riunì in qualche volume, come l'ottimo "Il libro dei ricordi". Salvatore Giuliano, ovviamente, non ha nulla a che vedere col tristemente noto boss siciliano, a parte il fatto che anche lui nacque in Sicilia; collaborò a varie riviste locali e pubblicò due soli volumi di versi (semplici e piacevoli) prima di morire a soli ventuno anni, come Sergio Corazzini.

DANUBIO INVERNALE

di Guido Menasci (1867-1925)

Oggi il Danubio, in corsa, nei flutti fulvi e torvi

trascina enormi ghiacci che passan rumorosi;

su i ghiacci, a frotte a frotte, stanno gabbiani e corvi

che seguono la corsa del fiume paurosi.

Gracchiano i gravi corvi, ma si senton più forti

le strida dei gabbiani con disperato accento.

Vi siete forse uniti per un seppellimento,

neri terrestri e grigi marini beccamorti?

Quale uragano in collera respinse dalla spiaggia

dove fluttua pallido un nordico oceano

questi augelli attristati dall'onda fluviale?

Nella tristezza un vago presagio gl'incoraggia:

raggiungeran domani d'un altro mar lontano,

a loro sconosciuto, la scogliera ospitale?

(Da "Il libro dei ricordi", Giusti, Livorno 1895)

ATONIA

di Enrico Thovez (1869-1925)

O falce di luna d'oro nel cielo chiaro d'inverno!

Langue laggiù in occidente, sfavilla al vespero, inalba

di un chiaror vago le nevi sui tetti colmi; alta in cielo

sopra le case, mi splende in viso, in fondo alle vie.

L'ultima neve si strugge sopra le putride aiuole,

i fili d'erba trasalgono al vento freddo, le estreme

fogliuzze secche stormiscono fra le ramaglie dei platani.

Dall'ombra, io, qui, la contemplo. In quell'ardore struggente

affiggo gli occhi miei, l'anima. Son solo: ho orrore di me.

Non vivo più, l'atonia mi ha tolto insino il soffrire!

O luna, rendimi il palpito, la mente, il cuore, lo spasimo

del tempo antico! Ch'io possa essere grande, o morire.

(Da "Il poema dell'adolescenza", Streglio, Torino 1901)

TENEBRE

di Domenico Oliva (1860-1917)

Scende la notte, e pare

Una minaccia, sopra

La terra fredda: cantano

Il funeral del sole

L'umide, immense tenebre.

Oh, le notti primiere,

Oh i primieri spaventi

Della prima progenie,

Oh dove urlanti, folli,

Quei martiri fuggirono!

Oscurità dovunque,

Freddo dovunque: cupi

Ululati facevano

Tremar l'aure ed i cori,

Le belve immani udivansi

Vaganti: era l'enorme

Sinfonia del terrore

Ch'irrompeva nell'ampio

Impero del silenzio

Suprema ed invincibile —

E le oscure montagne

E i fiumi mormoranti

Inesplicate e lugubri

Cose e i boschi e i gran boschi

Che fremevan nerissimi,

Stavan sopra e d'intorno

Agli estenuati! Oh notti!

Allor che soli, il timido

Passo per un sentiero

Che le tenèbre abbracciano

(Amplesso misterioso)

Avanziamo e il profilo

Degli alberi che ondeggiano

E l'ignoto susurro

Che per l'aere vagola,

Ed il serpeggiamento

D'un essere notturno

Di cose strane parlano,

E n'andiamo cantando

Noi, gl'indomati ipocriti,

Son quelle notti ancora,

Quelle notti infernali

Ch'improvvise risorgono

E in un sol cor risorge

Tutto il poema funebre:

Batte quel core, inconscio

Di secolar tragedia

E i secolari palpiti

Si seguono siccome

D'un folle carme i numeri.

Scende la notte, e pare

Una minaccia, sopra

La terra fredda: cantano

Il funeral del sole,

L'umide, immense tenebre.

O antica stirpe, come

Puoi sostener cotanto

Peso? Tu pur continui

A trascinar te stessa

Sulle tue glebe povere:

Invan ti schiaccia questa

Eredità a cui freme

Ogni pensier che indocile

Sfidi volgar catena!

Oh se i morti sorgessero

Tutti, tutti, dal primo

Che bagnò del suo sangue

La terra insino all'ultimo

Che, mentr'io scrivo, spira,

Tutti, tutti, bianchissima

Sterminata falange,

Per l'antico terrore

Un'altra volta attoniti,

Una seconda morte

Piangendo griderebbero.

