Versi de l'inverno (parte I)

E visto che l'inverno è arrivato, anche se non ufficialmente, mi sembra opportuno pubblicare una ventina di poesie che parlino di questa stagione. Nella maggioranza di questi versi si notano descrizioni di paesaggi desolati, che l'inverno, imminente o cominciato da poco, ha già cambiato in modo netto. Il mese è, molto spesso, quello di dicembre: il primo che dimostri in modo chiaro un mutamento climatico, con le prime gelate e le prime nevicate (se si escludono i luoghi montani in cui, già a novembre la neve abbonda).

Lo spazio temporale in cui sono state scritte e pubblicate queste poesie va, all'incirca, dall'ultimo decennio dell'Ottocento al primo trentennio del Novecento.

Tra i poeti qui presenti, se ne possono trovare alcuni decisamente ottocenteschi come il Marradi e il Guerrini; eppure entrambi, almeno in questi componimenti, mostrano una tendenza verso la nuova poesia. Si faccia, ad esempio, un raffronto tra La quercia abbattuta di Marradi e La quercia caduta del Pascoli: entrambe uscite nello stesso periodo (ma quella del Marradi precede di poco l'altra).

Più legate al modo di poetare del XIX secolo sono le liriche di Avancini, di Belluso, di Boner e di Francesco Chiesa: poeta svizzero di lingua italiana, quest'ultimo, che subì costantemente, lungo l'arco della sua prestigiosa carriera poetica, l'influenza di Giosuè Carducci.

Fra gli altri, c'è da segnalare un poeta che non fu mai granché considerato, pur possedendo qualità non indifferenti: Augusto Edoardo Berta; coetaneo del Pascoli, fu autore di due volumi in versi molto belli e dalle caratteristiche innovative.

Vi sono anche dei poeti crepuscolari: Marrone e Govoni, che, rispettando le tematiche a loro più care, pongono l'accento sulla tediosità della fredda stagione.

Non son pochi, infine, i versi di quei poeti definiti "minimi", che pure, rileggendoli, sono da rivalutare per lo meno per alcuni tra i loro componimenti, come quelli che compaiono in questa selezione. Tra di essi vorrei citare un certo Tullio Ortolani, che oltre a scrivere e pubblicare poesie svolse l'attività di professore; a lui ho già dedicato un post nella sezione dei "poeti dimenticati".   

EPISTOLARIO, VI

di Bruna (pseud. di Laura Clementina Maiocchi, 1866-1945)

Amico mio, per voi questa mattina

colsi l'ultima rosa;

pendea pallida e china

quale una pensierosa

testa dolente. Coronata ell'era

di pure stille; ancora

il pianto de la sera

serbava e de l'aurora.

Ma vidi tosto al tocco de la mano

la corolla sfiorire

siccome sogno vano.

Or voglio rïunire

i petali rosati in questo foglio

che viene a voi, gentile

diletto amico; voglio

de la rosa d'aprile

mandarvi (mentre già l'inverno avanza,

cinto di nevi e brine)

la soave fragranza.

Restano a me le spine.

5 dicembre '97

(Da "In solitudine", Cappelli, Rocca S. Casciano 1898)

INVERNO IMMINENTE

di Augusto E. Berta (1855-1923)

Nel parco assiderato, che il gran brivido assale

dall'imminente inverno, va la Dama, superba

figurina vivente d'una scena spettrale.

Chiuso il ciel. - La ramaglia degli alberi non serba

che una scialba memoria del verde trionfale

de' bei giorni del sole. - Agonizza nell'erba

l'ultima rosellina. Fischia il vento - fatale

rovina! - ed urla al mondo la sua minaccia acerba.

Bella Dama elegante - vi dice il vento - è l'ora!

Fuggite questa tetra monotonia vasta

e desolata! Andate - o pensosa signora!

Tutto vi muore intorno! Tutto qui geme e implora

sotto i colpi crudeli del verno iconoclasta!

Al tepido salotto tornate - o Dama - è l'ora!

(Da "Le stigmate", Tip. Vincenzo Bona, Torino 1894)

ODE INVERNALE

di Avancinio Avancini (1866-1939)

Salve dicembre: a grandi

passi tu varchi la deserta valle,

e di tue fredde pioggie i venerandi

boschi bagnati curvano le gialle

chiome in atto dolente;

miran le creste brulle, incoronate

di nubi, a 'l cielo sonnacchiosamente,

e con sordo fragor cento cascate

colan lungo le roccie

di vivo sasso, dileguando a 'l fondo

in una polve di minute goccie.

Di qua, di là, sopra la vetta e il tondo

fianco di monti, mute

le capannuccie stanno a l'inesausto

diluvio; i vetri splendono, e sedute

ne la luce invernal filano il fausto

canape le comari:

mentre di fuor sibila il vento, scossi

piegan li abeti in fila i secolari

scheletri lagrimosi, ed a i commossi

miei sensi il verno schiude

solennemente i barbari secreti

de 'l suo poema gigantesco e rude. -

Ma ne 'l vicin salotto, a le pareti

de 'l qual pendono i vecchi

quadri e si vedon raddoppiati i rai

de la fiamma festiva entro gli specchi,

ma ne 'l vicin salotto, ove di gai

fumi la mensa odora

e il prezioso vin ride traverso

a 'l lucente cristallo, è la signora

mia ritta ad aspettarmi; il guardo, perso

ne 'l crepuscolo, pare

d'un bellissimo sogno iniziato

serenamente il fil continuare:

cadono i ricci copiosi a lato

de 'l roseo volto, pura

cornice: sopra le due guancie, lisce

sì come pietra levigata e dura,

perenne maggio la beltà fiorisce.

(Da "Rime", Tip. Bortolotti di G. Prato, Milano 1888)

DOMENICA D'INVERNO

di Tito Marrone (1882-1967)

Domenica d'inverno aspra di pioggia

su le piazze deserte e su le strade,

conosco la malinconia che invade

tutte le cose umide del suo pianto:

l'edera che intristisce su la loggia,

il fior di crisantemo e il dior d'acanto.

Spento è novembre, con l'illusione

dell'estate dei morti a San Martino;

ora trascorre il fiato decembrino

dove un sorriso tenue fiorì:

la terra è triste come una prigione

che tutte le speranze seppellì.

Domenica d'inverno, ecco il tuo pianto:

lacrime in cielo, fango su la terra;

ed uno stesso affanno vi rinserra,

anima nostra, anima delle cose!

E vi ricopre ora uno stesso manto,

anima nostra, anima delle cose!

Lasceremo passare questo giorno

fino al tramonto che non si vedrà,

com'alba non si vide, e sorgerà

un altro giorno, con la stessa pioggia

forse, e ci sembrerà quasi un ritorno

di questo che si stempra su la loggia!

Lunedì: giorno di lavoro. Noi

non guarderemo immobili con tetri

occhi l'acqua che crepita su' vetri,

e non diremo inutili parole.

Ma oggi, ch'è domenica! non vuoi,

anima, un po' d'azzurro, un po' di sole?

(Da «Rivista di Roma», dicembre 1904)

PIOGGIA

di Nicola Moscardelli (1894-1943)

Piove e fa freddo. Si gela.

Il cielo

è sconsolatamente disperato.

Anche il cieco cammina: l'ombrello forato

tentenna ondeggia si abbassa

guarda nel cielo, schiva le pozzanghere.

Egli guarda con gli occhi del cane

che annusa e scantona.

È il buon figliuolo

il solo

il bastone della vecchiaia

la sua pupilla destra

e forse anche sinistra.

C'è nell'aria intermittente

un odore di gabinetto chimico

filtra la pioggia indefinitamente.