Scende la notte, e pare

Una minaccia, sopra

La terra fredda: cantano

li fumerai del sole

L'umide immense tenebre.

(Da "Il ritorno", Galli di Chiesa e Guindani, Milano 1895)

GHIACCIOLI

di Peleo Bacci (1869-1950)

Su gli antichi freddi asili

de la morte, sui recenti,

dalle nere croci umili

come frange ricadenti,

come argento in molli fili,

in fantastici ornamenti

brillan penduli, sottili

i ghiaccioli iridescenti;

dal cancello del sagrato,

dal roseto calvo e solo

del tranquillo camposanto,

e dal verno lì fermato

sulle tombe, sembra il volo

d'una larga ala di pianto.

(Da "Flatus vocis", Tip. Cacialli, Pistoia 1894)

DOMENICA

di Filippo Amantea (1878-1964)

Gelo d'inverno sul mio cuore e palpita

  freddo di gelo l'aere;

Ma per la tenue purità cristallina

  tende il sol la sua porpora,

E la luce ch'è vita e che letifica

  in fronte bacia il piccolo

Tempio sacro a la Vergine ed effondesi

  pel breve spazio candida

Del sacrato che, in atto liete ed umili,

  le fedeli attraversano;

Balzando le campane le salutano

  che per la messa clamano.

Occhi di sole! mentre Febo Apolline

  fredda letizia a l'anima

Versa in obliqui dardi che si smussano

  e senza forza piovono,

Voi vi mostrate, occhi di sole, e avvampasi

  l'anima mia d'un subito:

Tale le cime tocca de gli alti alberi,

  ad incendio, la folgore. -

Candida fronte sotto chiome d'ebano,

  occhi di sole fulgidi,

A salutarle di sua pompa vestesi

  il sole a la domenica,

E il mio povero cuor sotto le folgori

  nere tue che l'accendono,

Brucia e sfavilla come d'oro cupola

  a i tramonti purpurei,

Tu che passi regale - ahi, solo un attimo! -

  del sole ne la gloria,

O Tu che regni su l'altar de l'anima

  com'ostia il suo ciborio!

(Da "Come le nuvole", Arturo Trippa, Cosenza 1905)

IL CIGNO

di Ettore Moschino (1867-1941)

II Sol, che per le vie grigie de l'aria,

il pallido invernale oro distende,

calando nella gran selva risplende

come lampada in urna funeraria.

Non grido o passo ne la statuaria

calma; non ala il marsio bosco fende.

Morte, le ninfe: sol la nebbia scende

grave ne la tristezza solitaria.

Canta un cigno su 'l lago: dolcemente

canta, ed invoca la sua bianca assente;

ma poi che tutto ne l'ombra soggiacque,

ei, reclinando il puro collo a l'acque,

e l'ali aprendo a foggia d'una lira,

stanco, l'armoniosa anima spira...

(Da "I lauri", Treves, Milano 1908)

GAROFANI IN GENNAIO

di Salvatore Giuliano (1888-1909)

Oh cinguettìo di passeri in amore

fra le rame intrecciate!

Madre Natura ha preso un dolce errore

le nevi in bei garofani ha mutate.

E così questo cespo ora sorride

a gli occhi tuoi di bimba,

mentre timido il sol da l'alto ride

e i tuoi capelli di folgore annimba.

Qual sogno mai di lirica gioconda

somiglierebbe il Vero?

Ed io smarrisco l'esser in un'onda

di luce, in fantasie vaghe il pensiero.

I garofani, rossi come il fuoco

splendono affascinanti.

Simbolo in cui de' chiaroscuri il gioco

annuncia un bene ignoto a i cori amanti.

Che importa se la nebbia ricoperse

ieri tutta la terra,

e se domani ancora, ancor, le sperse

nuvole torneranno a darsi guerra?

Il tempo, il muto dio che mai non resta

nel volubil cammino,

ci offre a una coppa iridescente questa

benigna tregua: l'attimo azzurrino.

Tutto un poema d'estasi novelle

ci canta la natura:

Ad esse volgi le tue luci belle,

mia diletta, o mia sovrana cura.

(Da "Le ore mattutine", La vita letteraria, Roma 1907)

L'INGANNO DEL GELSOMINO PERENNE

di Mario Venditti (1889-1964)

Dieciassette dell'anno: e mi saluta,

già rifiorito, il gelsomino. (O forse

dal cielo, stanca delle veglie scorse,

una stella nel nostro orto è caduta?)

E pur, quando mi diede il suo commiato

l'altra fiorita, già cadea disfatto

su per gli émbrici tutto lo scarlatto

che la vitalba aveva ricamato.

Prodigio forse della mano agreste

che, in ottobre, fa l'orto più stellante

dei giardini protesi al sol Levante

e che, di maggio, rievoca Preneste?

Non so. Capriccio della millenaria

Sfinge bizzarra che per occhi ha cieli

di gemme e avvolge i cento e cento steli

che ha per capelli nei suoi veli d'aria?

Non so né meno. Ciò che posso dire

è che mi tende il più crudele inganno

questa pianta che quasi tutto l'anno

par non sappia far altro che fiorire.

M'avea promesso: "Con i miei virgulti

autunno a primavera allaccerò".

Ma fra le gronde il turbine crosciò

con la polifonia dei suoi singulti.

Ora m'annunzia che l'inverno già

su la via dell'esilio si rimette.

Ma il calendario ghigna: "Dieciassette

dell'anno: inverno che non se ne va".

(Da "Il cuore al trapezio", Taddei, Ferrara 1921)

D'INVERNO

di Enrico Panzacchi

Nella gran nebbia canta un reatino

saltabeccando su pei nudi rami.

Siam soli soli; deserto è il cammino:

dimmi, oh dimmi che m'ami!

O almen che in una delle tue parole

io senta un lieve tremito d'amore!

Olezzerà la primavera, il sole

splenderà sul mio cuore.

(Da "Poesie", Zanichelli, Bologna 1908)

VEDESTI GIÀ DI TRA I RAMETTI SECCHI

di Francesco Pastonchi (1874-1953)

Vedesti già di tra i rametti secchi,

nel verno, al pigro sole mattutino,

per le siepi dei campi, in sullo spino

che così sta di punte irto e di stecchi,

due passeri svolar, batter dei becchi,

dare un cinguetto, via, con un inchino,

tornar, cullarsi, muovere il capino

di qua di là più che damine a specchi?

Tutto è silenzio intorno irrigidito

dal gelo, acerbo di pruina, tetro

al sole che vi stenta un roseo lume.

E v'è solo quel volo a vano invito:

e a tratti quel "tin" fragile, di vetro

che si spezzi, perduto fra le brume.

(Da "Il randagio", Mondadori, Milano 1921)

UCCELLI TETRI

di Arturo Graf (1848-1913)

Empie la cupola de’ cieli un greve

                 Vapor cinereo;

Copre gl’intermini campi un funereo

                 Lenzuol di neve.

Per l’aria gelida, sui bianchi e morbidi

                 Deserti immensi,

Trasvolan nugoli profondi e densi

                 D’uccelli torbidi.

Vulturi ed aquile, nibbii e sparvieri

                 Sinistri e torvi;

Innumerabili turbe di corvi

                 Lugubri e neri.

I vicendevoli odii si scordano

                 Volando forte,

E di fameliche strida di morte

                 Lo spazio assordano.

Con ali volano sicure e pronte,

                 Qual da presaga

Forza travolti verso una plaga

                 Dell’orizzonte.

— O lupi aerei, epe affamate,

                 Gole stridenti,

Per l’aria gelida, sfidando i venti,

                 Ove ne andate? —

— Noi lupi aerei, ventri affamati,

                 Stridenti gole,

Verso la plaga voliam del sole,

                 Dove su lati

Campi altri lupi che la natura

                 Perfezionarono,

Che han nome d’uomini, ci prepararono

                 Larga pastura.

(Da "Dopo il tramonto", Treves, Milano 1893)

SOLITUDINE

di Alfredo Mancini (?-?)

Vieni da me!... L'inverno — e tu lo sai —

è tanto triste; ed io fra queste cupe

gole alpestri mi sento tanto solo

e tanto sfiduciato.

Vieni da me!... Da quando m'hai lasciato

a l'improvviso e senza un sol consuolo,

più freddo è il casolar, su questa rupe,

e più tetro che mai.