Il cane s'arresta

se fiuta odore di più grossa tempesta.

Trema il guinzaglio

che accompagna le nuvole.

Questa è la via del camposanto, certo.

Un lampo illumina d'un colpo

quella miseria spettrale che passeggia.

Cadono tutte le maschere

e ruzzola nella mota

il ghigno di chi non ha visto.

Sta nella sera immota

la sua figura solenne.

E chiama chiama chiama

se venga di lontano

qualcuno che ha fame

qualcuno che ha pane

per sé e per il cane.

Pallidi indifferenti scettici

si affacciano ai balconi

i primi fanali monocoli.

(Da "Abbeveratoio", Libreria Della Voce, Firenze 1915)

GIORNO DI PIOGGIA

di Abdon V. Micillo (pseud. di Aldo C. Lombini, 1891-?)

Il giorno è freddo, oscuro e melanconico,

cade la piova e non ha posa il vento.

Al rudere, che crolla, ancor s'abbranca

la vite, con tenace abbracciamento;

ma via, con ala stanca

ad ogni infuriar de la bufera

cadon le foglie a schiera.

Il giorno è fosco, freddo e malinconico.

È fosca la mia vita e melanconica

cade la piova, e non ha posa il vento.

Al passato, che crolla, ancor s'abbranca

il pensier, con tenace abbracciamento;

ma via, con ala stanca

cadon le spemi giovanili a schiera

nell'urlante bufera.

È la mia vita fosca e melanconica.

(Da "Fremiti", Casa editrice dela F.I.G.P., Napoli 1911)

NELLA BRUMA

di Ugo Ghiron (1876-1952)

Pigra sera

decembrina: nuota oscura

l'ampia selva dei camini e delle cupole

entro l'aria densa e molle come vischio.

Un immenso

mar di fango piazze e strade,

su cui scialbo trema il guizzo dei fanali.

Passi fiochi,

fiochi strepiti di ruote, come in sogno;

dei rintocchi d'orologio - come in sogno -

che fra i lenti

veli oscillan della bruma...

Poi, d'un tratto,

- così chiaro che il ciel taglia -

(batte giallo,

dunque, il sole a qualche nera inferriata?)

un cantare

strano, stridulo,

di gallo!

[Da "Poesie (1908-1930)", Sandron, Palermo 1932]

IL VIATICO

di Angiolo Orvieto (1869-1967)

I campi stamattina

erano tutti fioriti di brina;

pareva nevicato da per tutto,

sopra gli alberi spogli

e sulle foglioline dei trifogli.

L'aria fredda e serena, appena appena

colorata di rosa ad oriente...

Quand'ecco fra la brina dolcemente

si sente la vocina

d'una cmapanellina.

Il Viatico andava dalla Rosa,

la vecchia contadina.

E intanto la sua nuora, poverina,

gemeva fra le doglie.

Cadean l'ultime foglie

dalla vigna avvizzita,

qualche boccio di rosa decembrina

si schiudeva alla vita.

(Da "La primavera della cornamusa", Bemporad, Firenze 1925)

VILLA BORGHESE

di Ettore Romagnoli (1871-1938)

Quivi crosciar di gelide acque cadenti, e attorno,

per le querce grigiastre, di frondi uno stormir;

e della vita il murmure, mentre declina il giorno,

per l'aer luminoso giunge fioco a morir;

e il sole che purpureo i raggi ultimi vibra

tra i foschi rami, a specchio del verde umido pian

su cui del ciel l'immagine diafana or si libra,

ed or limpide nubi con lento moto van.

Trilla un augello, e sùbito impaurito tace:

mentre dal nebiloso etra il notturno gel

piove su l'onde, e, trepida, la luminosa face

Espero leva, e ascende con lento passo il ciel.

(Da "Miti e fantasie", Carabba, Lanciano 1910)

TRA FIORI MORTI

di Tullio Ortolani (1869-?)