La piccola chiesetta, là, tra i fondi

montani abissi, a mezzo diroccata,

più quasi or non si vede, e la campana

più quasi non si sente;

poi che la nebbia fitta ed opprimente

ogni orma avvolge, e, orribile peana,

del gelido aquilon l'ira implacata

par le cime sprofondi.

Ah! se vedessi, se vedessi tu

il poggio col sedile ove sovente

insieme, a primavera, un poco stanchi,

s'andava a riposare!

Sepolto ne la neve, un grande altare

or sembra che distenda i vasti fianchi

su la montagna a guardia del torrente

che non gorgoglia più.

Un giorno, or son sei mesi, don Gerola,

il curato ottantenne — lo rammenti ? —

venne a tenermi un po' di compagnia.

Tosto di te mi chiese...;

io tacqui...; ma quand'egli alfin comprese

che te n'eri, il dì innanzi, andata via,

ebbe singulti assai più commoventi

di qualsiasi parola.

Poi prese a confortarmi, assicurando

che a l'amor mio saresti ritornata:

— Oh! vedrete — dicea — vedrete, e presto,

s'ella dovrà arrivare! —

Ma scorgendo le lagrime sgorgare

giù dal mio ciglio sconsolato e mesto,

scotea la bianca testa addolorata,

anch'egli lagrimando.

Ah! che tristezza! che tristezza, amore,

tu sapessi, è mai qui!... Le mie giornate

sembran secoli..., e mai, quassù, salire

non vedo anima viva.

E la notte?... Ch'io vegli, o sogni, o scriva,

te vedo ognor nel lento mio soffrire;

e al rievocar de l'ore, ahimè! passate,

vie più mi struggo in cuore.

Vieni da me!... Perchè farmi morire

di spasimi cosi, se tanto bene

da morirne ti voglio?... Ah! vieni, vieni...,

ridona a me la vita

che mi manca da quando sei partita!

Fa che l'anima mia si rassereni,

e che il mio sangue torni ne le vene

ancora a rifluire!...

(Da "Dall'urna dei ricordi", O.P.E.S., Torino 1922)

IL PICCOLO MORTO

di Giovanni Alfredo Cesareo (1860-1937)

Nel viale immenso e vacuo

Schiara l'alba di gennaio:

Semispenti in fila guizzano

All'impeto del rovaio

I fanali, che s'alternano

Co' platani dispogliati:

Trascorre nell' aria il brivido

Di tutt'i sogni sognati.

Dietro al pilastro d'un portico

Giace addossato un bambino:

(Le campane par che piangano

Rintoccando a mattutino)

Ricurvo, stecchito, immobile,

Con la faccia paonazza

Fra i ciruffi, che gli pendono

Molli di gelida guazza.

Le cenciose braccia agli omeri

Strettamente egli convelle,

E dell'unghie violacee

S'uncina le nude ascelle:

Spiccia il sangue dalle tumide

Falangi de' piedi inerti:

Gli occhi invadono lo spazio

Bianchi, stranamente aperti.

Giunge un legno con lo scalpito

Stracco d'un vecchio ronzino:

Ne discendono due guardie

E ne balza il vetturino.

— Morto? — Morto! — Su! — Lo portano

E l'adagiano nel legno:

Guata il vetturino, e mastica

Sdegno e cicca, cicca e sdegno.

— Questo e il terzo che mi capita.

Dico bene, un vagabondo:

I rampolli de' sustrissimi

Non van mica per il mondo

Così soli, sbrici e piccoli!

Hanno troppa educazione

Per girar di notte, a risico

Di buscarsi una flussione.

— Sferza! — Eh via, che non c'è furia!

Fa il vetturino montando

In serpe. Scruta il cadavere,

Si leva il pastrano, e quando

Gliel'ha steso fino all'esile

Viso ormai nell'ombra assorto,

Dice: — Là, che più non abbia

Freddo, almeno ora ch'è morto!

(Da "Poesie", Zanichelli, Bologna 1912)

TRAMONTO DI GENNAIO

di Guido Marta (1889-1960)

Ecco, che il campanile, arguto e pronto,

schiude il suo becco lustro di metallo,

e, rizzandosi dritto come un gallo,

con la cresta veimiglia di tramonto,

lancia un baldo richiamo al suo pollaio

di case bianche accocolate intorno:

mentre — bimbo di rosa, ignudo, — il giorno

muor tutto intirizzito dal rovaio.