È il dì freddo: taciturna

tra fior morti tu cammini.

Mentre la luce diurna

va mancando, a terra chini

tieni i grandi occhi divini.

Sul giardin mesto quale urna

funeraria, donde fini

sogni salgon, la notturna

alta quiete ecco si versa

da le stelle, da la luna;

ma l'affanno che in cor porti

non ha pace. Sempre immersa

ne la tua triste fortuna

tu cammini tra' fior morti.

(Da "Vox in deserto", Tip. P. Castaldi, Feltre 1895)

OH COME ACCIDIOSA A POCO A POCO

di Gustavo Brigante Colonna (1878-1957)

Oh come accidiosa a poco a poco

Entra la notte nella muta stanza!

Oh come il vento va parlando roco

Da presso e sospiroso in lontananza!

Nessuno nel camino ha acceso il fuoco,

Nessuno a me consiglia una speranza;

E pur dei dì che vanamente invoco

M'assale ancor la viva ricordanza.

E pur m'assale ancor la nostalgia

Degli inverni lontani, allor che accanto

Al fuoco, nella mia casa silente,

Riposavo in un sogno confidente,

E m'era augurio affettuoso e santo

La tua buona carezza, o madre mia.

(Da "Gli ulivi e le ginestre" M. Carra & C., Roma 1912)

PATINA DI BRONZO

di Corrado Govoni (1884-1965)

Cantano tra la nebbia

dei galli da dei pollai;

il freddo trebbia

l'ultime rose dei rosai.

Una campana da un convento articola

l'ore:

un'altra stampa una particola

di rumore.

La stanza prende un aspetto strano

di archeologia...

Oh quel tamburo lontano

che buratta la sua malinconia!

Unica fede ne l'addio

de l'orto verdeggia il bosso.

Tra le foglie c'è lo scoppiettio

dei bubboli d'un pettirosso.

(Da "Armonia in grigio et in silenzio", Lumachi, Firenze 1903)

BALLATA JEMALE

di Gino Del Guasta (1875-1940)

Nei viridarii squallidi è cascata

l'ultima foglia sotto un cielo algente;

e a piangere ritorna la dolente

anima - di fantasmi arca gelata -

Io non attingo nell'ansia segreta

il malioso farmaco d'amore

a una feminea bocca sensuale,

ma struggo i giorni miei sì come asceta

ne la febre dell'arte e nel dolore.

E a notte, per la tenebra glaciale

una vanente immagine spettrale

mi persegue. Sei tu, madre, che gemi

nella fossa acquidosa e ignuda tremi

fra le croci terragne, sconsolata!

(Dalla rivista «Le Varietà», febbraio 1894)

INVERNO

di Francesco Chiesa (1871-1973)

Inverno, poiché il tuo fiato aspro lima

la terra e striscia ruvido nel cielo,

come ved'io non apparenti prima.

Nuda la verità fuor d'ogni velo

caduco scerno: semplice, virginea,

immobil entro numeri di gelo.

Fuor d'ogni veste florida, pampinea,

la collina, ecco, si rivela, chiusa

perfettamente di più salda linea.

Ecco l'albero che scuote e ricusa,

vani accidenti, fiori e foglie; e austero

rientra nella sua formola astrusa.

Rientra, come talor uomo parliero

si ritrae dalla torbida parola

dentro i nitidi schemi del pensiero.

Del parlar onde sdegna, ei si consola

ivi intendendo... E tra le fronde rade

meglio penetra il sole e l'aria svola;

e chiare tracce appaiono di strade

per entro i boschi; ed una gemma pronta

spunta nel segno ove una foglia cade.

Nudo e più fermo ogni macigno impronta

sé nella luce: aspra la terra indura

che marciva, e il gel fulgido sormonta.

A te nei veli d'Iride natura

non piacque, o Inverno; e rigida le serri

sulle membra palladie un'armatura.

Ferma vuoi tu bellezza, e che non erri

di colore in colore: e l'erbe stingi

e i rami tempri come grigi ferri.

Tu il riso errante a fior di cosa stringi

dentro; tu il riso delle cose impietri

d'un'immobilità, come alle sfingi.

O puro austero! E tu sospendi i tetri

marciumi; tu l'architettura rude

del mondo sgombri; tu d'argenti e vetri,

o buon mago, la lurida palude

copri, e vi danzi e vi ti specchi e ridi;

de' semi, quel che più vigore inchiude

tu, buon arbitro, serbi e gli altri uccidi.

(Da "I viali d'oro", Formiggini, Roma 1911)

IL SALUTO

di Aldo Fumagalli (?-?)

Lontano, su le cime aspre dei monti

Venne la neve, da la valle aperta

Venne il vento ghiacciato sovra i boschi:

Primo saluto! Se diamni a l'alba

Il sole brillerà su le boscaglie

Le troverà già vecchie, ne l'autunno

Arse dal soffio immane de la morte!

Ne le case già brilla il focolare

Dei primi ciocchi lenti e silenziosi.

Or la Lena dov'è? Dov'è Maria?

Dov'è lo sciame garulo dei bimbi?

Oggi non li ritrovo su la via

Consueta, e, intorno alita l'inverno.

Sui boschi è un velo: sovra i campi attesa

De gli squarci profondi de gli aratri,

E del riposo de le nevicate...

Levasi intorno grave di bellezza

L'ampio saluto de la pace, mite

Come suono lontano di campane.

Levasi intorno a l'ora de la pace

Una muta bellissima preghiera.

(Da "Arcate", Puccini, Milano 1913)

HIEMALIA, I

di Edoardo Giacomo Boner (1866-1908)

T'amo, nemboso inverno! a me stagione

Grata non men d'ogni altra sei; ché quando

S'empie d'ira e di tenebre il vallone,

O spuma e scoppia il Jonio venerando,

E quindi 'l vento dal settentrione

Soffia, un pianto di volghi ansii recando,

Quinci dell'arsa Libia il solleone

Narra e i palmèti dal profilo blando,

Parmi aspirar nobili sensi alteri,

Foco al tuo gelo attingo, e l'aure sfido

Anima e capo ergendo; e mentre i ner

Flutti s'avventan su 'l deserto lido

E rumoreggia il tuon, franchi pensieri

Che vincan forse i tempi al vento affido.

(Da "Plenilunio", Emilio Quadrio, Milano 1889)

DICEMBRE

di Mario Adobati (1889-1919)

Anima mia, in una stretta lieve,

come la siepe di un giardino morto,

racchiudi in te con l'ultimo tuo breve

sogno sepolto l'ultimo conforto.

Rifiorirà ancora un bucaneve

entro la cinta del lontano orto,

anche se il gelo generò la neve,

anche se il gelo vi recò sconforto.

Ma in te, anima mia, in te sì sola,

entro il tuo gelo non avranno vita

dolci pensieri in morbido abbandono.

Un latte incorruttibile sol cola

dal tuo gelido cielo. Su le dita

questa neve raccolgo come un dono.

(Da "I cipressi e le sorgenti" , Tip. C. Conti e C., Bergamo 1919)

MUTO DICEMBRE

di Enrico Cardile (1884-1951)

Muto dicembre, nella bianca valle

non di voce o campana eco si ascolta:

rabbrividisce la mia fronte, a volta,

come sfiorata d'ala di farfalle.

(Nevica sui capelli, o sovra il cuore?)

Natività, ma tu non sei più quella,

è spenta in cielo omai l'ultima stella,

ucciso è omai sul monte il Salvatore...

Muto Dicembre, la tua bianca cuna

non dondola, per me, sulla speranza,

tutto quel che di vita ora mi avanza

ceppo non offre all'ultima fortuna.