(Da "La neve in giardino", Il Giornale dell'Isola Letterario, Catania 1922)

NOTTE DI GENNAIO

di Romualdo Pantini (1877-1945)

Sfioccasi una cortina nuvolosa

intorno della luna all'aureo lago:

ed ella par vi nuoti quale imago

di bimba dentro l' acqua sonnacchiosa.

E la mesta campagna ed ogni cosa

della vita è sì lunge all'occhio vago

che stranamente d'essere mi appago

ombra che vive sol perché non posa.

Poi la brezza risvegliasi: l'estreme

foglie rabbrividiscono stormendo

qual ruscello che il suo corso ripigli.

È la vita, è la vita. Al cor che geme

e si chiude nel gelo io non mi arrendo.

Voglio che un fior di gioia s' invermigli.

(Da "Antifonario", L'Arte del libro, Vasto 1905)

D'INVERNO

di Vittorio Locchi (1889-1917)

Tu dove sei, mia bella? Sul cuore ove un tempo dormii

forse la fata Mab or ti contesse i sogni?

O framezzo lo stuolo dell'anatre azzurre, pel cielo

voli in cerca di sole? O dormi e nulla pensi?

Me non il sonno accoglie sull'omero pigro, o mia bella,

nelle squallide notti, solo d'inverno. Ed ora

che nel manto stillante, dai fumidi stagni si leva

freddo, cinereo il giorno: con gli occhi stanchi guardo

una fila di pioppi che tremano ignudi, una gazza

che via passa gracchiando. Guardo dai gioghi scendere

nuvole nere, tacite; sì come nei foschi mantelli,

preti che vanno al piano da' lor covi de i monti.

(Da "Elegie del sereno", L'Eroica, Milano 1921)

SERA D'INVERNO

di Luigi Grilli (1858-1939)

Su l'ampia distesa di nevi recenti

profonde il tramonto viole;

lontano, tra i picchi, nel cielo taglienti,

discende magnifico il sole.

Ed ecco la valle s'infosca; riflessi

metallici han l'acque del fiume;

il mar si solleva dai cupi recessi

e d'iridi ingemma le spume.

La cuspide aurata dell'agile torre

s'accende d'un vivo bagliore,

e l'ultimo riso di luce trascorre

nel vespero, palpita e muore.

Salute, o divino benefico sole,

del mondo sei l'anima, tu!

Per te degli umani s'allieta la prole,

tu abbelli ogni cosa quaggiù.

Ma se per breve ora vien meno il tuo raggio,

la vita è una trepida ambascia;

il suolo diventa deserto, salvaggio,

se, gelida, l'ombra lo fascia.

E l'ombra dispiega già i negri suoi veli;

nell'aere piange una squilla;

regina dei mesti, nei limpidi cieli

già placida Venere brilla.

(Da "Lauri e mirti", Giusti, Livorno 1908)

PRIAPO

di Giuseppe Lipparini (1877-1951)

Quando verdeggerà ne' solchi il grano

ancora a la novella primavera,

verran gli amanti in gaudiosa schiera,

a te porgendo supplici la mano.

A te di lor fecondità guardiano

alzeranno di fiori una lettiera,

onde tu possa a la vegnente sera

mescer baci a le ninfe e amore sano.

Or l'erma tua pallida e nuda giace

ne l'invernal rigidità, Priapo;

l'arguto ceffo sembra domandare:

"O quando cesserà questa mia pace?

Ora la brina m'inghirlanda il capo

e non mi noia con il suo pregare ..."

(Da "Le foglie dell'alloro", Zanichelli, Bologna 1916)

VEGLIA DI PENSIERO

di Olindo Malagodi (1870-1934)

Notte d'inverno: cupa sfavillante

di un freddo polverio di diamante;

che a gli stanchi veglianti occhi disveli

ignoti abissi e nuovi astri ne' cieli;

notte che affacci al nostro breve lito

le uranie immensità de l'infinito;

svolgi avanti al nostro essere fuggente

la cupa eternità tutta fluente

d'astri innumeri in loro antiche frotte;

notte siderea, muta immensa notte,

erma notte del vigile pensiero!

Sotto il raggiante, immobile mistero

io veglio, io vado fra le cose assorte

in un'estasi rigida di morte;

e sotto il passo mio la intirizzita

zolla che chiude in sé l'estrema vita,

l'eterna morte, lugubre rimbomba

con l'eco vuota di un'antica tomba;

eco, lamento del sepolto mondo,

che nei silenzi gelidi, dal fondo

dei mille morti secoli risale

interrogando l'erma notte astrale,

sperduto, errante per l'immenso vano,

poi si rifugia dentro il cuore umano...