Fuoco non dona il canto, o Gioventù:

l'Anima non si esalta o si ribella,

e col Natale non si rinnovella,

e col Natale non sorride più...

(Da "Sintesi", Studio Editoriale Moderno, Catania 1923)

QUERCIA ABBATTUTA

di Giovanni Marradi (1852-1922)

Tu giaci, quercia; e quante volte, al blando

tuo rezzo verde che il villino ombrava,

vedesti i bimbi, in compagnia dell'ava,

saltar d' intorno a lei, rosei vociando!

Ed or che il verno addensa la bufera,

or che a colpi di scure ad una ad una

cascarono le tue braccia sfrondate,

gioconderai d'alacri vampe a sera

le veglie della casa, ove raduna

l'avola i bimbi a novellar di fate;

mentre in lei fisse, trepide, incantale,

le testine auree nell'opaca sala

splendono al focolare, in cui s'esala

il tuo spirito antico, alto fìammando.

(Da "Poesie", Barbera, Firenze 1923)

GUARDANDO LA TERRA

di Cosimo Giorgieri Contri (1870-1943)

Dormono i germi che si sveglieranno

nel suol che un giorno ci addormenterà.

L'inverno è mite. Una serenità

cerula sovra il piccolo orto tepe:

la vecchia terra è ruvida di crepe,

nera la siepe che fu verde già.

La terra nel suo mite ozio si adagia

novellamente. Come calma! Come

par che contempli, tra le rade chiome,

un cielo chiaro a fiocchi di bambagia.

Stanca posa e pur sogna: e pure invita:

chi del suo letto si atterrì, chi mai?

ella è buona a chi dorme: ella ai rosai

sempre serbò la ritmica fiorita.

E queste zolle, or or vangate, ancora

non paion dunque soffici, tramate

ancor dei rivi che alla nova estate

ripulluleran fuori, acqua canora?

Terra fedele, letto ultimo e pio,

onde il fervido odor delle radici

voi respirate, taciti e felici,

o morti, in braccio all'infinito oblìo,

Terra, oh com'oggi ti sopisci, come

ti adagi al sonno tra i brulli arboscelli,

tra le siepi oggimai senza capelli,

e i cipressi alti dalle eterne chiome!

Il cielo è mite. Una serenità

cerula sta sopra le cose. Hanno

tutte le cose in questa fine d'anno

come un sorriso d'anima che sa.

Dormono i germi che si sveglieranno

nel suol che un giorno ci addormenterà.

(Da "La donna del velo", Lattes, Torino 1905)

LUNA INVERNALE

di Alfio Belluso (1855-1904)

Fra gli alberi nudi e silenti

Che sporgon su' muri dell'orto,

Sospirano gelidi i venti.

Il disco manchevole e smorto

La luna fra nuvole e veli

Nasconde nell'alto de' cieli.

Trascorre la notte invernale

Fra sibili arcani e singulti...

Nell'umide tenebre, quale

Mistero di spasimi occulti

E inganno di sogni dubbiosi

Affanna e lusinga i riposi?

S'addensan, si squarcian nel cielo

Le nubi cacciate dal vento,

E passa tra 'l pallido velo

La luna: un immane lamento

Par s'oda da lungi venire...

Lamento d'un grande martìre.

(Da "Cerere", Giannotta, Catania 1899)

DICEMBRE

di Olindo Guerrini (1845-1916)

Nel ciel grigio e sonnolento

è una gran malinconia,

e la neve senza vento

muor nel fango della via.

Un mortale increscimento

assalì l'anima mia;

agghiacciato il cor mi sento

nel sudor dell'agonia.

Muore il giorno e al mondo invia

un addio che fa spavento,

un singhiozzo d'elegia.

Muore l'anno e lento lento

nel languor dell'etisia

l'amor nostro, ecco, s'è spento!

(Da "Le Rime di Lorenzo Stecchetti", Zanichelli, Bologna 1903)

Lorenzo Delleani, "Inverno"