E stretta ne le fibre aride, chiusa

in larve immote, in pigre vene infusa,

sospinta ormai su la frontiera estrema

de l'esser suo la vita esita, trema

fuggitiva... La fonte, ecco, s'arresta

in sua fuga sospesa; la foresta

stecchita avventa immobile le braccia

contro ad una invisibile minaccia;

più lunge, sovra i lividi orizzonti,

vedette antiche de la morte i monti

mantengon la lor veglia millenaria;

senza un ronzìo, senza un alito l'aria

giace: soltanto nel silenzio inane

s'odon cupe, perpetue, lontane

le cateratte tue. Tempo, che vai

oltre ogni sorte, e non t'arresti mai!

Sotto noi la tua tomba, o morta terra,

che i tuoi spenti destini cupa serra;

su noi, lugubre sfavillante, il gelo

de l'infinito, ed il mister del cielo.

Spirito umano, o tu scolta perduta

entro la immensa indifferenza muta!

O cuore umano, triste pellegrino,

col solitario tuo breve destino,

solo ne l'infinite compagnie

de l'essere per l'erme erranti vie!

Tu superstite estremo, o stanco cuore,

oltre la vita che quaggiù ti muore,

quali al tuo sogno nuove traccie indaghi

entro l'immenso ignoto, ove s'appaghi,

o spirto, o cuore che non vuoi morire,

la implacata tua ansia d'avvenire?

Quale ultimo responso a questi grandi

cieli che ti ravvolgono domandi,

che al tuo destino ti consoli? O quale

dal profondo del tuo dolor mortale,

dal tuo fiammante vertice d'amore,

messaggio estremo vuoi gettare, o cuore,

che ne l'immensa notte si rinfranga

d'eco in eco, e perpetuo rimanga

dietro il tuo solco labile vanente?

Piegan, scendono cupi a l'occidente,

nel lor destin, con l'immortal fatica

gli astri giganti su la traccia antica;

e travolgendo l'atomo che pensa,

tacita scorre la corrente immensa

e passa e va; ma nel presentimento

del fuggente supremo suo momento,

lo spirito s'affaccia su le soglie

de gli abissi inscrutabili; raccoglie

entro l'essere suo tutto il mistero,

e mutandolo in lucido pensiero,

lo leva al ciel, meteora che fenda

improvvisa la immota ombra, ed accenda

del suo raggio l'attonito minuto:

splende, e chiamando fulgida il saluto

d'astri, di sguardi, di cuori fraterni

passa, e s'immerge nei silenzi eterni.

(Da "Un libro di versi", S.T.E.N., Torino 1908)

VOCI MISTERIOSE

di Giovanni Pascoli (1855-1912)

La nebbia gemica, tira una buffa

ch’empie di foglie stridule il fosso;

lieve nell’arida siepe si tuffa

    il pettirosso;

sotto la nebbia vibra il vocale

canneto un brivido quasi febbrile;

sopra la nebbia lontano sale

    il campanile;

passo, e precedemi sul limo un gaio

stormo di passeri quasi irridendo,

mentr’io nel plumbeo ciel di gennaio

    l’orecchio tendo.

Tendo l’orecchio nel faticato

di pensier torbido cielo d’inverno,

in cui forse Eschilo meditò il fato,

    Dante, l’inferno,

in cui la pallida strega — e i ghiacciai

con rombe assidue rompeansi a tratti —

dubitò il termine venuto omai

    scritto ne’ patti.

Come la pallida strega, l’orecchio

tendo, anch’io, pallido, d’antichi eventi

a voci e strepiti, che il mondo vecchio

    canta tra i venti.

Non è la nebbia che per la piana

via le pozzanghere trepida batte,

ma là tra l’aere dubbio una strana

    voce combatte:

pari d’Eolie lire al concento

nell’Apollinee splendide gare,

nuova Olimpiade sui monti sento

    rumoreggiare.

Un grido fervido, lungo, echeggiante

Pan manda il postumo, Pan che non muore,

Pan per le cedue boscaglie errante

    Dio vincitore.

(Da "Poesie varie", Zanichelli, Bologna 1912)

John Henry Twachtman, "An Early Winter"